Юрий Коротков - Девятая рота. Дембельский альбом

— Мы летим! — так же счастливо орет Басаргин. — Хера вам! — показывает столпившимся у края пропасти боевикам средний палец. — Хера! Хера лысого! Ха-ха-ха-ха!

Фантастика! Рассчитанные на длительное хранение немецкие купола оказались в полном порядке. Но уже через минуту возникла нешуточная проблема. Ущелье оказалось не таким уж глубоким. Во всяком случае, оно было гораздо мельче, чем стандартная высота в восемьсот метров, с которой привыкли десантироваться наши парни. Слава богу, что хватило запаса свободного падения для раскрытия купола парашюта.

Лютаев так сильно ударился ногами о землю, что ему показалось, будто они ушли в почву по колени. Устоять, само собой, он не смог и покатился кубарем по каменистой почве. Хорошо, что успел вовремя потянуть одну из строповых групп и погасить купол, иначе бы волокло его по земле еще неизвестно сколько.

А Юрка Басаргин — он и здесь продолжал выдрючиваться — вообще не приземлился.

Лютый, отстегнув подвесную систему (не таскать же за собой раскрытый парашют по горам, как хвост) первым делом принялся за розыск пропавшего боевого товарища. Здесь, на дне ущелья, вдоль реки проходила довольно широкая грунтовая дорога. Но Юрки на ней не видно. Справа и слева — на обочинах — его тоже не было. Лютый все глаза проглядел.

Пробежал в обе стороны метров пятьдесят и вернулся на прежнее место. Некоторое время он стоял в полнейшем недоумении.

— Эй! Гаденыш мерзопакостный! — с надрывом закричал прапорщик. — Выходи, подлый трус! Я же тебя, Юрочка, когда найду, по голой заднице ремнем отхожу, сучий ты потрох! Ты с кем решил в прятки поиграть? Отзывайся немедленно, ебух головатый! Выходи, ничего тебе не будет!

И услышал Юркин тоненький и жалобный голосок:

— Лю-у-утый! Лю-у-утенький! Я здесь! Здесь я!

— Тьфу ты, зараза! — подняв голову, Лютый увидел, что Юрка висит в двенадцати примерно метрах над землей, зацепившись парашютом за толстую ветку растущего прямо в склоне горы дерева. Если отстегнет подвесуху и полетит вниз — точно, разобьется в лепешку.

— Ты, семихер пятиногий! — заорал на него Лютый. — Умнее ничего не мог придумать? Я так и знал, что ты мне выкидон под конец пьесы устроишь, кошкин выкидыш! Прыгай теперь оттуда, как хочешь!

— Я же разобьюсь, Лютый!

— А я к тебе на могилку букет принесу из хризабудок и гладиолухов!

— Лютый! — неистово закричал вдруг Юрка Басаргин. — Справа наши едут!

— Какие наши? — не понял Лютаев.

— Колонна Бээмпэ! Навскидку — мотострелковый развернутый полк!

— Молодец! — сменил гнев на милость Лютаев. — Есть все-таки от тебя польза, говнюк! Ну, повиси пока, а я побежал — приличных людей встречу!

И в самом деле, Басаргин сверху, как с отличного наблюдательного поста, легко засек и просчитал колонну наших боевых машин пехоты: в полном составе мотострелковый полк.

Остановить головную командирскую машину Лютому не составило никакого труда.

— На новую базу переходим, — сообщил командир полка Лютаеву. — Севернее. Прыгай на броню, в госпиталь отвезем.

— Нет, мужики, ошибаетесь. В госпиталь мне не надо. И вам на новую базу пока не время.

— Ты что, прапор, сдурел? — возмутился полковник. — Ты мне еще указывать будешь, куда ехать?

— Буду, товарищ полковник, — ответил Лютаев. — Вы уж извините наглеца. Но мы с вами не на север, а на северо-восток сейчас рванем на полной скорости. Это — чуть-чуть выше в горку. С утра туда ушел конно-вьючный отряд арабского террориста Усамы и чеченского полевого командира Бекбулатова.

— Что-о? — обрадовался комполка. — Ты не шутишь, прапорщик?

— Старший прапорщик, товарищ полковник. А старшие прапорщики никогда не шутят.

— Да я за этим Усамой еще с Афгана гоняюсь! Где он? Показывай! Задушу!

— Я тоже за ним с Афгана гоняюсь. Сейчас поедем. Только помогите одно дело сделать.

— Быстрее говори, какое дело?

— Фрица надо одного с дерева снять.

— Какого, блядь, фрица? Ты что, прапор, пьяный в жопу?

— Нормального фрица. Точно вам говорю — эсэсовец, парашютист. Еще с Великой Отечественной здесь на дереве болтается, и никто его снять оттуда не хочет.

— Ты дурак или просто придурок?

— Голову наверх поднимите, товарищ полковник.

— Еж твою мать! — полковник чуть с ума не съехал, увидев на дереве полудохлого Рэмбо в эсэсовской форме. — Мужики! — крикнул он, оборачиваясь к своим мотострелкам. — А ну, снимите мне этого фрица!

— Не стреляйте! — истошно заорал с дерева Юрка Басаргин. — Я наш! Я ваш! Русский я, братцы. Нихт шиссен!