Bernard Werber: L’ultime secret

Touché par l'argument, Isidore consent à éteindre la télévision. Il ferme les yeux.

– Vous me demandiez quelle est ma motivation? Je crois que c'est de manière plus large: la peur. J'agis pour que la peur cesse. Depuis que je suis enfant, j'ai peur de tout. Je n'ai jamais été tranquille, c'est peut-être pourquoi mon cerveau fonctionne si fort. Pour me défendre contre les dangers, qu'ils soient réels ou imaginaires, proches ou lointains. Par moments j'ai l'impression que ce monde n'est que fureur, injustice, violence et pulsion de mort.

– Vous avez peur de quoi?

– De tout. J'ai peur de la barbarie, j'ai peur de la pollution, j'ai peur des chiens méchants, j'ai peur des chasseurs, j'ai peur des femmes, j'ai peur des policiers et des militaires, j'ai peur de la maladie, j'ai peur de perdre la mémoire, j'ai peur de la vieillesse, j'ai peur de la mort, j'ai même parfois peur de moi-même.

A ce moment, un bruit le fait sursauter. C'est une porte qui claque. Une femme de ménage surgit. Elle vient déposer des pralines au chocolat fourrées à la liqueur de cerise. Une douceur offerte avant le sommeil. Elle s'excuse, s'empresse et s'éclipse en claquant la porte.

Lucrèce Nemrod sort un carnet et note:

«Donc première motivation: la cessation de la douleur. Deuxième motivation: la cessation de la peur.»

M. Jean-Louis Martin était un homme vraiment très ordinaire. Mari modèle d'une femme sachant préparer à la perfection le veau Marengo, père de trois filles turbulentes, il vivait dans la banlieue de Nice où il exerçait un métier qui lui convenait parfaitement: responsable du service contentieux à la BCRN, Banque du Crédit et du Réescompte Niçois.

Son travail quotidien consistait à entrer dans l'ordinateur central de la banque la liste de tous les clients dont le compte était négatif. Il accomplissait sa tâche avec calme et détachement, satisfait de ne pas avoir à les appeler au téléphone pour les sommer, comme le faisait son voisin de bureau, Bertrand Moulinot.

– Chère madame, nous constatons avec étonnement que votre compte est débiteur. Nous sommes désolés d'avoir à vous rappeler à l'ordre…, entendait-il à travers la cloison en polystyrène.

Le samedi soir, les Martin aimaient bien regarder ensemble, affalés dans les divans, l'émission «Quitte ou double».

Quitte: je m'arrête là, je gagne peu mais au moins je suis sûr de ne pas rentrer bredouille. Double: je continue, je prends des risques et je peux décrocher le gros lot.

Voir l'angoisse des joueurs au moment où ils étaient sur le point de tout perdre ou tout gagner les ravissait. Ils se demandaient ce qu'ils auraient fait à leur place.

Tout le drame des êtres qui ne savent pas s'arrêter, qui ne savent pas choisir et qui pourtant veulent braver leur chance, parce qu'ils se considèrent exceptionnels, était là.

Et la foule les encourageait toujours à prendre des risques. «Double! Double!» criait-elle. Et les Martin criaient avec eux.

Les dimanches pluvieux, Jean-Louis Martin aimait jouer aux échecs avec Bertrand Moulinot. Il ne se définissait que comme un «pousseur de bois» mais, comme il disait: «Je préfère réussir une jolie chorégraphie de bataille que d'obtenir une victoire à tout prix.»

Lucullus, son vieux berger allemand, savait que l'heure de la partie d'échecs était propice aux caresses. Il percevait d'ailleurs indirectement la partie, les caresses devenant plus rudes lorsque son maître était en difficulté et plus douces lorsqu'il menait.

Après la bataille, les deux hommes aimaient déguster un alcool de noix, pendant que leurs femmes, qui ne travaillaient pas, se retrouvaient dans un coin du salon pour discuter à haute voix de l'éducation comparée de leurs enfants et des possibilités de promotion de leurs maris.

Jean-Louis Martin aimait aussi s'essayer à la peinture à l'huile, sur des thèmes de son idole picturale: Salvador Dali.

