Борис Дышленко - Контуры и силуэты

Я поднялся по ступенькам в здание станции. Купил несколько жетонов. Вышел. Здесь же, на подиуме, вошел в стеклянную будку таксофона. Снял трубку, сунул жетон в рамку и набрал номер.

Трубку подняли сразу. Молчали. Всегда терпеть не мог эту отвратительную манеру — не отзываться.

— Алло! — позвал я.

— Да, — отозвался мужской голос, по которому трудно было что-нибудь узнать.

Я попросил позвать менеджера.

— Кто его спрашивает?

— Это по личному делу.

— А все же?

— Я сам ему скажу. Можете вы его позвать?

Теперь, после нескольких вопросов и ответов, я понял, что это не он “прячется от кредиторов”, меняя голос.

Там некоторое время молчали, но мне показалось, что я слышу какие-то звуки. Так бывает, когда рукой прикрывают микрофон. Пауза длилась с минуту, потом уже другой голос откликнулся:

— Да!

— Нет, — сказал я и снова попросил позвать менеджера.

— Его нет. Он уже уехал, — ответил этот другой голос. — Кто спрашивает? Что передать?

— Куда уехал? — спросил я, не отвечая на вопрос. — В Концертный зал?

Секундное замешательство, затем слишком поспешный ответ:

— Да-да, в Концертный зал. У него там, — опять пауза, — у него там деловое свидание. Вы можете его там найти.

— Хорошо, — сказал я так, чтобы на том конце ясно читалась насмешка, — я ему туда позвоню.

Я повесил трубку. Я задумался. “Что бы это значило? — подумал я. — Кто там у него, и почему меня посылают в Концертный зал?” Мое воображение подсказало мне версию о “крыше”. Они сидят у него и не позволяют подходить к телефону, но сами почему-то снимают трубку. Так... У него нет денег, и он по их требованию звонил кому-то, чтобы принесли. Этот кто-то должен позвонить и назваться. Я не назвался, следовательно, звонил не тот человек. Тогда почему они так долго советовались вместо того, чтобы просто ответить, что его нет? Зачем давали адрес Концертного зала? Нет, эта версия не выдерживала критики, и я ее отверг.

“Это не «крыша», — подумал я, чувствуя недоброе, — это не “крыша”. Что-то случилось, и они — кто там у него — посылают меня в Концертный зал и, может быть, там ждут. Ехать или не ехать? Я здесь, конечно, ни при чем, и вряд ли кто-нибудь может меня опознать, но зря «светиться» тоже ни к чему, — я колебался. — В конце концов, это тоже всего лишь версия”, — подумал я и решил все-таки съездить.

На этот раз я не стал тащить с собой щит — в случае разоблачения он мог только повредить, — просто с индифферентным видом попытался пройти мимо вахтерши, но она остановила меня. Показал ей две визитные карточки — одна менеджера. Взгляд женщины показался мне странным. Я сказал, что она может справиться у него обо мне по местному телефону.

— Проходите, — сказала она, но в дверях, поворачивая к лестнице, я краем глаза заметил, что она поднимет телефонную трубку.

Я подумал, что я по-прежнему “немецкий шляпник”, снова подумал, что, может быть, меня ждут — меня или кого-нибудь вообще, — и вероятно, как я и подозревал, меня направили сюда именно за этим. “Тогда это точно не «крыша», — подумал я, — а значит, что-то случилось”.

На втором этаже я сразу заметил какую-то суету. Коридор, как и вчера, был немноголюден, но те, которые проходили мимо меня, были как будто встревожены. Я снял шляпу и толкнулся в режиссерскую. Молодой человек и средних лет полнотелая дама с расстроенным видом сидели за разными столами. У окна стоял еще какой-то в изумрудно-зеленом пиджаке и оттягивал планку жалюзи. Он не обернулся.

— Как! Вы не знаете? — воскликнул молодой человек на мой вопрос, но дама свирепо взглянула на него, и он замолчал.

— Он в приемной директора, — ответила мне дама, — прямо по коридору, последняя дверь направо.

“Сейчас! — подумал я, выходя в коридор, — Уже бегу”. Здесь мне тоже что-то подсказывали и куда-то направляли. Известно, что советского человека — ничего, что бывшего — на месте никогда не бывает и не на месте его тоже не найти, дома он не берет трубку, если сам не назначил, а в учреждении бегает из кабинета в кабинет и если скажет, куда пошел, то его там наверное не будет. А здесь все получалось как-то очень уж слаженно и гладко, и все были очень любезны: и какой-то мужчина в доме менеджера, и матрона в режиссерской, и этот молодой человек, который пытался мне что-то сообщить. Правда, ему помешали, но может быть, и это для того, чтобы не портить сюрприз.

“Уж не арестовали ли его по подозрению в убийстве? — подумал я. — Все может случиться”.

Дверь в конце коридора (как раз та самая, “направо”) отворилась, и оттуда с виноватым видом вышел какой-то плотный, невысокий человек. Он осторожно прикрыл дверь за собой, громко выдохнул воздух и обмяк, как после сильного напряжения. Еще раз вздохнул, собрался и пошел навстречу мне по коридору. Проходя мимо, бросил на меня взгляд, настороженный и боязливый. Дойдя до конца коридора, я, конечно же, повернул налево. Навстречу мне пробежала какая-то очень модная, как и все здесь, женщина. Пробегая, она взглянула на меня. В ее глазах было то же, что и в глазах полного мужчины: подозрение и страх. Я обернулся, чтобы посмотреть ей вслед, и увидел во внезапно отворившейся двери приемной худощавую фигуру полковника, но он, разговаривая с кем-то невидимым, повернулся ко мне в профиль и не заметил меня.