Игорь Свинаренко - Тайна исповеди

И вот.

Стою я и жду брата. Когда его выведут. Черт знает, может, действительно, есть таблетки, которые на полчаса делают человека не ебанутым, не дебилом, не идиотом, а… не то чтоб здоровым или нормальным, тут всё условно и скользко — но хотя бы таким, как все, ну не все, а так, девять из десяти. Неужели есть такие лекарства? Должны быть. Их надо бы давать говорящим в телевизоре головам и политикам перед выходом на трибуну. Какой прекрасной стала бы тогда жизнь! По крайней мере, могла б таковой показаться. Наверно, такие таблетки уже есть, просто, думаю, они страшно дорогие. И явно у них могут быть неприятные побочные эффекты. Может, они укорачивают жизнь.

Ждал, ждал я на лестничной площадке… И, не желая того, слышал чужой разговор. Это были он и она, стояли возле меня на площадке, весьма тесной.

Такие вещи, как, допустим, дурка, — невольно примеряешь на себя. Кто ж застрахован-то? Никто. Вот бегал человек куда-то, беспокоился из-за, допустим, денег. Карьеры. Баб. Сокрушался, что так и не удосужился слетать в Новую Зеландию. Какие-то книжки для яйцеголовых торопливо листал, чтоб при случае-то блеснуть цитатой и сойти за сильно умного. Но вдруг — ррраз! — и все эти его проблемы, из-за которых он не спал ночами, переживал, — уходят. И уж их нету, не осталось ни одной. И он не помер, а вот жив, вроде такой же, каким был, — а серьезные разговоры с ним закончены. Этакий оборотень перед тобой, а может, зомби, ну, короче, что-то из фильмов ужасов, когда кожа на черепе (зрителя) леденеет, сжимается и волосы встают дыбом. Он! Вроде — он. Не, не он… И — чего от него ждать? Да чего угодно. Он уже покинул нас. Но ушел так странно и нехорошо, что одна нога еще тут, а другая — уже там.

Неприятно думать, что вот так от любого может остаться всего лишь его как бы чучело, которое может ходить и разговаривать, точнее, произносить какие-то слова, а настоящей разумной жизни в теле уже нет. Это как Марс. Есть ли на нем жизнь? Бактерии какие-то могут найтись. Но разумных марсиан вряд ли мы найдем. Жизнь, может, и есть — но разве это жизнь? Без мозгов-то?

Короче, ужас-ужас. Не от тех опасностей мы в жизни пытаемся отгородиться, ох не от тех!

И вот у запертой железной двери — мало ли, чего ждать от психов, а ну как высадят ее и разбегутся, неся смерть и разрушения! — стоял я в ожидании, пока отопрут. Надо ждать. Может, у них там в отделении перерыв на обед. Или аврал какой. Восстание, к примеру. Восстановление справедливости в этом мире. Как раз же занятие для психбольных! Или их дурдомовский самопровозглашенный Наполеон решил сжечь город… Всяко у них там бывает! Ждать у тех дверей не утомительно, напротив — оттягиваешь даже с удовольствием момент входа, который по-любому — психотравма, пусть и легкая. Орфей спускается в ад… Вместо Эвридики у него там один из 40 000 братьев…

Значит, на лестничной площадке третьего этажа у двери рядом со мной стояли еще двое. Один — парень в районе 30, явно пациент, сразу видно, хотя ни пижамы на нем, ни халата больничного, они ж там щас в штатском ходят, не в казенном обмундировании. Выдавали его не шлепанцы потрепанные и даже не столько глаза, в которых, да, как-то уж слишком мало было контроля над его жизнью, над проявлениями человеческой натуры и никакой уверенности в завтрашнем дне, никакой пднсот!. А выдавало вот что: жадность и торопливость, с которой он поедал сосиски, доставая их одну за другой из прозрачного пакета. Спешил — как будто боялся, что отнимут. Небось, у них там, в стационаре, такое бывает… Ну натурально — не будет же посетитель вот так давиться сосисками, не Голодомор на дворе, в самом деле. А он на казенных харчах, видать, соскучился по вольной, психически здоровой еде.

Рядом с узником дурки стояла дама — с виду то ли свежая пенсионерка, то ли только еще пока мечтающая уйти от дел. Неновая кофта, старые туфли, но и — щегольской цветной платок на шее, навевающий воспоминания о стюардессах Air France — ну, вполне возможно, учительница. Или библиотекарша. Она смотрела на едока сосисок с печалью и даже с набегающей на глаза слезой, ну, а че ж тут веселого. Навскидку это были мать с сыном — хотя, впрочем, мало ли какие у них могли быть отношения. И какая связь.

Я всё надеялся найти как-то отгадку и косил на них глаз. Всё — развлечение, так и так стоять ждать.

Хлопец после четвертой сосиски решил передохнуть и стал говорить:

— Мама, спасибо, что ты пришла.

— Ага! — подумал я. — Таки объяснение — самое простое… Вот, значит, они кто друг другу.