La vie s'écoulait ainsi paisiblement, sans qu'il en ressente vraiment le cours. La banque, la famille, le chien, Bertrand, les échecs, «Quitte ou double», la peinture de Dali. Les vacances lui apparaissaient presque comme un moment de trouble venant rompre un rythme bienfaisant.

Il ne souhaitait qu'une chose: que demain soit un autre hier. Et chaque soir, en s'endormant, il se disait qu'il était le plus heureux des hommes.

Ilronfle!

Lucrèce a du mal à s'endormir. Elle ouvre la porte de la chambre d'Isidore, l'observe qui sommeille.

On dirait un bébé géant.

Elle hésite, le secoue.

Il émerge doucement d'un rêve où il avançait dans de la neige poudreuse avec des chaussures de ville neuves qui craquaient afin d'atteindre une petite chaumière mal éclairée.

Elle allume la lumière du plafond. Il tressaille et entrouvre l'œil gauche.

– Mmhh? Où suis-je?

Il reconnaît Lucrèce.

– Quelle heure est-il? demande le journaliste en s'étirant.

– Deux heures du matin. Tout est calme et j'ai envie de dormir.

Il ouvre complètement l'œil gauche.

– C'est pour cela que vous me réveillez? Pour me dire que vous avez envie de dormir?

– Pas seulement.

Il grimace.

– Vous ne seriez pas insomniaque, Lucrèce?

– J'ai été somnambule, jadis. Mais cela fait longtemps que je n ai pas eu de crise. J'ai lu que, durant les crises de somnambulisme, on vit ce que l’on rêve. J'ai lu aussi que, lorsqu on coupe la jonction entre les deux hémisphères du cerveau des chats, ils se mettent à mimer les yeux clos ce qu'ils rêvent. Vous y croyez?

Il s'affale, et relève le drap pour se protéger de la lumière.

– Bien. Bonne nuit.

– Vous savez, Isidore, je suis très contente de faire cette enquête avec vous mais vous ronflez. C'est le bruit qui m'a réveillée et c'est pour cela que je suis là.

– Ah? Excusez-moi. Vous voulez qu'on prenne deux suites séparées?

– Non. Mais placez-vous bien sur le flanc. Comme cela, le voile du palais ne vibrera plus au fond de votre gorge. Ce n'est qu'une question de discipline.

Elle essaie de prendre son air le plus avenant.

– Désolé, OK, je vais essayer, marmonne-t-il.

Etonnant comme les hommes, même les plus charismatiques,présentent une sorte de résignation naturelle devant les femmesqui savent ce qu'elles veulent, pense Lucrèce.

– Pourquoi m'écoutez-vous? demande-t-elle, curieuse.

– Peut-être que… Le libre arbitre de l'homme consiste à choisir la femme qui va prendre la décision à sa place.

– Pas mal. Et puis j'ai faim. Nous n'avons pas dîné hier soir. Pourquoi ne pas nous faire servir un plateau-repas? Qu'en pensez-vous, Isidore?

Elle sort son calepin, étudie sa liste puis rajoute avec entrain:

– Dans la troisième motivation je mettrais la faim. Là, par exemple, j'écoute mon corps et il me dit qu'il réclame de la nourriture et qu'il ne dormira qu'après. Je ne peux plus rien faire d'autre. Me rassasier devient essentiel pour moi. Donc… Un: la cessation de la douleur; deux: la cessation de la peur; trois: la cessation de la faim.

Isidore marmonne quelques mots incompréhensibles et se renfonce sous les couvertures. Elle le dégage pour l'obliger à l'écouter.

– La faim… C'est une motivation primordiale de l'humanité, non? La faim c'est ce qui fait que l'on a inventé la chasse, l'agriculture, les silos, les réfrigérateurs…

Il l'écoute à moitié.

– Le sommeil c'est aussi important, dit-il en se soulevant sur un coude et en mettant la main en écran au-dessus de ses yeux pour les protéger de la lumière. Nous pourrions regrouper dans une troisième grande motivation un groupe comprenant la faim, le sommeil, la chaleur: les besoins de survie.