Алексей Притуляк - Я ухожу. Прощай навеки. Твоя душа

- Угощайся, старик, — кивнул мужик на кружки. — И рассказывай.

- Что рассказывать? — вопросил Иван.

- Ну вообще, — пожал тот плечами. — Как до жизни такой докатился.

- До какой «такой»? — насупился Иван. — Нормальная у меня жизнь.

- Да я ж не говорю, что она у тебя ненормальная, — примиряюще улыбнулся иванов угощатель.

Был он уже в возрасте, за сорок ему точно было. Нетороплив и, кажется, обстоятелен. Не алкаш на вид, не бомжеват нисколько, одет не с иголочки, конечно, но вполне себе прилично — в солидном черном плаще с белым кашне. И курил не какую-нибудь там «Приму», а — нормальную «Яву». И смотрел на Ивана без излишнего любопытства, без настороженности и без особой приязни, которая, в силу своей необъяснимости, выглядела бы подозрительно.

- Нормально докатился, — ответил Иван, отхлебывая пива. — Медленно, но верно.

- Угу, — кивнул собеседник. — Это понятно, что медленно. Иначе бы вид другой был.

- Какой? — поинтересовался Иван.

- Затравленный, — пояснил мужик. — А ты в себе уверен. Значит, пообвык уже, пообтерся; значит, без неожиданностей все случилось… Меня Николаем зовут.

Иван назвался. Не хотелось, но вежливость обязывала. Не врать же и не отмалчиваться перед человеком, чье пиво ты сейчас пьешь.

- Играешь? — спросил мужик, кивая на аккордеон у Ивана за спиной.

- Нет, просто так, поносить взял, — ответил Иван нарочито грубовато, как разговаривал всегда, когда предчувствовал дилетантские рассуждения о музыке или просьбы «сбацать что-нибудь».

- А Брукнера можешь? — спросил собеседник, не обращая внимания на иванову грубость.

Иван дернулся недоуменно, посмотрел удивленно мужику в глаза, покачал головой.

- Я заплачУ, — спохватился тот.

- Да не, — помотал головой Иван. — Не в этом дело. Не умею я Брукнера.

- Жаль, — задумался тот, прихлебывая пиво.

- Люблю Брукнера, — добавил он через несколько минут молчаливого пития, сопровождаемого лишь ивановым сопением из покореженного и забитого спекшейся кровью носа. — Жена у меня очень его любила и меня приучила… Может и не саму музыку его люблю, а… Память о НЕЙ люблю, может…

- Ушла? — вежливо полюбопытствовал Иван, чтобы поддержать беседу.

- Ушла, — кивнул собеседник. — В мир иной и, как говорят, лучший, чем этот… Как думаешь, не врут?

- А хрен его знает, — пожал плечами Иван. — Везде хорошо, где нас нет… А как там на самом деле, кто его знает… Давно ушла?

- Ну да, — согласился Николай. — Не знает никто, кроме хозяина… Да уж год как. Вот в этот день и ушла. Так что ты, считай, на поминки попал.

- Любил ее? — произнес Иван скорее утвердительно, чем вопросом.

- Любил, — кивнул собеседник. — Очень жалко ее было. Так жалко, что чуть руки на себя не наложил… Пока она угасала, — болела она долго, — так я думал: сдохнуть бы вот сейчас, раньше, чем все случится, чтоб не видеть, не мучиться…

Помолчали.

- О тебе пожалеет кто-нибудь, когда ты уйдешь? — спросил Николай.

Иван пожал плечами.

- Понимаешь, старик, — вздохнул собеседник, закуривая и кладя пачку перед Иваном, — я думаю, что жизнь надо прожить так, чтобы было кому сожалеть о твоем уходе. Вот если найдется хоть один, совсем неизвестный и посторонний тебе человек, который пожалеет о твоем уходе и оплачет тебя, вот тогда, наверное, ты не зря приходил… Понимаешь, о чем я? Не о близких и родных говорю, у них профессия такая — тебя оплакивать, сколько полагается. О чужом тебе человеке толкую.

- Понимаю, — пьяно кивнул Иван. Две кружки пива — это было первое, что попало сегодня в его желудок, давно просивший есть. И с двух кружек пива его сейчас хорошо повело.

- Вот Андрюша Миронов, — помнишь его? — может быть совершенно спокоен там: он приходил не зря, царствие ему небесное. Потому что по крайней мере один человек, — это я — точно его оплакал. Напился я тогда вдрызг и ревел белугой, когда он помер… Будто лучшего друга потерял, вот такое было чувство…

- Понимаю, — снова кивнул Иван, раскуривая николаеву «Яву».

- А вот обо мне никто плакать не будет, старик… — продолжал тот. — Никто… То есть, получается, что жизнь моя была совершенно напрасной… А?

- Ну мы ж с тобой не артисты, чай, не ученые и не политические деятели, — вступил в его монолог Иван. — Кому мы нужны на этом свете, кроме родных да друзей. А если таковых не имеется, то считай, что и все — жил не жил ты, никто и не вспомнит.

- И это страшно, — кивнул Николай и снова замаячил рукой в сторону буфета.

- Не-не-не, — запротестовал Иван, заметив его жест, — я больше пить не буду… Меня с голодухи что-то повело совсем.