Владимир Файнберг - Что с тобой случилось, мальчик?

— А весла‑то в комнате остались! Ну ладно! Что было бы, если бы хозяин меня здесь с ними застукал?!

Никто на меня внимания не обращает, все к лову готовятся. Замки на цепях отомкнуты. Лодки — вот они, колышутся. Во многих уже люди сидят, укладывают снасти, на часы поглядывают.

Все дальше иду по причалу. Между прочим, увидел одну шлюпку дюралевую с двумя моторами на корме. Вот бы, думаю, в такую забраться и рвануть… А возле неё целая компания возится из трёх или четырёх рыбаков. Прошёл мимо.

Вдруг слышу:

— Здесь я, здесь! Иди сюда!

Смотрю, на причале старик вчерашний седой, в серой шапочке. Меня зовёт, рукой машет.

И я понял: вот он, единственный шанс.

— Пришёл — молодец, — говорит. — С рыбой будешь. Забирайся в лодку, удерживай её вёслами. Имя твоё какое?

— Коля, — отвечаю, — Николай.

— А меня Шота Степанович зовут.

Он руками придержал лодку, и я спрыгнул в неё. Из‑под решётчатого настила фонтанчики воды всплеснули.

Сел я на среднее сиденье, примостил рядом сумку, за весла взялся. Смотрю, банка консервная на дне плавает. Думаю: хоть будет чем воду вычерпывать.

— А где же якорь? — говорю.

Старик переставил с причала в лодку свою корзину с каким‑то барахлом, отвечает:

— Ловить самодуром якорь не нужен. Снасть у тебя есть?

— Нет никакой снасти.

— Как же так? Слушай, у меня здесь только один самодур.

В этот миг фонари на причале погасли. Вокруг заревели моторы, заплескали весла. Лодки потянулись к выходу в море.

— Черт с ним, — говорю. — Просто посмотрю, как вы ловите.

— Нет, — говорит, — это не дело. Слушай, я сейчас домой схожу, самодур принесу. Десять минут туда, десять минут — обратно.

У меня камень с души упал.

— Спасибо, — говорю, — обожду. Не спешите.

И только старик повернулся, пошёл, как откуда‑то из‑за пустой лодки, которая рядом на цепи моталась, возникла эта псина. Прыг ко мне. Уселся на носу. Сидит.

— Пошёл вон! — говорю и снова берусь за весла. Пёс ни с места. Думаю: «Ладно! Не так одиноко будет!»

Смотрю, старика уже не видно.

Рванул вёслами, пристроился за какой‑то белой шлюпкой. А сзади ещё две с рыбаками. Последние.

Течение реки подхватило. Успевай только оглядываться. Ведь гребёшь, сидя спиной к движению. Какой дурак это придумал?! Едва не врезался в мотор белой шлюпки. Там очкарик какой‑то сидел, вроде тебя, лохматый, вёслами загребал.

Он проскочил эту мель между песчаной косой и берегом. И я за ним. Проскочил.

Несёт по инерции мимо него. А он весла бросил, двигатель запускает, за шнур дёргает. А мотор не заводится. Тут он матом меня обложил.

А мне смешно. Смотрю, я уже в море, и погранбудка удаляется. Проскочил.

Гребу, озираюсь. Те, кто первые на моторах, далеко ушли. Чуть не до горизонта.

Солнце из‑за гор всходит. И собака моя на носу сидит. Как‑то поверилось, что все удачно получится, всё будет хорошо. И это самое лучшее из всего, что было.

Есть захотелось жутко. Я отгрёб ещё немного. Думаю: «Надо как следует заправиться перед броском». Остановился. Достал из сумки сало, сухари. Ножом сковырнул крышку с «Фанты». Поел, запивая из бутылки. Псу тоже шматок сала кинул, да неудачно: попало на дно, под решётку, в вонючую воду.

Тот спрыгнул с носа, все‑таки исхитрился, достал. И снова на нос забрался. Сидит, ухом поводит. «Назову его, — думаю, — Матросом. Или лучше Ворчуном». Почему Ворчуном — сам не знаю, просто такая мысль пришла.

Сдвинул я рукав повыше, взглянул на стрелку компаса. Потом перевёл дыхание. Взялся за рукоятки весел. И как начал шпарить на юго–запад!

Вода под килем звенит, солёные капли с весел брызгают, на лицо попадают. Утираться некогда. Гребу!

И если честно: вот о чём я думал тогда с каждым взмахом весел:

Будьте вы прокляты с вашими мусорными баками!

С вашими психинтернатами!

С вашими разводами!

С вашей докторской колбасой!

С вашими очередями и морозами!

С вашей школой и комсомолом!

С вашим Львом Лещенко и Леонидом Брежневым!

С вашим Черненко!

Стало жарко. Солнце от гор оторвалось. Рванул я «молнию» на куртке, расстегнул. Огляделся. Есть ещё несколько лодок дальше меня — рыбаки рыбу ловят.

А город Сухуми уже чуть виден — просто полоска берега с крышами зданий, за которыми высятся горы.

Ничего не было жалко. Ни мать. Ни тебя.

Гребу и думаю: «Прощайте, дорогие родители! Счастливо оставаться! Спасибо за моё исковерканное детство!»

Прошёл я мимо тех рыбаков. Они ещё на меня оглянулись, один, помню, крикнул: «Дальше не ходи!»