Ярослав Питерский - Падшие в небеса

А как же добро? Как же ее всепоглощающая, неистребимая сила, о которой все так много говорят, нет, добро не такое оно слабое и невинное! Потому что оно добро, но эта слабость и невинность и делает добро добром!

Поэтому зло всегда сильней! Зло всегда циничней и подлее оно всегда переиграет добро! И все-таки человек так хочет именно добра, даже причиняя зло, он мечтает именно о добре…

Вилор Щукин знал, легко в этом мире ему никогда не будет. Обычное душевное спокойствие, это слишком безболезненно для «таких, как ОН». Вилор знал, он «мученик» этой жизни. Он чувствовал, что до конца дней ему придется быть заложником самого себя. Это все он сам себе как то нелепо и неожиданно внушил. Вбил в голову. И верил, верил своим этим эмоциям глубоко и безнадежно крепко. Щукин не мог понять лишь одного, за что он страдает?! Вроде обычный человек, такой как все. Средний на внешность и на таланты. Ну, пишет стихи и прозу. Ну, что тут такого? Миллионы людей на земле пишут стихи и прозу. Но не все так мучаются. Под словом «мука» Щукин подразумевал — внутреннее непонятное состояние, когда он, начинал себя есть, да что там есть, поедать, грызть изнутри! Ему казалось, что он опаздывает, что он непременно должен что-то сделать такое, что принесет человечеству пользу. Написать такое произведение, которое станет для людей, важнее, чем дешевая нефть или дорогой бензин. Вилор Щукин боялся жить бесполезно. Он просыпался и с ужасом ощущал, еще один день прожит бездарно и зря! Время уходит зря! Жизнь убегает бессмысленно! Почему? Как она коротка? Она коротка. Человеку лишь кажется, что жизнь будет очень долгой. Нет! Она так коротка и так беззащитна! И прожить ее надо со смыслом! С пользой! Вилор знал, он очень мнительный. Он очень впечатлительный и очень ранимый. Он пытался себя изменить, но не мог. Щукин знал, он сгорит, растает в этой огромной толще времени. Но он не хотел исчезнуть бесследно. Он хотел, хоть что-то после себя оставить!

— Наплевать, ведь я ей не нужен, не таких, встречала она! Понял я, что в душе ее стужа, и ближайшая оттепель не видна! — Щукин нашептывал себе под нос неожиданно пришедшее на ум четверостишье. — Ну и пусть! Не таких мы встречали!

Ну и пусть, я замкнусь навсегда! Этот день хоть и будет печален, но в дальнейшем пройдут холода!

Стихи получались мрачные и грустные. Вилор бросил ручку и отложил лист бумаги.

Он сидел за столом в своем кабинете, подперев голову руками, думал. «Дед. Лидия. Виктория. Этот мерзавец Скрябин. Господи! Я собрался его убить! Нет. Я не могу подписать человеку смертный приговор! Нет, ерунда! Без этого нельзя. Или я или он. А впрочем. Разве можно все мерить вот так, или да или нет. Жизнь очень категорична. Смерть как альтернатива решения проблемы. Слишком жестоко. Слишком все хрупко. Дед. Он не выживет один. Старик совсем сдал. Лидия пропала. Она исчезла. Уехала. В ее фирме говорят срочная командировка, но я чувствую, там, что-то не так. Дед, он немного отошел, после инфаркта, но все равно. Я видел в его глазах поволоку смерти. Старику недолго осталось. Как все противно! Все быстро. Еще пол года, год, два. И старик умрет. И все. Что после него останется? Кучка земли? Хм, как все противно. Он, знает, что умрет. Каково ему сейчас? Знать, что уже пришел твой черед и жить. Нет! Это тоже мука!». Вилор опустил голову и уперся лбом в крышку стола. Он закрыл глаза и зашептал: На землю грусть легла туманом. Смятенья выпали росой. За счастьем сказочным дурманом Бежал, я словно за мечтой. Манящий призрак дня удачи Маячил мне сквозь ночь беды, Проблем унылые задачи Стирали радости черты. О гравий жизненных работ, Я душу в кровь полосовал. Но верил, в разума полет — Над недоверьем острых скал.

Вилор тяжело вздохнул. Ему так не хотелось открывать глаз. Не двигаться и обессилившим вот так лежать тут на столе. Отречься от всего и всех. Одиночество могло бы и вылечить, если оно добровольное. Щукин тяжело вздохнул. «Я бесполезный человек. Который думает, что талантлив. А на самом деле, обыкновенная посредственность. Я живу мечтой. Я грежу завтрашним днем. Я верю, что впереди может все быть хорошо. Я буду удачливым драматургом. Меня оценят и поймут! А на самом деле? Кому все это нужно, что я делаю. Кому вообще нужно, что бы я был на свете. Людям все равно. Даже если я умру, кто это заметит? Дед? Лидия? Виктория? И все? И все! Пылинка, маленькая пылинка исчезну в этой громадине вселенской пустоты. А зачем? Все зачем? Зачем я появился? Кто создал меня? Бог? Но зачем ему это надо? Зачем ему нужно создавать бесполезных существ? Нет, ни я один, таких как я миллионы! Тьма! Милоны вас, нас тьмы и тьмы! Может, Блок, это имел в виду? Бессмыслие жизни? Обреченность на эту бессмысленность? Блок! Есенин? Все они это знали? Неужели все они это знали?»