Геннадий Прашкевич - Цветы для Чирика

– Ну как? – ухмыльнулся Куделькин. – Впечатляет?

– Не очень, – хмуро ответил Валентин, открывая дверь и входя в темную квартиру.

И сам спросил:

– А чего это так разошелся крутой дед гражданин Рогожин, почти ровесник Октября? Откуда у него хулиганские побуждения?

– А оттуда! – внезапно веселея, ответил Куделькин, кажется, удачное возвращение домой его вдохновило. Он даже ткнул рукой в потолок. – Наслушался пропаганды. Не без этого. А гражданин Губанов, который восемьдесят третьего года рождения, любит рисовать в подъезде свастику. Хороший деловой парень, но с идеями. Он не просто так тревожит известку гвоздем. Он не дилетант. Он человек современный. Он краску на известку наносит из специального металлического распылителя. Ну вот… Крутой дед и застукал его за этим занятием…

– Разве за такое наказывают?

– Ну, так и не наказали… – хмыкнул Куделькин. Ему явно хотелось выговориться. – Не смотрите, что Губанов восемьдесят третьего года рождения. Он знает свои права. Он в тот же день получил справку медэкспертизы и подал в суд на крутого деда. Не стал просить своих приятелей поучить крутого деда, как сделал бы любой придурок, а попросту подал в суд на деда…

– Да нет, погоди, – удивился Валентин. – Я говорю не о гражданине Губанове. Я говорю о Рогожине. Разве за такое наказывают?

– А как же? – безапелляционно отрезал Куделькин, падая в кресло. – Как пишут в протоколах, крутой дед Рогожин нанес матери и сыну Губановым множественные легкие телесные повреждения. Из хулиганских побуждений. Честно говоря, деду еще повезло, что ему не припаяли штраф.

– Ты действительно так думаешь?

– О чем это вы, дядя Валя?.. – Куделькин, ухмыляясь, вынул из холодильника бутылку коньяка, бутылку минеральной воды, достал с полки чистые стаканы, все это принес и поставил на стол, и обернулся на Валентина. – О чем это вы? Чего-то я не пойму…

– Я о крутом деде. Не могу понять, за что его пытались оштрафовать?

– Как за что? Он семью Губановых побил. Беспричинно, – ухмыльнулся Куделькин. – Из хулиганских побуждений.

– Он хулигана поставил на место. Наказывать следовало вовсе не деда. Это разве не так?

Куделькин засмеялся:

– Не так…

– Твой отец…

– Да ну, мой отец!.. – грубо отмахнулся Куделькин, откупоривая бутылку. – Мой отец, дядя Валя, меньше всего думает о таком… Плевал он на такое… Ему это неинтересно. Сам он, конечно, свастик на стенах никогда не рисовал и рисовать не будет, зато просрал великую страну… Извините за грубость, дядя Валя, но и вы к этому причастны…

Куделькин разлил коньяк по стаканам.

И жадно выпил.

И снова заговорил.

– Вот сами смотрите… Присел вчера перекурить на скамью возле оперного. Гляжу, в мусорной урне роется пацан. Невелик… Ну, так лет десять… Но одет, обут. Не шикарно, конечно, но одет, обут… Грязен, конечно, тут спору нет, но это дело второе. Пацану бы этому сидеть в школе, а он роется в мусорной урне… Спрашиваю: «Отец есть?» – «Нет отца». – «А мать?» – «Пьет мать». – «А ты что делаешь?» – «Я милостыньку собираю». И губки делает так жалостливо, заучено, без всякого излишнего чувства, точно в меру. Помоги, мол, дяденька! Спрашиваю: «Есть-пить хочешь?». Отвечает: «Хочу». – «А работать хочешь?» – «Я не умею». – «Я тебя не спрашиваю, умеешь ты или нет. Я спрашиваю, ты работать хочешь?» – «Нет, дяденька. Не хочу». И продолжает рыться в мусоре, привычно копается в грязной урне… Вот и весь с ним разговор… Кого тут наказывать, дядя Валя?.. Пацана или пьющую мать?..

– Ну, смотря за что.

– Как это за что? За пьянство. За попрошайничество. За деградацию. За уклонение от общественно-полезного труда.

– Не неси чепуху. Пацан же, наверное, ничего не знает о законе. А если и знает, то верхушки, так, всякий вздор. Этот пацан, наверное, и не догадывается, что есть закон, который может ему помочь.

Куделькин усмехнулся:

– А гражданин Губанов восемьдесят третьего года рождения знает законы! Он в суд на деда подал. Он в школе в компьютерном классе занимается, значит, думает о будущем. Он к мусорным бакам не пойдет, он предпочитает шахматный кружок и в спортзал ходит.

Валентин удивился:

– Ты погоди… Что ты несешь?.. Чтобы знать закон, надо учиться этому…

И засмеялся:

– Однажды в Марселе, вот как ты возле оперного, я присел на скамью в сквере перекурить. Не заметил, что в траве за скамьей спал клошар. Наверное, из алжирцев. Такой здоровенный, грязный французский бомж. Почему-то он был в джинсах, вывернутых на левую сторону. Для красоты, наверное. Так вот… Дымом потянуло на бомжа, он и проснулся… И знаешь, что дальше произошло?..