Lauren Weisberger - El Diablo Viste De Prada

– Alex, no me has concedido ni un solo segundo para que pueda explicarte cara a cara qué han supuesto para mí todos estos meses. Tal vez tengas razón, tal vez me haya convertido en una persona totalmente diferente, aunque lo dudo. En todo caso, si he cambiado, no creo que haya sido solo para peor. ¿Tanto nos hemos alejado?

Alex era mi mejor amigo, incluso más que Lily, pero hacía muchísimos meses que no era mi novio. Comprendí que él tenía razón y que había llegado el momento de reconocerlo.

Respiré hondo y dije lo que sabía que era cierto aunque no me gustara:

– Tienes razón.

– ¿La tengo? ¿Estás de acuerdo conmigo?

– Sí. He sido muy egoísta e injusta contigo.

– ¿Y ahora qué? -preguntó con tono resignado pero no herido.

– No lo sé. ¿Dejamos de hablarnos? ¿Dejamos de vernos? No tengo ni idea de cómo se hacen estas cosas. Pero quiero que seas parte de mi vida y no puedo imaginar no ser parte de la tuya.

– Yo tampoco, aunque me temo que tardaremos mucho tiempo en conseguirlo. No éramos amigos cuando empezamos a salir y ahora me resulta casi imposible imaginarnos solo como amigos. Pero quién sabe, puede que una vez que hayamos tenido tiempo para pensar…

Esa noche, después de colgar me eché a llorar, no solo por Alex, sino por todo lo que había cambiado durante el último año. Había entrado en Elias-Clark como una niña desorientada y mal vestida, y había salido como una semiadulta ligeramente curtida y mal vestida (si bien ahora era consciente de ello). Con todo, en el ínterin había tenido suficientes experiencias para desempeñar cien empleos. Y aunque mi curriculum mostraba ahora una «D» escarlata, aunque mi novio me había dejado, aunque me había marchado sin nada concreto salvo una maleta (bueno, cuatro maletas Louis Vuitton) repleta de fabulosas prendas de diseño, tal vez había merecido la pena.

Apagué el móvil, saqué una vieja libreta del instituto del cajón inferior de mi mesa y me puse a escribir.

Mi padre ya había huido a su despacho y mi madre se dirigía al garaje cuando bajé.

– Buenos días, cariño. ¡No sabía que estabas despierta! He de darme prisa porque tengo un alumno a las nueve. El avión de Jill despega a las doce y tendréis que salir con mucho tiempo de antelación porque será hora punta. Llevo encima el móvil por si ocurre algo. Ah, ¿cenaréis tú y Lily en casa esta noche?

– No lo sé. Acabo de levantarme y todavía no he tomado ni una taza de café. ¿Te importa que decida lo de la cena dentro de un rato?

Mamá, sin embargo, no se quedó a escuchar mi malhumorada respuesta; cuando abrí la boca, ya estaba saliendo por la puerta. Lily, Jill, Kyle y el bebé estaban sentados en torno a la mesa de la cocina leyendo diferentes secciones del Times. En el centro había una bandeja de gofres blandengues nada apetecibles, una botella de Aunt Jemima y un tubo de mantequilla. Lo único que al parecer habían probado era el café, que mi padre había comprado en su visita matutina a Dunkin Donuts, tradición nacida de su comprensible renuencia a ingerir todo aquello que preparara personalmente mi madre. Con ayuda del tenedor trasladé un gofre a un plato de papel y cuando fui a cortarlo se desmoronó en una masa pastosa.

– Esto es incomible. ¿Ha traído papá algún donut?

– Sí, los escondió en el armario que hay al lado de su despacho -explicó Kyle-. No quería que tu madre los viera. Si vas, trae toda la caja.

El teléfono sonó cuando me dirigía a rescatar el botín.

– ¿Diga? -contesté con mi mejor tono irritado.

Por fin había dejado de responder a las llamadas con un «Despacho de Miranda Priestly».

– Hola. ¿Está Andrea Sachs?

– Soy yo. ¿Con quién hablo?

– Andrea, hola, soy Loretta Andriano, de Seventeen Magazine.

