Юрий Коротков - Седой

Поп хотел сказать что-то, Иванов махнул рукой:

— Потом, отец… Вернусь — наговоримся. Много времени будет…

— Не ездил бы ты никуда. Поживи у меня, успокойся.

— Завтра вернусь. Должок у меня есть. Не хочу теперь долги оставлять…

В промокшем под мышками кителе, перепачканный землей Иванов яростно, без отдыха, как заведенный, работал в дальнем углу старого калужского кладбища, у глухой каменной стены. Ровнял осевшую могилу с низкой табличкой вместо памятника, возил в тачке перегной для цветника, правил ограду, сколачивал скамью из чурбаков. Потом сел, скрестив на коленях грязные руки, и замер, будто слился с неподвижностью безлюдного осеннего погоста.

С тем же расслабленным, умиротворенным лицом он вышел на улицу. Напротив через дорогу светились окна маленького бара, Иванов спохватился, что надо бы помянуть, спустился по ступенькам и встал в очередь за нескладным очкариком и его подругой, не замечая суеты вокруг, будто прислушиваясь к себе, — недоверчиво и с надеждой, как выздоравливающий больной.

В бар ввалилась шумная компания — трое ребят и две девицы. Светловолосый парень с ключами от машины на поясе протянул руку бармену перед самым лицом очкарика.

— Толик, привет. Как дела? — он облокотился на стойку, оглянулся на своих. — Что берем?

— Сейчас моя очередь, — неуверенно сказал очкарик.

Светловолосый равнодушно скользнул по нему взглядом, задержал глаза на его девушке, вынул из фужера на стойке пластмассовый цветок и протянул ей. Девчонка растерянно посмотрела на очкарика, тот беспомощно сутулился рядом. Светловолосый воткнул ей цветок в нагрудный карман и отвернулся. Очкарик и девчонка с дурацким цветком стояли, не глядя друг на друга, — видно было, что они не из завсегдатаев, что этот выход в бар для них событие, теперь уже безвозвратно испорченное.

Иванов тронул светловолосого за рукав:

— Отойди, будь человеком.

Тот даже не повернул головы, другой похлопал Иванова по плечу:

— Не надо волноваться.

Иванов отбросил его руку, тот взглянул на него внимательнее и крепко взял за локоть, сдавливая железными пальцами. Иванов рванул его на себя и ударил лбом в переносицу. Парень отлетел. Двое других шагнули к Иванову. Это были тренированные ребята, спокойные и умелые, неплохо знающие каратэ. Иванов упал от удара ногой в грудь, вскочил и тут же упал снова — они просто не подпускали его на дистанцию кулачной драки. Посетители наблюдали из-за столиков, очкарик и его девушка прижались спинами к стойке, бармен продолжал работу, приехавшие с парнями девицы смотрели без особого любопытства.

От нового удара Иванов покатился к стене. Здесь в углу стояла стальная штанга от стула — без сиденья, с подножкой посередине. Поднимаясь, Иванов ухватил ее за конец и ударил одного из парней плашмя поперек живота — тот будто сломался пополам. Равнодушная тишина бара взорвалась визгом девиц, криком, звоном падающей посуды, грохотом опрокидывающегося стола. Лица, огни — все закрутилось в бешеном водовороте. Иванов метался с железной палицей, круша все на пути. Мелькнуло лицо отступающего к двери светловолосого, Иванов с широкого замаха ударил его по голове…

— Родные у вас есть? — спросил следователь.

— Нет.

— Никого?

— Нет.

Следователь записал и отложил ручку. Иванов сидел напротив на табурете, сложив руки на коленях, с абсолютно спокойным, бесчувственным лицом.

— Расскажите, что случилось в баре.

— Я уже рассказывал.

— Расскажите еще раз.

Бесцветные слова будто гасли на губах в тишине кабинета.

— Я взял трубу и ударил его по голове.

— Почему?

— Потому что я хотел его убить.

— За что? За то, что он встал без очереди?

— Да.

Следователь покачал головой.

— Вы раньше не встречались с убитым?

— Нет.

— Почему же вы решили его убить?

— Потому что их надо убивать.

— Кого — их?.. А если в метро на ногу наступят — что, перо в бок? А если в магазине толкнут? Что, всех убивать?

Иванов впервые поднял глаза на следователя, бескровные губы его дрогнули — и сложились в холодную, снисходительную усмешку…

С той же, будто приклеенной к лицу улыбкой Иванов наблюдал за процедурой снятия отпечатков пальцев.

— Какой цвет волос-то писать? — спросил милиционер, заполняющий какой-то бланк.

Тот, который занимался отпечатками, разогнулся и посмотрел на Иванова.

— Черт его знает… Пиши — седой.

— Смотри — улыбается.

— Пусть улыбается… Там обломают. Не таких обламывали…