Крис Колфер - Удар молнии. Дневник Карсона Филлипса

«Привет, умняшка, у меня новости из Северо-Западного. Приходи ко мне в кабинет, когда сможешь. Целую-обнимаю, мисс Шарптон».

Разумеется, я тут же побежал к ней – даже учителя английского не предупредил. Решил, что незачем: готов спорить, он не расскажет о «Гамлете» ничего, чего о нем не успели узнать за последние четыреста лет.

Я ворвался в кабинет мисс Шарптон. Волновался так, будто ждал результатов теста на беременность.

– Новости из Северо-Западного?! – крикнул я.

Мисс Шарптон буквально выпала из кресла.

– Ты меня до чертиков напугал! – воскликнула она. Мисс Шарптон обедала сэндвичем, который был в два раза ее больше. Она радостно указала на огромный зеленый стакан с буквами «КОК».

– Мне дали стакан для сока! – радостно сказала мисс Шарптон. – Они тоже эксклюзивные!

Мне было совершенно фиолетово, и думаю, по моему лицу это было видно очень хорошо.

– Ладно, да, да, у меня есть новости, – сказала она. – Ну и пафосный же ты выбрал университет, представляешь, они заставили меня ждать ответа оператора!

– И? – Я глазами умолял ее перейти к делу.

– Ну, я не выяснила, приняли тебя или нет, – беспечно сказала она. – Но человек, с которым я разговаривала, сказал, что школьных газет и кружков теперь для этого мало.

Блин.

– Если хочешь произвести на них впечатление, нужно еще что-нибудь, – продолжала мисс Шарптон.

– Например?

– Ой, я тут записала… – пробормотала она и хмуро посмотрела на меня, недовольная, что я отрываю ее от обеда.

Я ответил ей взглядом, в котором можно было прочесть: «Речь о моем будущем, овца, подождет твой сэндвич как-нибудь».

– Так, посмотрим… – Мисс Шарптон пролистала папку и нашла крохотный стикер, на котором был накорябан список. – Можно представить им книгу, сборник стихотворений… остальное не могу разобрать.

– Но я не писатель и не поэт. Я журналист, – напомнил ей я.

– Конечно, конечно, – насмешливо согласилась она. – Журналист. Ну, а как насчет литературного журнала?

– Литературного журнала? – переспросил я.

– Да, видимо, это не так типично, как школьная газета. Но журнал с твоими работами и работами других учеников покажет, что ты можешь писать сам и вдохновлять на это остальных, – прочирикала мисс Шарптон.

Чееееееерт. Но, как капитан, обнаруживший, что следовал не за той путеводной звездой, я мгновенно взял новый курс. Если это хоть чуточку мне поможет, выбора нет. И поскольку ранний прием заканчивается 15 ноября, нужно торопиться.

– Ладно, сделаю, – сказал я вслух. – Но как?

– Откуда мне знать, как делают литературные журналы. – Мисс Шарптон пожала плечами, набив рот сэндвичем. – Только сначала нужно получить разрешение от директора, а то он бывает иногда таким козлом… – Она покраснела, и к ее розовому наряду этот цвет совсем не шел. – Ой, я не то хотела сказать…

Я ее не слушал. Мой мозг уже полным ходом продумывал новый план действий.

– Ладно, – сказал я и двинулся к двери. Что-то еще я хотел сказать мисс Шарптон, но никак не мог понять что. – Спасибо, – вспомнил я. Давненько я не произносил этого слова.

На всех парах я помчался в кабинет директора.

– Пропуск! – крикнул охранник.

– Отвянь! – отозвался я и побежал дальше.

Как мне получить разрешение от директора? Он человек суровый.

Директор Гиффорд был выше всех, кого я видел в жизни. Когда-то он даже участвовал в шоу «Американский гладиатор» и совершенно точно очень жалеет, что стал директором школы.

По его глазам видно, что он постоянно практикует мысленные упражнения, которым научился на курсах управления гневом. Утомительно, наверное, целый день слушать внутренний голос, который командует «вдох… выдох… досчитайте до десяти…».

С начала старшей школы у нас с ним не все гладко: я пытался убедить его вменить чтение «Хроник» в обязанность всем ученикам и сотрудникам. Наш разговор затянулся на два месяца, и за это время я отправил ему 1893 электронных письма. Битву я проиграл, но за идею до сих пор стою горой.

Я вбежал в его кабинет, в котором были только стол да несколько гантелей, но нашел там лишь мисс Гастингс, его секретаршу.

Мисс Гастингс очень молода и красива, пожалуй, даже слишком красива, чтобы работать секретаршей в школе. При виде нее у меня возникает странное чувство: будто однажды где-то в большом городе она увидела, как ее парень убивает человека, и теперь прячется от него в нашем захолустье… Но, может, мне это все просто кажется.

– Где мистер Гиффорд? – спросил я.