El corazón me dio un vuelco. Había escrito un relato «ficticio» de dos mil palabras sobre una adolescente que está tan obsesionada por ingresar en el college que se olvida de su familia y amigos. Tardé dos horas enteras en escribir esa tontería, pero creo que conseguí darle las dosis adecuadas de humor y sentimentalismo.

– Hola, ¿cómo estás?

– Bien, gracias. Oye, me han pasado tu relato y he de decirte que me ha encantado. Hay que revisarlo, naturalmente, y el vocabulario necesita algunos retoques porque nuestros lectores son adolescentes, pero me gustaría que saliera en el número de febrero.

– ¿De veras?

No podía creerlo. Había enviado el cuento a una docena de revistas para adolescentes y, a renglón seguido, había escrito una versión algo más madura que mandé a cerca de veinticinco revistas femeninas, pero nadie me había respondido.

– Desde luego. Pagamos un dólar y medio por palabra, y necesitaré que rellenes algunos impresos para Hacienda. Ya has publicado otros relatos, ¿verdad?

– En realidad no, pero he trabajado en Runway.

No sé por qué pensé que eso iba a ayudarme, sobre todo porque lo único que había escrito allí habían sido cartas destinadas a intimidar a los demás, pero Loretta no pareció reparar en ese detalle.

– ¿En serio? Mi primer trabajo cuando terminé el college fue de ayudante de moda de Runway. Aprendí más en ese año que en los cinco siguientes.

– Fue toda una experiencia. Tuve suerte de entrar.

– ¿Qué puesto tenías?

– Era ayudante de Miranda Priestly.

– ¿De veras? Pobre, no lo sabía. Un momento, ¿eres la chica a la que despidieron en París?

Entonces me di cuenta de que había cometido un error. Page Six se había hecho eco del incidente a los pocos días de mi regreso, probablemente informado por una de las ayudantes que presenciaron mis terribles modales, pues habían citado mis palabras al pie de la letra. ¿Cómo era posible que hubiera olvidado que otras personas habían podido leerlo? Tuve el presentimiento de que Loretta se mostraría menos satisfecha con mi relato que tres minutos atrás, pero ya no podía hacer nada al respecto.

– Mmm, sí, pero no fue tan terrible como parece, en serio. El artículo de Page Six sacó las cosas de quicio.

– ¡Espero que no! Ya era hora de que alguien mandara a la mierda a esa mujer, y si fuiste tú, me quito el sombrero. Esa tía me amargó la vida durante el año que trabajé allí y ni siquiera crucé una sola palabra con ella. Oye, he de dejarte porque tengo un almuerzo, pero ¿qué te parece si fijamos una hora para vernos? Tendrás que venir a rellenar los impresos y me gustaría aprovechar la ocasión para conocerte. Trae cualquier otra cosa que creas que puede encajar con el estilo de la revista.

– Estupendo, me parece estupendo.

Quedamos el viernes siguiente a las tres. Colgué sin dar todavía crédito a lo que acababa de ocurrir. Kyle y Jill habían dejado al bebé con Lily mientras se arreglaban y hacían el equipaje, y el pequeño había iniciado un llanto que amenazaba con derivar en un berrido histérico. Lo levanté de su silla, lo apoyé sobre mi hombro y le froté la espalda a través del pijama. Por sorprendente que parezca, calló.

– Nunca adivinarías quién era -triné bailando por la habitación con Isaac-. Una redactora de la revista Seventeen. ¡Van a publicarme un relato!

– ¿En serio? ¿Van a publicar la historia de tu vida?

– No es mi historia, es la historia de Jennifer. Y solo son dos mil palabras, pero por algo se empieza.

– Lo que tú digas. Joven se obsesiona por alcanzar algo y acaba dejando de lado a todas las personas que quiere. La historia de Jennifer, claro. -Lily puso los ojos en blanco y sonrió.

– Eso no son más que detalles. El caso es que va a salir en el número de febrero y me pagarán tres mil dólares. ¿No es estupendo?

– Felicidades, Andy. Es un gran comienzo.