Сергей Тепляков - Двуллер-3. Ацетоновые детки

В актовом зале колонии для несовершеннолетних преступников сидело еще три десятка таких же, как этот – в сером, бритых наголо. Различались лишь глаза и иногда лица: одни были злые, другие – затравленные. Бесчетнов подумал, что, может, у тех, с затравленными лицами, история другая.

– Как зовут? – спросил он другого «именинника».

– Александр… – ответил тот. Он приходился Бесчетнову по грудь и похож был на собачонку-дворняжку.

– За что сидишь?

Паренек помялся, но, видать, им велели отвечать на все вопросы журналистов.

– Изнасилование… – сказал он.

– Кого же ты изнасиловал? – спросил удивленный Бесчетнов, на взгляд которого этого «насильника» должна была отправить в нокаут любая девчонка старше двенадцати лет.

– Пацана… – нехотя проговорил зэчонок.

«Твою мать!» – ошарашенно подумал Бесчетнов.

– А сколько ему было лет?

– Восемь…

Всякое желание разговаривать пропало у Бесчетнова.

– Ну ты хоть понимаешь, что ты урод? – спросил он зэчонка. Тот уставился куда-то в угол. Бесчетнов отошел от него.

Через несколько минут, поговорив с третьим «виновником торжества», он подошел к Коржавину.

– Ну как? – спросил Коржавин.

– Куда ты меня притащил? – с укоризной спросил Бесчетнов. – Один убил старика, другой изнасиловал пацана. У третьего – кража, угон, разбой, но после первых двух я его чуть не расцеловал. Это не тюрьма, это вольер.

Коржавин засмеялся в усы – ему доставляло известное удовольствие «потчевать» журналистов такими вот персонажами.

– Какая страна – такой и Диснейленд! – сказал Коржавин. – А ты где видел другую тюрьму?

– Да я думал – так, воришки. А у них у половины, как я понял, руки по локоть в крови! – сказал Бесчетнов.

– Воришки кончились… – сказал Коржавин. – Сейчас если воруют, так и убивают. Или если убивают, так и воруют. За шоколадку убьют. Коммерческий киоск будут грабить, так потом вместе с киоскершей и подожгут.

– Иди ты к черту! – в сердцах сказал Бесчетнов. – У меня жена беременна, я должен излучать позитив.

Коржавин захохотал.

– Вон того не узнаешь? – спросил он, кивком головы указывая на паренька. Паренек был как все – губастый, ушастый.

Бесчетнов пригляделся, но потом все равно мотнул головой отрицательно – не узнаю.

– Что ж ты так, ты же про него писал! – поддел его Коржавин – Это же Денис Гатурбаев…

Бесчетнов тут же вспомнил – прошлой осенью Гатурбаев убил ножом учительницу на уроке, который она решила провести на природе – рассказывала детишкам про деревья, почему желтеют листья. Когда его спросил, зачем, он пояснил, что, мол, видел недавно фильм, и там главный герой убивал людей, всаживая им с разбегу нож в спину – вот и он хотел попробовать.

– Не признал… – сказал Бесчетнов. – Они здесь все на одно лицо.

Все, однажды узнанное о Гатурбаеве, тут же всплыло у него в голове. Гатурбаев был из школы-интерната для глухих и слабослышащих. Родители его пропали давно. Убитая им учительница ничего, кроме добра, Гатурбаеву не делала – даже брала к себе на выходные, чтобы, говорила, ребенок дома побыл. Гатурбаев пригрозил одноклассникам тем же ножом, которым убил учительницу, и они молчали. Даже когда начались поиски – молчали. А Гатурбаев, вспомнил Бесчетнов, еще и помогал искать, делал озабоченный вид, заглядывал родственникам убитой им учительницы в глаза.

– Ребятки и зверятки… – тяжело проговорил Бесчетнов.

– А вон тот… – указал Коржавин, – это Калманкин, из Юбилейного парка. Дружку его не повезло – ему на момент убийств было семнадцать, и он во взрослой зоне. А Калманкин – вот он.

Бесчетнов уставился на Калманкина. Он вдруг понял, что если отведет от него глаза, то и не узнает потом. «Что в них не так? Глаза пустые… – догадался Бесчетнов. – А без глаз лицо не лицо, а маска».

– А ты не знаешь, чем кончилась история с подписями? – спросил Коржавин.

Матери убитых Калманкиным и его дружком девчонок какое-то время назад собирали подписи под письмом к президенту – требовали ужесточить наказание для несовершеннолетних, а если надо – и казнить. Под письмом подписывались целыми школами.

– Матери собрали 15 тысяч подписей… – сказал Бесчетнов. – Письмо отослали президенту, там оно и пропало. Мы же чистенькими хотим быть. Нас же в Европе не поймут.

– Ничего, вот приедет к ним лет через семь-восемь этот же Калманкин с ножиком, так поймут… – многообещающе сказал Коржавин.

Наконец, все уселись. Первой выступала пышнотелая дама из миграционной службы.