Максим Веселов - «Клуб Шести»

После песни Шамир сообщил в микрофон подробности и о стихах прозвучавшей вещи и о картине за спиной. Сухо, сжато, но — в подробностях, на какие был способен.

Третий раз очумевшие за вечер журналисты напали на Теодора. Тут он уже просто стал ретироваться, теперь уже рассказывать ему было решительно нечего, а врать не хотелось — в зале, где пел Шамир, в этом заключительном зале всей галереи, были представлены его лучшие работы и… все четыре портрета из «Клуба Шести». Как они тут оказались, оставалось только догадываться. Но среди присутствующих Теодор заметил Изольду Максимилиановну в окружении молодых людей с дамами, явно (судя по некоторой схожести черт у некоторых) её родственников. Дама сделала дружеский жест Теодору, означавший, видимо, «не дрейфь, мы с тобой». Картина прояснилась, все клубисты налицо, следовательно — договорились, сами и принесли все портреты. Все клубисты? А где же…

— Теодор Сергеевич, вы в бога верите?

Художник вздрогнул. На него направила lorgnette грузная от изумрудов дама. Она выпятила толстенную губку, повела исполинскими кошачьими глазами, наклонила голову, что бы лучше разглядеть тщедушного по сравнению с ней творца и повторила вопрос про Бога.

— А вы верите в кислород? — подоспел на выручку Михал Романыч. — Его тоже никто не видел, но все пользуются!

— Обворожительно! — удовлетворённо повела головой дама. Писатель за талию увлёк Теодора прочь, предварительно послав пачку поклонов хозяйке изумрудных залежей.

— Ты поаккуратней с ними, Теодор, неровен час, сектантом станешь!

— Давайте-ка выпьем, Михал Романыч!

— А, эт-то мы завсегда!

Друзья (?) удалились от публики на балкон и писатель поплотнее прикрыл дверь.

Стёкла, однако, и тут вибрировали в рамах от шамировского р-рока. Но свежий воздух и вечерний городской шум развеяли художника. Подобно иллюзионисту, Михал Романыч вынимал из под пустой кадушки, притаившейся на балконе, фужеры, початый коньяк и тарелку с бутербродами.

— Припас тут вчера, как чувствовал. Эх, бутеры зачерствели, но, мы их, голубчиков, раскусим!

— Раскусим, — механически повторил Теодор, понятия не имея, о чём сейчас говорить.

Голова кругом шла от непривычного светского мероприятия.

— А вот и привыкай, дорогой, назвался, так сказать груздем, варись.

— Или маринуйся… Вы мысли читаете?

Писатель к тому времени уже наполнил фужеры, чокнулись, выпили. Закусили раскусывая.

— А чё тут читать? Пройдено. Ну, ещё по одной, за успех. Веха, как ни как.

Теодор оглянулся, нет ли поблизости бака или нищенки с клюкой. Нет. Ну и хорошо.

Выпили, закусили-раскусили. У писателя был такой вид, словно хотел что-то сказать, нужного, сокровенного. Помолчали. Может и ждёт, когда он сам спросит.

— Михал Романыч, а вы Селифанова не видели?

— Видел…

— Как он?

— Да, вроде бы, неплохо. Заполошный такой был. Вот, он просил передать.

И писатель вынул из внутреннего пиджачного кармана клубный медальон на цепочке.

Теодор спокойно принял медальон и положил его в такой же карман собственного пиджака. Значит, согласен Селифанов, что его теперь очередь. Писатель налил по третьей.

— Ну, будем и мне пора, супруга, уже, наверное, обыскалась! За вас, Теодор, за вашу реализацию. И, спасибо за всё.

Чокнулись, выпили. Михал Романыч раскланялся и поспешил на встречу с новенькой супругой. Ему было к кому спешить и, оно того стоило. Она того стоила.

Теодор вспомнил про Милу и письмо.

Жёлтый листок, сложенный в шестеро, покоился в кармане. Художник отставил бокал на мраморный подоконник и развернул послание. Строчки показались ему или детским почерком, или просто таким, над которым в юности не работали, как он, заново вырисовывая каждую букву. В некоторых местах бумага размякла от капель и чернила поплыли.

«Здравствуй, Тео! Вчера вечером я помогала Ирэн в развешивании картин (сама напросилась) и… не знаю, как это сказать. Михаил Романович принёс Альманах, я почитала… ночью опять читала. Потом Шамир репетировал. Слышала твою песню. Спать не могла всю ночь. Не только от чтения. Думала.

Теодор, я не смогу тебе ничего дать. И ты мне не сможешь. Вот в чём беда. Я поняла, что для тебя это всё серьёзно. Это, так сказать, твой путь. У меня другой. Я хочу нормальной семьи, детей, внуков. У тебя этого никогда не будет.

Мне нравятся художники, я со многими знакома, благодаря Мариэтте. Но они — другие! Всмысле, у них нет таких картин. Они нормальные люди, просто — работа такая, рисовать. Многие даже ещё где-то работают, а рисуют для души.