Жорж Старков - Анархо

Вот и сейчас, когда поблёскивающие водкой губы целовали края высокого стакана с жидкой тусклостью тени того самого яблока, перед глазами снова вставал печальный рыжий горизонт. А за него неспешно скатывалось давно потерянное прошлое. Мягкое, уютное, почти совсем угасшее, но неизменно напоминающее о своей бытности яркими вспышками, где вместо лиц мягкие в своей предрассветной нежности сполохи. Отдельных черт не разобрать. Лишь общее. Лишь главное. Лишь твёрдое понимание, что это и есть простое и незатейливое счастье. Это и есть… Это и было…

Глоток, ещё глоток… Свисток арбитра уже обозначил начало второй половины встречи, но взгляд так и не устремился в приглушённо-матовую яркость экрана. Застыл на ожившем квадратике, где нежданно высветились краткие строки, прилетевшие с наизусть знакомого одиннадцатизначного цифрового адреса: «Через час. Как придёшь к дому — напиши» — и краткий адрес.

Сердце упорно отсчитывало секунды, а пальцы вновь и вновь выдавливали клавиши громкости, заставляя экранчик выпрыгивать из то и дело норовившей его поглотить сонливости. Минута, две, десять… Почти залпом допитая водка и скорый расчёт с барменом — словно что-то за краем зрения. Незначительное, ненужное… «Она написала» — настырно пульсировало в висках. «Она написала»… Несмотря на фарс жестокой циничности, на браваду холодной расчётливой категоричности… Написала.

Вечерние дороги стелились глянцем талого снега, перекрёстки услужливо и приветливо подмигивали зелёным торопливому такси. Спешить было легко и просто. Лишь небольшая пауза — остановка у круглосуточного супермаркета. Рядом с осанистостью бутыли испанского вина, в корзинку ложатся яблоки. Почти такие же, как в смазанном горьким привкусом детстве.

Отчего-то в этот вечер хотелось именно такого. Словно в память о чём-то почти забытом и на миг воскресшем именно этим нежданно счастливым днём. Шарик знал — он успеет. После матча друзья ещё долго будут трещать с пацанами из фирмы, потом, может, пройдутся пешком по почти уснувшим в позднем вечере улицам. Он успеет. Бармен передаст ключи от машины, да краткую записку на салфетке и друзья просто выпьют по кружке другой, а потом будут бурчать и даже чуть злиться.

«Скоро буду» — чётко и понятно. Зачем делиться своей крохотной радостью? Ведь она и так столь мала, что её и хватит лишь на то, чтобы спешно вдохнуть, а после пытаться вспоминать этот краткий вздох. Вспоминать с осторожной, только самому себе понятной, полуулыбкой. Невидимой другими. Почти для всех тайной.

Сколько было таких встреч… Редкая длилась больше двух часов. Но каждая из них, после скукоживалась до какого-то ничтожно краткого мгновения. Особый вздох. Непривычный жест. Случайное прикосновение, когда совсем не ждёшь. Всё зацикливалось на единственном, до рези в глазах чётком. Остальное словно расплывалось. Размазывалось постельным тоном — холстом, сотканным их впивающихся в плечи ноготков, резких вскриков, стекающего по спине пота, склизкой влажности округлых бёдер… Холст, на котором второстепенность — и есть главенствующая парадоксальность.

Чёрный двор-колодец с трёх сторон нависал сплошной угрюмой старостью четырёх этажей. За спиной же, в просвете арки, мерцал поблёскивающей молодостью иной, ещё не спящий город. Доносилась неприличность не в меру весёлой молодёжи. Долетали раскаты льющейся из автомобильных окон музыки. Кажется, город радовался обычному выходному вечеру, как никогда прежде. Или просто так казалось?

Пакет с алостью вина и зеленью яблок шушукался с холодным но хилым ветром о чём-то своём, а упругие клавиши вбивали заветную краткость: «Я пришёл». «Жди под аркой» — вспыхнуло почти сразу, и влажный холод капризной зимы стал казаться чуть сладковатым. Словно едва-едва насытившаяся каплей гречишного мёда ключевая вода. Обжигающая, но ласкающая чуть уловимым послевкусием, полным почти придуманных полутонов и оттенков.

Приятная прохлада кирпича гладила уже успевший взрастить «щетину» затылок. Дыхание рисовало в воздухе причудливые узоры. Вот, что-то похожее на галеру, где наверняка надрываются загорелые невольничьи плечи. Вот телега, почему-то самоходная, совсем без услужливой в своей трудолюбивости лошади. Вот, что-то отдалённо напоминающее расправившего вольные крылья беркута…

— Браток, — окликнул справа чуть хрипловатый, но довольно высокий мужской голос, — время не подскажешь?

— Конечно, — даже не скосив глаза на незнакомца, потянулся Шарик за телефоном. — Без пятнадцати…