Сергей Волков - Дети пустоты

Засыпав весь мусор снегом, мы торопливо вползаем в нору. Вход заставляем деревянными ящиками. Потом влезаем в щель под трубой и прижимаемся друг к другу. Меня трясет, но не от холода.

— Душно! — пищит Шуня.

— Зато тепло, дура! — успокаивает ее Сапог. — Лежи и не чирикай.

— Жрать охота, — поддерживает разговор Губастый.

— Тебе всегда охота. Кишкун! — поддразнивает его Сапог.

— Хорош базарить, — Тёха переворачивается на другой бок. — Спать давайте. Завтра утром опять на рынок пойдем. Работу искать будем.

— А если не найдем? — спрашиваю я.

— Сдохнем здесь, — равнодушно отвечает наш бригадир.

Он прав. Мы никому не нужны, поэтому имеем полное право избавить этот мир от своего присутствия. Мир не заметит. Не заметил же он смерти того бомжа, что жил тут до нас.

— А вот фиг тебе! — шепчу я в густую темноту. — Мы будем жить…

Правда, жизнь бывает настоящая и ненастоящая. В настоящей жизни все как в фильме «Начало» — я его в детдоме видел, нам показывали. Там некрасивая тетка стала Жанной д’Арк и за ней режиссер бегал по старинной электричке, чтобы вернуть, когда она хотела уехать.

А в ненастоящей жизни тебя на улице останавливают четверо, отнимают деньги, снимают куртку, бейсболку, кроссовки и еще заставляют говорить им спасибо, что зубы не выбили. Зубы выбивают так: трое держат, а один бьет ногой, «гриндерсом».

Мы живем в ненастоящей жизни…

Просыпаюсь как в могиле. Темно, холодно, тесно. На мгновение меня охватывает паника — а вдруг я и правда умер?! Вдруг уже всё, меня похоронили и теперь ничего не будет — ни речки Уссури, ни зеленой лужайки, ни тайги, ни гор со снеговыми вершинами, ни синего неба и яркого солнца, ни бревенчатого дома под красной крышей?

Будет только пустота. Из нее я, все мы когда-то вышли — в нее и уйдем. В пустоте — пусто. Нет ни мыслей, ни желаний, ни горя, ни радости. Ни-че-го…

Это хорошо, но страшно. И я начинаю ворочаться, пытаясь выбраться из пустоты, из земляной щели под трубами.

— Какого хрена? — рычит спросонья Сапог. — Кому там неймется? Ща врежу!

Но я, извиваясь, словно червяк, уже выполз из-под труб и теперь на четвереньках двигаюсь к выходу, к ярко освещенному треугольнику пролома в бетонной стене теплотрассы. Оттуда пахнет снегом, слышится рев двигателей.

Утреннее солнце бьет по глазам. В воздухе висит завеса инея. Над всей Читою безоблачное небо. Мороз чуть спал, но все равно давит, щиплет нос, уши.

По пустырю гоняются друг за другом, вздымая снежные вихри, три снегохода. Седоки, парни в ярких дутых комбинезонах, что-то азартно орут, закладывая крутые виражи между кустами. Над многоэтажками вдалеке поднимаются вертикально в бездонное голубое небо белые дымки.

Следом за мной из пролома вылезает вся наша бригада. Грязные, помятые, вонючие, мы похожи на коренных обитателей теплотрассы, на тех бомжей, что устроили тут свою лежку. Наша одежда превратилась в тряпье, а мы сами — в зверей. Нам действительно нет места в человеческом мире. Мы, такие, ему не нужны. Нас надо в клетку, в зоопарк. Там тепло, там кормят.

Один из снегоходов проносится мимо, обдав нас снежной пылью. Парень в фиолетовом комбезе и черных очках белозубо хохочет, кричит что-то своим приятелем. Снегоходы подкатывают к нам, останавливаются метрах в пяти от теплотрассы.

— Ефремов, это что за чудовища? — спрашивает фиолетовый комбинезон у комбинезона красного.

— Морлоки, — смеется тот в ответ.

В разговор вступает синий комбинезон:

— Мужчины, а вам не кажется, что мы открыли новый объект для сафари?

Фиолетовый восторженно матерится.

— Седых, ты гений!

— Кончайте, — красный комбинезон достает плоскую фляжку, делает глоток. — Устроим стрельбу в городе — и Василий Михайлович не отмажет. Помните, как с китаезами было?

— Так то ж китаезы, — обиженно стискивает рога руля фиолетовый. — А это бобры какие-то. Погоняем, че… У тебя вискарик остался?

— Держи! — Красный кидает фиолетовому фляжку.

Ловко поймав ее одной рукой, фиолетовый отвинчивает крышечку, запрокидывает голову.

Синий комбинезон снимает очки, внимательно нас рассматривает, потом достает пистолет. Блестящий такой пистолет, большой, красивый.

— Все, пиндык, — тихо говорит Сапог.

Тёха делает шаг вперед, скидывает шапку, сдирает с себя грязную куртку, стягивает свитер, засаленную футболку…