Robert Riyosaki: Padre Rico, Padre Pobre

"La tomo", dije.

"La tomo", dijo Mike.

"Bueno", dijo el papá de Mike. "La Sra. Martín estará aquí en diez minutos. Cuando termine con ella, la acompañarán a mi supermercado y pueden empezar a trabajar. Les pagaré 10 centavos por hora y trabajarán tres horas cada sábado."

"Pero tengo un partido de softball hoy", dije.

El padre de Mike bajó su voz hasta un tono rígido. "Lo toman o lo dejan", dijo.

"Lo tomo", repliqué, eligiendo trabajar y aprender en lugar de jugar softball.

Alrededor de las 9:00 a.m. de una bella mañana de sábado, Mike y yo estábamos trabajando para la Sra. Martín. Ella era una mujer amable y paciente. Siempre decía que le recordábamos a sus dos hijos, quienes ya habían crecido y partido. Aunque era amable, ella creía en trabajar mucho, y nos mantenía trabajando. Ella era la encargada de señalarnos nuestras tareas. Pasábamos tres horas tomando alimentos enlatados de los estantes y, con un plumero, cepillábamos cada lata para quitarle el polvo; luego las reacomodábamos prolijamente. Era un trabajo extremadamente aburrido.

El papá de Mike, a quien yo llamo mi padre rico, era dueño de nueve supermercados, con grandes playas de estacionamiento. Eran la versión temprana de los actuales mercaditos "7-11" (Seven Eleven). Pequeños almacenes del vecindario, en los cuales la gente compraba ítems tales como leche, pan, mantequilla, o cigarrillos. El problema era que estábamos en Hawai antes del aire acondicionado, y los comercios no podían cerrar las puertas por el calor. Sobre los costados del local, las puertas debían estar abiertas de par en par, quedando sobre el acceso y el estacionamiento. Cada vez que un automóvil pasaba o estacionaba, el polvo volaba en remolinos cayendo dentro del local.

De manera que tendríamos trabajo por tanto tiempo como no hubiera aire acondicionado.

Durante tres semanas, Mike y yo nos reportamos a la Sra. Martín y trabajamos nuestras tres horas. Al mediodía, acababa nuestro trabajo, y entonces ella dejaba caer tres pequeñas monedas de diez centavos en cada una de nuestras manos. Mas, aunque tenía 9 años y era la década de los 50, 30 centavos no era demasiado excitante. Los libritos de historietas costaban entonces 10 centavos, así que usualmente yo gastaba mi paga en historietas, y volvía a casa.

Para el miércoles de la cuarta semana, estaba listo para renunciar. Yo había accedido a trabajar sólo porque deseaba aprender del padre de Mike, la manera de hacer dinero, y ahora era un esclavo por 10 centavos la hora. Y para peor, no había visto al papá de Mike desde aquel primer sábado.

"Estoy renunciando", le dije a Mike en el almuerzo. El almuerzo de la escuela era miserable. El colegio era aburrido, y ahora ni siquiera esperaba mis sábados con satisfacción. Pero lo que realmente me afectaba, eran los 30 centavos.

Esta vez Mike sonrió.

"¿De qué te ríes?" pregunté con enojo y frustración.

"Papi dijo que esto pasaría. El dijo que nos encontremos cuando estuvieras listo para renunciar.'

11 ¿Qué?" dije indignado. "¿El estuvo esperando a que yo me hartara?"

"Algo así", dijo Mike. "La clase de papá es diferente. El enseña distinto que tu papá. Tu mamá y tu papá dan muchas explicaciones. Mi padre es calmo y de pocas palabras. Sólo espera hasta este sábado. Le diré que estás listo."

"¿Quieres decir que yo he sido probado?"

"No, realmente no, pero quizás sí. Papá te lo explicará el sábado."

Estaba listo. Estaba preparado. Incluso mi padre verdadero estaba enojado con él. Mi papá real, el que yo llamo mi padre pobre, pensaba que mi padre rico estaba violando las leyes laborales infantiles y debería ser investigado.

Mi educado padre pobre dijo que yo debía reclamar lo que merecía. Por lo menos 25 centavos por hora. Mi papá pobre me dijo que si no obtenía un aumento, debería renunciar inmediatamente.

