Инга Кузнецова - Промежуток

Поехали:

Россия, ты – мир, а береза у дома – судьба.

Да, именно так! Россия – это целый мир для нас, и другого нам не надо. А береза – самое что ни на есть российское, родное дерево. И судьба наша – жить здесь, среди родных людей и белоснежных берез. Никогда мы не бросим наши березы – вот какой я вкладываю сюда смысл. Что непонятного? Конечно, судьба – это громкое и страшное, неотвратимое слово. Но оно отлично смотрится в конце строки. Ага, четыре заданных слова пошли в ход. Да я молодец! Ну-ка дальше:

Мы с тучами бьемся за солнце, не помня себя.

Ясно, что президент – это солнце. Враги тучи. «Судьба» и «себя» вроде звучат похоже. Вроде рифма. Ай да Мокрецов! Надо еще сравнений подпустить. И чего-то загадочного (так же обычно в стихах бывает?).

Заря точно кровь… И тревожное время песка

Красиво, черт возьми!

Стоит у порога. Дорога, как жизнь, далека.

Во как я завернул! Время – песок, ага. Песочные часы вспомнил. Время всегда тревожное. Песок у порога – нормально. Жизнь равна дороге. Восемь обязательных слов на две строчки. Слабо вам, поэтишки?

Где сила простора, забвенье не страшно в бою.

Сила простора – это преимущество нашей необъятной территории, ясное дело. Ну а бой с врагами все еще идет (тут я от себя немного добавил).

Незримо качнемся у вечности на краю.

Ну, это об опасности нашей службы я ввернул. Конечно, мы рискуем. Где вечность – там и смерть. Вечность, бесконечность… Странно легко у меня выходит вся эта муть. Пять слов на двух строчках использовал.

Пусть космос велик черно-белый, но мы на земле.

А куда еще черно-белое ввернуть? Тьма – черная, звезды – ярко-белые такие… примерно.

Ждем правды, как нового дела ждут скрепки в столе.

Вот и скрепки. Они действительно в столе у меня лежат, в коробке. Написано: «Канцелярские скрепки». Я ими скрепляю бумаги. Досье на своих заключенных, их «личные дела». Вообще-то для порядка в стране на каждого гражданина должно быть заведено отдельное дело. Папочка. На каждого! Независимо от того, замешан он в чем-то или это еще не доказано. Абсолютно невинных нет, разумеется. Нам необходимо учитывать всех. Мы работаем над этим. В принципе, в бумажном виде «дело» мне читать удобней, чем в компьютерах-ноутбуках. Я люблю по старинке. Берегу глаза.

Ну вот. Я чувствую нечто вроде куража, какой-то запрещенной радости.

Ай да Мокрецов! Ай да сукин сын! Если этот мерзавец Ветлугин снова откажется работать, может быть, мне стоит показать свой вариант Ушакову? А что? Текст, так сказать, экономичный. Однако все условия соблюдены. И не без красоты, хе-хе. И патриотизма хоть отбавляй. Может, и подойдет. А Ветлугина мы все-таки заставим. Попозже. И не такие замочки открывали. Мы его дожмем.

На всякий случай сверюсь со списком. Ничего не упустил? Так, так… О, ё! Бляха муха! У меня же нет «будущего»! Куда же присобачить «будущее»? Не вмещается ни в одну строку.

Когда они вошли, я стоял у окна и смотрел на деревья. Древесные братства покачивались вдалеке. Я сломал два пальца, пока раскрывал створку. Листва ладоней порвалась. Зеленые ошметки осыпались на пол камеры, подобрать их я уже не мог. Ветер раздувал задубевшую робу, и она хлестала меня по негнущейся спине.

Ветер свободы. Он был и нежно-теплым, и прохладным – сразу. Он разбивался о перекрестья решетки.

Я покачивался, чувствуя, что уже не сделаю ни шага. Утром я еще ходил взад-вперед по камере. А когда остановился, ступни сразу пустили корни сквозь растресканные подошвы. Старые итальянские ботинки наконец лопнули.

Не для нашего климата. Я начал врастать в тюрьму. Будто решил остаться здесь до конца. На плечо спустился маленький паук по своей почти воображаемой нити, похожей на прерванную мысль. Я с трудом повернул крону, чтобы его рассмотреть.

Тут они и вошли. Я инстинктивно натянул рукава и спрятал руки-ветви за спиной.

Их двое. Ушаков, одноклассник, с которым я никогда не дружил – в школе он начинал как ябеда, позже заматерел как стукач; сделал неплохую карьеру в партии власти, выдавливая одних и выслуживаясь перед другими, и теперь управляет, как может, культурой страны. За ним Костя Ростовцев. Бывший друг, которого я не видел несколько лет. (Было, за что не видеть. Не ненавидеть.) Когда-то я любил его. Но что-то испортилось, пресеклось. Он перестал писать стихи и превратился в профессионального демагога, профессорствовал на кафедре, расставлял и переставлял акценты. Когда началась государственная кампания против поэзии, это оказалось ему на руку: именно он переписал историю русской литературы в пользу прозы, и эту версию власть сочла образцовой. Ему приходилось много врать. Его визит в Башню, его сочетание с первым посетителем не предвещают ничего хорошего.