Сергей Докучаев - О всех, забывших радость свою

Он облизнул губы, достав сигарету из кармана и сунув ее между губами.

— Давай не будем об этом, Степ. Главное, что я к тебе приехал. Вечером выпьем, и все будет по-старому.

— Не будет ничего уже по-старому, — ответил он, доставая чугунную сковородку из духовки. — Знаешь, Макс, Андрюха Ларин хоть и под каблуком, но с Ленкой ко мне по-человечески относятся. То бутылку из-за бугра привезут, то еще чего-нибудь вкусного. А от тебя с твоей Катькой я что-то не помню такого. Один смех.

— Это ты называешь «относиться по-человечески»? Я вот только от них. Звал его к тебе приехать вдвоем.

Я решил опустить подробности разговора с Андреем.

— Иди, поспи, — разбивая ножом в сковородку куриное яйцо, промямлил он. — Вид у тебя действительно какой-то странный. Как будто тебя семеро били. Только там смотри, не прибрано. Я квартиру сдаю, если не знаешь.

— Чего я тебе сделал, Степ? Что вы сговорились с Андреем, что ли?

— Никто ни с кем не договаривался ни о чем. Иди, отдыхай.

Сняв пальто и повесив его на единственный свободный крючок, я прошел в зал. Здесь многое осталось таким же, как при жизни бабушки Степана: желтые обои в цветочек, отклеивающиеся от стен и местами покрывшиеся бурыми маслянистыми пятнами, дубовый стол, сервант, как помню, югославский, мешковатого вида коричневые шторы, два зеленых велюровых кресла на деревянных ножках и такой же диван. И все же зал больше не был тем уютным местом, которое отложилось у меня в памяти.

— Надо бы прибраться, — сказал Степан, незаметно появившись у меня за спиной. — Уж извини за бардак.

— Ты кому квартиру сдаешь? Что за свинарник, Степ? Им что, сложно бутылки выносить за собой? Ты чего их распустил так? Тебе самому не противно так жить?

— Да ладно, не нуди, — ответил он, уходя назад по коридору. — Ты еще будешь тут учить, как мне жить…

— Они тебе хоть платят за проживание?

— Попробовали бы они не заплатить, — отозвался он с кухни.

На стене от входа висела знакомая фотография в рамочке. Я подошел к ней: Степан слева, Андрей справа, Иван, Марат, Колька, Никита, а в центре — бабушка Степана, Клавдия Натановна. День рождения Степы. Сколько же лет прошло? Пять, шесть, семь? А как будто только вчера отмечали.

Мы ее очень любили. Знали, что можно спокойно пошуметь, поиграть на гитарах, попить пива с вяленой рыбой. Она была хлебосольным человеком, от Степана мы голодными никогда не уходили. Бабушка появлялась нам на глаза только тогда, когда это было нужно, а все остальное время тихонько вязала на кухне или сидела у соседки.

Я скинул с дивана грязное тряпье, несколько пустых мятых пачек от сигарет, переложил стопку журналов, кое-как открыл форточку, чтобы впустить свежего воздуха и разогнать застоявшийся смрад.

Снял брюки, свитер и, оставшись в рубашке, лёг на диван. Укрыться было нечем. Я повернулся головой к стене, и, свернувшись калачиком, сразу заснул.

— Вставай, Макс! — теребя меня за плечо, крикнул Степан. — Хватит дрыхнуть.

Голова раскалывалась от зудящей боли, было тяжело дышать. Каждый вздох отзывался бульканьем и хрипом в легких.

— Сколько времени? — вытирая ладонью, пот со лба, спросил я.

— Почти десять.

Было заметно, что Степан уже немного принял на грудь.

— Чего десять?

— Вечера, конечно. Чего же еще.

— Ну и ну, — сказал я. — Мне можно остаться?

— Оставайся, я же уже говорил.

— Слушай, я душ приму?

— Да, без проблем. По коридору и налево, щеколды нет. Смой там только, а то гости белье стирали свое.

— У тебя сколько человек квартиру-то снимает? — спросил я, все никак не придя в себя.

— Не знаю точно. Семья из Душанбе.

— Ты бы завязывал пить, да разобрался, что к чему, а то останешься без квартиры когда-нибудь, — проговорил я сквозь кашель.

— Может тебе лучше домой поехать, а? — зевая, спросил Степан. — Раз не нравится у меня. Тебя сюда никто не звал. Сам пришел.

— Да ладно, ладно, не ворчи. Я так…

Ванна была похожа на общественную сушильню. Пришлось попотеть, чтобы освободить место и нормально помыться. Судя по шуму в коридоре, в квартире прибыло.

Выйдя из ванной, на ходу вытирая голову махровым полотенцем, я прошел на кухню и не поверил своим глазам. На шатающейся табуретке сидел розовощекий маленький мальчик, разглядывая банку с говяжьей тушенкой. Его ангельские глаза были полны чего-то невыразимого. Он посмотрел на меня, улыбнулся и поставил банку обратно на стол, где лежал черный хлеб и увесистый пучок свежего зеленого лука.