— Так… Петя, тут безбилетница, — парень прокричал в глубь троллейбуса. — Сейчас составим протокол.
— Я не безбилетница, я просто не успела, — я еще надеялась что-то ему объяснить. — Вот только что вошла, граждане подтвердят.
Я с надеждой посмотрела на пассажиров, которые наверняка слышали, как я спрашивала четыре копейки, но они дружно молчали и смотрели в окно либо просто в сторону.
— Граждане, подтверждаете? — прогремел парень.
Никто даже не шелохнулся. Со спины ко мне подобрался контролер Петя. Рыжий, с белесыми глазами и совсем простецким лицом, он перегородил собой проход, чтобы я не сумела удрать.
— На остановке выйдете с нами, — сказал «комсомолец» в сером костюме.
— Ну и выйду. Мне же все равно выходить, — я попробовала стряхнуть с себя липкий налет страха.
Но тут неожиданно выдернулся дядька в застиранной голубой майке и с грязными волосами, который до сих пор сидел, уставившись прямо перед собой в пустоту.
— Она решила денег у кассы насобирать. Якобы ей на билет не хватает!
— Что? Да вот же восемь копеек…
— Ты давай тут мелочью своей не тряси, — навалился на меня рыжий Петя. — Лимитчица? Тогда тебе не видать московской прописки.
— Чего захотела, — подхватил дядька в застиранной майке, — без нее народу хватает.
— Колбасы, видать, целый мешок накупила, — вступила тетка в цветастом кримпленовом платье. — Нам самим тут нечего есть!
— Да она пьяная! — Кто-то засадил локтем мне в спину.
Наконец троллейбус остановился, и меня выволокли под руки под остановочный навес.
— Что в мешке? — тут же налетел на меня белобрысый Петя.
— Куртка, в ГУМе купила.
— Чек покажи!
— А тебе зачем?
— А может, ты эту куртку украла, откуда я знаю.
— Украла?!
— Украла. А теперь тут нагло врешь. В твоих словах нет ни грамма правды.
— Надо говорить «ни грана», раз уж на то пошло, — моя филологическая суть взбунтовалась.
— Покажите чек, — вежливо и настойчиво попросил «комсомолец» в сером костюме.
— Да пожалуйста, — я вытащила из сумки чек, который сунула туда чисто машинально, потому что даже не думала обменивать куртку или возвращать.
— Так… — «комсомолец», наморщив лоб, внимательно изучил чек. — А без билета почему ехали? Деньги кончились?
— Не кончились. Я же говорю, восемь копеек…
— А, ну если не кончились, тогда с вас штраф три рубля.
— Будешь рыпаться, все десять возьмем, — пригрозил Петя. — За сопротивление контролерам.
— И паспорт свой предъявите, — сказал «комсомолец». — Или дома забыли? Тогда пройдем в отделение для установления личности.
Паспорт на счастье был у меня с собой. «Комсомолец» что-то записал в свой блокнот, спросил место работы или учебы и выписал квитанцию о штрафе за билетный проезд.
Мне было мучительно жаль трех рублей, которые пришлось заплатить. Вернее, не денег было жаль, а саму себя, прописанную в протоколе о правонарушении. Настолько было жаль, что невольно брызнули слезы, которые я постаралась быстро проглотить, но тут снова продернулось огромное чувство нелюбви и неустроенности в мире, и так просто проглотить его было уже нельзя, оно застряло попрек горла.
Ни в какой парфюмерный магазин я, конечно же, не попала. А пошла, солнцем палима, к станции метро, не желая больше связываться с наземным транспортом. Солнце припекало макушку, как паяльная лампа, спине было жарко от свертка с курткой, закинутого на плечо. От этого казалось, что сверху льется не только солнечный жар, но и радиоактивное излучение, незаметно, но верно убивающее все вокруг.
2017
— Где был? Да в Риге и был. А почему ты вдруг вспомнила?
Уж давно перевалило за полночь, но мы никак не могли угомониться. Камин внизу остыл, и последнее тепло еще держалось наверху, в спальне, куда мы принесли остатки ужина и початую бутылку виски. В лунном свете, стыдливо затекавшем в просвет штор, белье отливало синевой, и скомканные простыни, изрезанные резкими тенями, обозначали скрытые силуэты, как будто в постели с нами присутствовал кто-то еще. И это было недалеко от правды.
— Что ты делал в Риге весной восемьдесят шестого? — не отступала я. Мне-то было прекрасно известно, что он тогда уже был женат на Тане, а это означало, что в Риге по большому счету ему было абсолютно нечего делать.
— Ну… что делал. Я тогда часто ездил в командировки, в Риге скрывался один местный авторитет. Тебе это интересно?
— Очень.
— Почему?
Потому что попытки объяснить свои поступки, как правило, ничего не объясняют, дорогой товарищ. И еще потому, что нас связывают гораздо более серьезные обстоятельства, чем ты думаешь.
Читать дальше
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу