Олег Криштопа - Усі жінки курви

- Йоб твою на хуй, блядь, мать! - кажу я Котові, який задоволено лежить на книжковій полиці, звісивши лапу до води і похлюпуючи нею болотяне плесо.

Він ліниво дивиться на мене, немов хоче запитати:

- Ну шо, всі жінки курви?

А. в розпачі, Ц. знову зник. Раптово. Телефон не відповідає, може з ним щось сталося?

- Він просто боїться, - кажу я. - Йому страшно.

А кому би не було страшно. Жити взагалі - не страшно, бо це не твій вибір, а те, що залежить від тебе - щось будувати, щось починати, до чогось прив’язуватися - це завжди страшно, особливо, якщо знаєш усе наперед. Знаєш, наприклад, що буде похмілля і яке воно буде. То нащо пити? Краще втриматися. Краще потерпіти. Чим краще зараз, тим гірше буде потім. Це закон природи. Ніщо нізвідки не виникає і нікуди не зникає, щось загубиш, щось знайдеш, і ти. А. теж тішся, що він утік, тобі ж ліпше. Він не мучитиме тебе своїми інфантильними істериками, не мучитиме зрадами і ревнощами, не напиватиметься, не трощитиме меблі і телефон, ти ще ні на що не претендуєш, ще не загрузла у хворобливих стосунках співіснування. Тішся, курво, тішся, бережи цей статус кво поки можеш. У тебе ще є надія на майбутнє. А коли ти вже все матимеш, то чого тобі ще хотітиметься? Нащо за щось переживати, щось берегти, коли можна вичікувати, відтерміновувати здійснення бажань, А.?

Але А. мене не розуміє, вона не розуміє ні мене, ні Ц., ні себе, вона вже все мала, і все втратила, вона п’є коньяк і запиває його пивом, і плаче як дитина, всі ви чоловіки курви, каже вона, ридаючи, ні, це ви, жінки, курви, мляво огризаюся я, хоч може, взагалі всі люди курви, останні курви, не здатні навіть на одну-однісіньку справжню любов, ідеальну від початку до кінця, без збоїв, отак щоб віддатися повністю, але навіщо ж, навіщо і це, навіщо все ускладнювати, коли є, як є, коли люди курви і завжди були курвами, що чоловіки, що жінки - один хрін, і навіть Кіт курва, і ти, А. також курва, і я курва з курвів, а про Ц. взагалі мови нема.

А. починає реготати. Я її розсмішив. Вона вмочує руки у фарбу і розмальовує моє лице. З її очей течуть сльози, з носа шмарки, а з рота слина. Вона плаче і регоче одночасно, розмальовуючи мені чоло, обличчя і волосся. Потім намащує ще й губи чимось червоним і раптом виштовхує за двері з уже майже істеричним реготом. Шкода, що я не можу себе побачити. Ідучи по вулиці, я мрію про шапку-невидимку, на мене всі дивляться, діти показують на мене пальцем і сміються. Я клоун, я посміховисько, я найсмішніша і найживіша картина А.

Вечір у великому місті - це найбільше випробування для самотнього чоловіка у розквіті сил. Удень є світло, є звуки, є відчуття того, що ти перебуваєш в центрі якого-не-якого, а життя. Воно десь тут, сміттєвози визбирують сміття, автобуси возять людей, до тебе навіть хтось інколи дзвонить, має якісь справи. Ти можеш вийти надвір, у магазин, наприклад, можеш призначити одну-дві ділові зустрічі.

Проте увечері картина змінюється. Ці вогники чужих вікон просто вбивають. Звуків меншає, самотність дужчає. Кіт слухає, але не може говорити, він не знає жодного людського слова, крім свого затяганого йобтвоюнахуйблядьмать, і нічого він насправді не розуміє, і нічого не хоче, крім як пожерти, потрахатися, погратися і поспати. Телевізор натомість може говорити, але не вміє слухати. А ці вікна у будинку навпроти просто вбивають. Інколи я мрію про глобальний теракт - знеструмити ціле місто, щоб не бачити цього жовто-гарячого затишку, цієї омани можливого щастя, цього привида, цієї спокуси. Вечорами я часто виходжу надвір, залишаючи вдома увімкненими всі світла, підходжу під власні вікна і задоволено дивлюся, он, у мене теж горить, теж затишок, тільки як же так, що затишок там, а я тут, сам, і холодно, щось не те, і я стрімголов біжу в квартиру, але поки добігаю, затишок встигає випаруватися, там холодно і самотньо, тільки Кіт злякано дивиться на мене засапаного, наче на божевільного.

І тому не судіть надто суворо, що я, вишкрябавши останні гроші, знову їду у бордель.

Цього разу я наполегливіший, до того ж у мене немає конкурентів. Ангеліна сама підходить до мене, танцюючи. Вона обплітає ногами мої коліна, її груди майже торкаються мого лиця, я чую запах її парфумів і навіть запах її шкіри. Я бачу її великі очі.

- Не бійся, можеш мене торкатися, - каже вона.

Я торкаюся. Я запихаю гроші їй у труси. Вона усміхається.

- Підсядеш? - питаю я.

Вона усміхається. Йде, щоб за кілька хвилин повернутися одягненою.