Сергей Волков - Дети пустоты

— О, стриптиз! — хохочет фиолетовый комбинезон. — Мужчины, сколько стоит вход в этот клуб?

Синий улыбается, задумчиво поигрывает пистолетом. Красный отворачивается. Тёха зачерпывает горсть снега и начинает растирать себя. Я отчетливо слышу, как он скрипит зубами.

— Тёшечка, не надо, — жалобно просит Шуня. — Заболеешь…

— Даже в немытом теле унтера Фенбонга можно найти частицу прекрасного, — глубокомысленно изрекает синий, наблюдая за Тёхой.

Потом он достает тонкую черную сигарету, подносит пистолет к ее кончику. Щелк!

— Зажигалка, — констатирует Сапог. — Гад…

Тёха продолжает яростно растираться снегом. Шрам на его молочно-белом жилистом теле наливается багровым.

— Мужчины, а не поехать ли нам перекусить, что бог послал? — спрашивает фиолетовый. — Седых, ты как?

— Только не в «Голливуд», — флегматично отвечает красный. — Там повар сменился.

— Ну, тогда в «Берлогу», а?

— Давайте лучше ко мне, — синий выбрасывает окурок Тёхе под ноги. — Отец до вечера у губернатора пробудет, мать позавчера улетела в Шанхай.

— Лику с Анжелой позовем? — плотоядно облизывает губы фиолетовый.

— Может, новеньких нацепляем? — не соглашается красный.

— Ладно, на месте решим! — подытоживает синий. — Все, мужчины, погнали! Ай лайк ту мувит-мувит! Летс гоу!

Снегоходы взревывают, срываются с места. Нас еще раз обдает снежной пылью. Комбинезоны уезжают в сторону дальних домов. Тёха, тяжело дыша, поднимает одежду.

— Я уже думал — все, — говорит, лязгая зубами то ли от холода, то ли от страха, Губастый.

— Очконидзе! — усмехается Сапог. — Они ж сами зассали. Ур-роды! Привыкли жить — на папином длинмузине с кайфоном в руке…

Он делает шаг, вытаскивает из сугроба недокуренную коричневую сигарету и делает глубокую затяжку.

— Фу, блин! Промокла…

— Я договорился, — Тёха кивает на фуры за спиной. — Будем шмотки разгружать. Три машины — по тыще на нос. Я, Сапог, Пятера. Губастый, Шуня — пойдете молиться у входа. Если местные наедут, скажите — Чингис поставил.

Выдав эту длинную тираду, бригадир умолкает.

— А пожрать нам дадут? — зачем-то спрашивает Губастый.

— Догонят — и еще раз дадут, — гогочет Сапог. — Иди, молись, терпила.

«Молиться» — это значит просить у добрых дяденек и тетенек копеечку на пропитание. Ремесло тонкое, хитрое, а при правильной организации — довольно денежное. Губастый им владеет в совершенстве. Он говорит, что главное — правильно обозначиться, привлечь внимание. И необязательно жалобить народ. Это самое простое, и «на слезу» наши люди уже давно не клюют. Куда лучше рассмешить или заставить задуматься.

Губастый достает из кармана сложенный вчетверо лист бумаги, огрызок карандаша и, примостившись на корточках, пишет большими буквами: «Помогите внуку маршала Тухачевского собрать денег на поездку в Москву. Хочу узнать в архиве правду о деде».

Сапог ржет, хлопает Губастого по худой спине.

— Спец! Уважуха!

— Я попрошайничать не буду! — надувает вдруг губы Шуня.

— Че, стыдно? — хмурится Тёха.

— Ага.

— А жрать не стыдно?

— Ну, я…

— Без базара! — Тёха неумолим. — Шагайте!

Они уходят. Мы направляемся к стоянке с фурами. Сизый автомобильный выхлоп висит в воздухе и никуда не девается. Зычно перекликаются дальнобойщики, пронырливые китайцы носятся туда-сюда, как улыбчивые заводные куклы.

Тёха подводит нас к складу, представляет мужику в длинном, почти до земли, пуховике.

— Вот, эти.

— Дохляки, — после секундного осмотра выносит мужик свой вердикт. — Имейте в виду — за два часа фуру не раскидаете — выгоню на хрен!

— Кто это? — шепотом спрашивает Сапог у Тёхи.

— Помощник Чингиса.

— А Чингис тут за основного?

— Типа начальника рынка.

Фура, громадная, как дом, медленно пятится задом к воротам склада. Усатый водила, покусывая изжеванную сигарету, возится с запорами. Распахиваются дверцы — словно разевает пасть выброшенный на берег кит. Внутри — штабеля спрессованного шмотья. На черном полиэтилене упаковок белеют ярлыки с иероглифами.

— Тьфу ты, — небрежно сплевывает Сапог. — Херня какая! Я думал, тут ящики будут неподъемные…

Он расхлябанной походочкой подходит к фуре и тянет на себя один из брикетов.

— Они по семьдесят килограмм, — с иронией говорит ему в спину водила.

Сапог крякает. Я тоже не могу удержать унылый вздох. Мы двое суток ничего не ели. Семьдесят килограмм — это круто. Особенно если учесть, что в фуре двадцать одна тонна шмоток, сработанных быстрыми китайскими руками. Триста тюков-упаковок, закатанных в черный полиэтилен.