Настя Абламська - По струні. vol.1 Початок піднесення

Вона прокидається. Ранок. Сонце. Він тут, поруч – ніхто його в неї не забрав. Тихо дихає – все ще у сні. Христина боязно підіймає очі – вінка немає. Слава Богу! Отже, це їй наснилось, нічого не було: ні хрестів, ні жінки, ні вінка, ні барвінку... Хоча, стривай: а що це в її руці? Вона розкриває долоню – ящірка!

А-а-а!..

Христина підскочила. Від її крику підскочив і Чорний Ворон. Він, сонний, розгублений, нічого не розумів. Жмурячись, хлопець оглядається навколо – крізь заспані очі мало що видно. Струснув головою, протер усе лице – нарешті помічає хвіст ящірки за кріслом. Чорний Ворон схоплює її, викидає у вікно. Христина стояла за п’ять кроків від ліжка, закриваючи обличчя руками. Він її обняв.

Все гаразд, – шепоче він, цілуючи її. – Це всього лише ящірка... невинне створіння... я її викинув... все, її немає... нічого страшного... не переживай... я її викинув...

Що тут таке? – висунув Максим свою заспану фізіономію.

Страшний сон, – відповів Чорний Ворон.

А... ну, зрозуміло. – І зачинились двері.

А Христина уже плакала. Ящірка, ця ящірка – це не зовсім те, але щось. Той барвінок виявився цією клятою ящіркою. Вона плакала, бо не хотіла, щоб він помирав. Він думав, вона плаче через страх, через цього плазуна, який до смерті її налякав. Він не знав, що в дитинстві вона ловила цих створінь задля розваги.

Він сидів на ганку, дивився вдалечінь. На колінах лежала гітара. Він дивився так пильно, ніби подумки визивав лісового духа показатись, який би гуляв між деревами, заплутуючи сліди, торкався до кори і на тому ж місці вмить виростав мох, діставши флягу, полоскав рота, спльовував – ось тобі й болото, зітхав – і вітер пронісся по галявині. Це був би справжній лісовий дух. В сенсі, що він ніколи б не показав виду, що знає, що ти знаєш про його існування. Хоча не знати він не може.

Потім він підійде до Чорного ворона, вдарить пальцем по його лобі, скаже: ,,Гей, хлопче, проснись! Я несправжній. Це тобі тільки здається.”

Він влаштовує гітару зручніше. Починає грати. Грає нову мелодію – складає на ходу. Якби йому довелося написати до цієї музики слова, то вийшло б щось на зразок цього:

Вийшов Максим. Затримався на мить, послухав (в цей час Чорний Ворон заходив на другий круг) і просто сів біля нього.

Будеш? – Максим простягнув сигарету.

Звідки?

Знайшов у коробці під столом.

Чорний Ворон здвинув плечима, взяв запропоновану ново булим сигарету, чомусь понюхав її і нарешті прикурив.

Взагалі-то я таке не курю, – мовив він після затяжки, – але раз так, то нехай.

Вони мовчки курили.

Не хочу її віддавати.

Кого? – перепитав Максим.

Гітару.

А-а... Так не віддавай.

Не можу.

Чому?

Совість.

І що?

Що-що, – перекривив його Чорний Ворон. – Звучить сильно. А це щось же означає?

Означать то означає, але потрібно ще вірити.

І в що мені вірити? В Бога?

Якщо тобі так хочеться...

А я не хочу.

Ну і все.

Курять далі. Максим кидає цигарку і повертається назад до хати.

Поклич Христю. Скажи, що ми вже їдемо.

Але ж ти не хочеш віддавати гітару.

Це ще нічого не доводить. Клич.

Всередину готелю їх не пустив охоронник. ,,Не положено,” – відмовив він. Вони попросили передати інструмент. Той сказав, що це не входить в його обов’язки, проте взяв чохол з гітарою. Все пройшло сухо – нічого зайвого – розлого, проте конфіденційно. Вони пішли, але зупинились біля машини, бо Чорний Ворон вирішив покурити. Ніхто не оглядався назад.

А позаду них на свіже повітря вийшов не зовсім тверезий продюсер – повненький, середнього зросту чоловік, бородатий і нечесаний.

От так то воно і виходить, – бурмотів п’яний продюсер, тримаючи надпиту пляшку в одній руці, а іншою опираючись об сильне плече охоронця. – Не заплатиш комусь вчасно і все, що так довго склеювалось, враз розбилось... От що йому не сподобалось, ти мені скажи? Я ж випросив окремі номера в готелі, що не спати по двоє чи по троє в одному ліжку, і сучасний автобус з п’ятьма фурами техніки, щоб був комфорт і все своє. Є випивка, є чим закусити... Це ж грошей коштує! Набридло йому таке життя. Тьху на нього! Вчора один концерт відмінили, завтра відміню ще один... Ще ж весь тур коту під хвіст! А кільки грошей пропаде... Я ж нового гітариста за одну годину не знайду: потрібен час, тиждень-два, а може і цілий місяць. Вони ж з неба не падають, чорти б їх... І цей ще... застранець недоумкуватий... підставив, падло накурене. А мені що тепер робити? Га, Арнодію?