Ольга Ш. - Вразнос

…Нет, пока не встретила. Ни в клубе, ни на улице. Нет и не было. И нет.

В форуме люди спрашивают, как на парти пройти нестудентам. Ерунда. Пусть попробуют меня не пустить. Надеваю дрянную белую майку и свои единственные кеды и иду, особенно не задумываясь. Что значит «могут спросить студенческий билет»? Бред! Никто в этой стране ничего не спрашивает! Если не нарываться. Зачешу челку на глаза, и… да на самом деле — всем наплевать.

…Четыре этажа разной музыки и народу! Вавилон! Нахожу зал с «нашей» музыкой. На потолке висит старый знакомец — потертый зелено-розовый дракон. И светящиеся грибы у сцены. И, заметьте, все наши старые знакомцы — тут как тут. Просочились как-то. А уж они — совсем не студенты, ни капельки!

Больное я чучелко. Старое. Печальное. Не буду ни с кем разговаривать, ни на кого смотреть. Тихо потанцую, пока не выгнали. Ну что ты сюда приперлось, больное старое чучелко?

— Мужик! Классно танцуешь! — улыбаюсь я китайскому пацану — просто так.

— А! Ух! Тетка улыбнулась! — улыбается он мне.

(Тете лет тридцать, небось! Взрослая и опытная… Ух, вот свезло, так свезло! Вечер не зря прошел!)

— Ты че изучаешь? — спрашивает он.

— Да я, в общем, отучилась… Всему, чему могла. Лучшие учителя в городе.

— Чиво-чиво?

— Так, сама с собой шучу. Невермайнд. Не учусь я, работаю.

Задание выполнено, тетка снята. Обхватывает меня за плечи, встает сзади и трется об меня тазом. Если там что-то есть — я ничего не чувствую.

Вдруг он впивается в мой рот — и почти прокусывает мне нижнюю губу!

— Ты что? Идиот! Жить надоело? — Я отскакиваю от него, как от чумы. Как чума — от человека.

— А что такого? Я страстный. Тебе же понравилось?

— Нет-нет, ничего. Страстный — это хорошо. Мне просто в туалет надо. Извини. Сейчас вернусь. Не уходи, — и я пулей несусь по коридору.

Вампирушечки-игрушечки ноу-ноу! Бухау!

Скрючившись на унитазе, достаю свою верную пудреницу, старую-престарую, любимую, с удобным отделением для таблеток. Осматриваю губу. Не прокусил, слава богу.

Выхожу из кабинки, и хорошенькая девочка улыбается и хитренько подмигивает: «А! Знаем, что вы там делали!»

У девочки самой в руках свернутая десятка и нос в муке — миленький такой курносенький носик.

Мы подмигиваем с ней — о разном.

Она вытирает носик. Я трогаю губу.

Я — страстное, красивое, яркое — только кусать меня нельзя.

Полный бухау. Ядовитое.

Пора мне уже — научиться с этим жить.

Пщщ

RU-EN

www.google.com

Jkmuf

EN-RU

Ольга П.

Litpr, Topos, BBC, magazines.russ.ru, zhurnal.lib.ru

Пщщ

RU-EN

www.google.com

Alexandre Ice

BBC new generation artists, youtube ***competition…

…Не могу слушать его запись на ютьюбе: жесты заслоняют музыку. Музыка идет фоном, как трафик за окном, а я вижу только — его кивок оркестру, и руки на клавиши, и чуть сгорбленная спина. Худая шея с кадыком. Сгорбленные плечи. Пиджак не по росту. Мои по праву жесты. Мои.

Полуприкрыть глаза, так же сгорбиться, я — это он. Я — Сашечка. И все вокруг искрит, и все мне подвластно.

И опять звучит — нежное, хулиганское:

— Вчера была я звездочка, шампанское пила!

Или

— Ну — подводят мне ее за ручку: вот, деточки, женихайтесь. Оставляют в гостиной, как с путным. Девочка чииистенькая, кофточка рооооозовая, носочки беееленькие. А я ее прямо там, в гостиной. И потом наверх завел — и там еще!

И невозможно не порадоваться! И невозможно не улыбнуться в ответ!

(И невозможно, невозможно передать интонацию, которая — звучит в ушах!)

Это же — праздник. Это же — Сашечка! Это же — впечаталось, внутри, ближе, чем кожа.

— Да он только свистнет — побежишь.

— Уж так положено! Побегу. …Но он никогда не свистнет!

И его нет и не будет. Но всегда есть и будет. И всегда есть вероятность, что свистнет.

Как только я разворачиваюсь, оживаю, гремлю весенним громом — на противоположном горизонте Сашечка подмигивает глазом: а что? Очень даже и запросто высвищу! Ты жди только!

Но когда я вялая, серая, никакая — никакого Сашечки нет. Просто нет.

Он тоже вянет.

А откуда, отчего мне сейчас — сверкать? На какой энергии, откуда?

…И как заказывали! В 4 часа ночи — расхлябанный кокаиновый СМС: «Приезжай, посидим-поговорим, потрогаем».

Потрогаем?! А что, с него бы сталось!

Почему такой долгий путь между Лондоном и нашим захолустьем? Я еду в поезде и считаю минуты. От ночного СМС, когда он был full power, время неумолимо отьедает по песчинке. Я чувствую, как он вянет, остывает, исчезает, кокаиновая гонка выветривается из вен…