"De todas maneras, tú no necesitas ese condenado trabajo", dijo con indignación.

El sábado a las 8 de la mañana en punto, yo atravesé la misma desvencijada puerta de la casa de Mike.

"Toma asiento y espera tu turno", dijo el papá cuando entré. Se dio la vuelta y desapareció dentro de su pequeña oficina cercana a su dormitorio.

Miré alrededor pero no vi a Mike por ningún lugar. Me sentí entorpecido, y cuidadosamente me senté junto a las mismas dos mujeres que habían estado allí cuatro semanas atrás. Me sonrieron, corriéndose un poco para hacerme lugar en el sofá.

Transcurrieron cuarenta y cinco minutos, y yo ya estaba echando vapor. Las dos mujeres se habían entrevistado con él y se habían retirado treinta minutos antes. El hombre mayor había estado adentro por veinte minutos, y también se había retirado ya.

La casa estaba vacía, y yo allí sentado en su mohosa y oscura sala de estar, en ese bello y soleado día hawaiano, esperando para hablar con un tacaño que explotaba niños. Podía oírlo en actividad alrededor de la oficina, hablando por teléfono, e ignorándome. En un momento, estuve listo para irme, pero por alguna razón, me quedé.

Finalmente, quince minutos más tarde, a las 9 hs. en punto, padre rico salió y sin decir nada, me hizo señas con su mano para que entrara a su deslucida oficina.

"Entiendo que quieres un aumento, o renunciarás", dijo papá rico mientras giraba en la silla de su escritorio.

"Bueno, usted no está cumpliendo su parte del trato", dije sin consideraciones, casi con lágrimas. Para un muchachito de 9 años, era realmente atemorizante enfrentar a un adulto.

"Usted dijo que me enseñaría si yo trabajaba para usted. Bien, lo he hecho. He trabajado esforzadamente. He dejado de lado mis partidos de baseball para trabajar para usted. Pero usted no mantuvo su palabra. No me ha enseñado nada. Usted es un tramposo, como piensa todo el mundo en esta ciudad. Es un insaciable. Quiere todo el dinero sin tener en cuenta a sus empleados. Me hizo esperar y no me ha demostrado respeto. Soy sólo un chiquillo, y merezco ser tratado mejor."

Padre rico se inclinó hacia atrás en su silla giratoria, se llevó las manos a la barbilla, apenas mirándome fijamente. Parecía estar estudiándome.

"No está mal", dijo. "En menos de un mes, ya suenas como la mayoría de mis empleados."

"¿Cómo?" pregunté. Y continué con mis agravios, sin entender lo que él me estaba diciendo. "Pensé que usted iba a cumplir su parte del trato y enseñarme. En lugar de eso, ¡quiere torturarme! Eso es cruel. Eso es realmente cruel."

"Te estoy enseñando", dijo papá rico calmadamente.

"¿Qué me está enseñando? ¡Nada!" agregué enojado. "Ni siquiera me ha hablado una sola vez desde el momento en que accedí a trabajar para usted por maníes. Diez centavos la hora. ¡Ah! Debería notificar al gobierno sobre usted. Tenemos leyes laborales infantiles, ¿sabe? Mi padre trabaja para el gobierno, ¿sabe?"

"¡Guau!" dijo papá rico. "Ahora suenas igual que la mayoría de la gente que solía trabajar para mí. Gente que, o bien yo despedí, o renunciaron."

"Entonces, ¿qué tiene para decir?" demandé, sintiéndome demasiado embravecido para ser un niño pequeño. "Usted me mintió. He trabajado para usted, y no mantuvo su palabra. No me ha enseñado nada."

"¿Cómo sabes que no te he enseñado nada?", me preguntó padre rico con calma.

"Bueno, usted nunca me ha dirigido la palabra. He trabajado por tres semanas, y usted no me ha enseñado nada", dije casi lloriqueando.

"¿Acaso enseñar significa hablar o disertar?" me preguntó padre rico.

"Bueno, sí", repliqué.

"Así es como te enseñan en el colegio', dijo él sonriendo. "Pero esa no es la forma en que la vida te enseña, y diría que la vida es el mejor de todos los maestros. La mayor parte del tiempo, la vida no te habla. Es como que te va empujando. Cada empujón es la vida diciendo, `despierta; hay algo que quiero que aprendas'."