Дмитрий Кешеля - Дай сили заплакати. Роман-видіння

І ось тепер баба Анна знову просила навідатись до сестри Гафи за поміччю.

Я охоче згодився і запросив із собою у подорож Віоланну. Вона теж зраділа несподіваній мандрівці у гори.

На світанку ми сіли на перший потяг і поїхали в гори. Починалася грибна пора, вагони були переповнені міським людом, що ринувся до лісу, і ми примостились у тамбурі. Неподалік Сваляви із-за гір почало визирати сонце. Віоланна стояла біля дверей навпроти мене, і лагідна усмішка не сходила з її по-дитячому здивованого обличчя.

Сонячні промені все яскравіше пробивались крізь скло, протікали крізь розпущене волосся, а далі зсередини осяяли її тендітну поставу. Наразі мною оволоділо дивне відчуття: замість Віоланни я побачив рожево-голубе сяйво у вигляді дівчини. Вона мені щось говорила, але я не чув. Так, я не чув. Я бачив її слова. Вони одне за одним злітали з її вуст і, так само сяючи, кульками здіймалися уверх, повільно кружляли над нами і розцвітали-згасали в пульсуючих сонячних променях. Я дивився на Віоланну, мені було дуже хороше. Мені було так радісно!

— Ти плачеш? — здивовано запитала Віоланна.

— Та ні. Звідки ти взяла? — спохопився я, гамуючи в горлі гарячий клубок.

— Але ж у тебе сльози, — взялася одразу витирати куточки очей.

— Та то, напевне, від сонця. Он як сліпить, — відмахнувся я.

Ми зійшли з поїзда і потрапили в інший світ.

Літо того року в горах видалось настільки засушливим, що жухло все не лише на землі, а й навіть небеса розпалювалися до глибокої безмежної синяви і дзвеніли від спеки, немов кришталеві келихи. На що вже були прудкі і спритні гірські ріки, але й ті геть охляли, заслабли і потихеньку вмирали від спраги, дзюркотячи поміж камінням не водами, а сльозами.

І так тривало аж до свята Головосіки. Напередодні, звечора, небо набубнявіло, а опівночі розродилося… і пішов дощ. Густий, теплий. Він цілу ніч босоніж бігав-гасав по навколишніх горах, долинах, аж доки втомився й упрів. Тепер небо над нами знову сміялося синьо-синьо. І тут ми обоє помітили, як на свіже від нічного дощу узлісся тихо присіла барвиста душа осені.

Вона, обережна і мудра осінь, спершу поселилася у пишний шипшиновий кущ, що викохався біля станційної будки, і своїми лагідними кольоровими очима обдивлялася навкруги. Після нічного дощу навколишні гори парували, як пишнотілі молоді горянки після гарячої купелі, обпалюючи все навколо своїм здоровим духом. І від того юна осінь аж трошки прихмеліла. Цей солодкий хміль відчули навіть молоді коні, що підійшли до гірського потоку напитися. Вони ніжно і закохано пригорнулись одне до одного.

Віоланна здивованими очима спостерігала за цією ідилією, підійшла до позолоченого шипшинового куща, під яким, немов перепілка, сховалася осінь, і весело запитала:

— А ця станція має якесь ім’я?

— Не знаю. Думаю, що ні. Станція як станція.

— А давай ми охрестимо її!

— Як?

— Назвемо її станцією Осені.

— Годиться.

— Правда, як гарно. У нас там, біля Ловачки, ще літо… Отже, ми сіли у поїзд на станції Літо, а зійшли на станції Осінь.

Від сказаного Віоланні стало дуже весело, вона розвела руками, намагаючись обійняти шипшиновий кущ разом із осінню.

— Трохи подуріли, а тепер гайда — пішли, — мовив я, закидаючи за плече торбу.

Нас чекала нелегка і неблизька дорога. Село, звідки родом моя бабка Анна, де тепер мешкала її двоюрідна сестра Гафа, розгніздилося далеко в горах — аж під боком Польщі. І нам, аби добратися до нього, треба подолати від станції добрих два десятки кілометрів.

Тільки-но почали спускатися до лісового потоку, як осінь випурхнула з-під шипшинового куща і побігла услід за нами, а далі, випередивши нас, зупинилася на бережку під трьома берізками. Од несподіванки закохані коні сахнулися. А далі, оговтавшись, побрели собі, любенько перешіптуючись, по пасовиську і неспіхом визбирували із трави соковите проміння, що лилося щедро з небес.

Осінь тим часом тихо стояла під берізками і з наївністю простодушної селянки зацікавлено-пильно спостерігала, як ми з Віоланною босоніж переходимо через потік. Далі осінь почала і собі перепитувати у дерев, де ж і їй знайти брід, щоб, не замочивши ноги, перейти воду.

Але, не замочивши ноги, ніколи броду не перейти.

І мусила ця молода, але вже хитра осінь переходити через потік, як і ми — босоніж. Закачавши подоли барвистої одежі, вона стрибала з каменя на камінь, гублячи, немов золоті дукати, кольорове листя — як плату за свою велику цікавість до нас.