Ярослав Питерский - Падшие в небеса

Вдруг Вилор услышал непонятный шум. Словно кто-то шагал по его коридору. Шаги! Нет, это определенно были шаги! По его квартире шел человек! Вилор охватил панический страх! Кто это? Вор? Щукин вздрогнул и вскочил на ноги. Он с напряжением всматривался в пустоту коридора! Так и есть, там мелькнул силуэт человека!

— Вы не бойтесь, не бойтесь! У вас тут дверь не открыта, вот я и зашел. А то, вон дверь то не закрыта. Простите. Что вот так зашел! — говорил неизвестный из темноты. Щукин задержал дыхание от напряжения. В висках стучали удары сердца. Наконец человек появился в проеме двери комнаты. Это был мужчина. Тот самый. В нелепом длинном грязно-зеленом плаще. Массивные ботинки с резной подошвой идеально начищены. Мужчина, виновато ухмыльнулся. Вилор с удивлением и тревогой смотрел на нежданного гостя. Тот, улыбнулся. Добрый взгляд серых глаз немного успокоил Щукина. От странного человека исходила, какая-то неведомая энергия умиротворения. Доброе лицо с гладкой кожей слегка натянутой на скулах. Горбатый нос, безупречно выбритый подбородок.

— Простите меня! Но я вот зашел без приглашения. И вижу, дверь открыта. Вот и набрался смелости войти. Вы не прогоните меня? — гость сам ответил за Вилора. Тому оставалось лишь качать головой в знак согласия и гостеприимно улыбаться.

— Вновь пришел по поводу вашего деда. Павел Сергеевич, я слышал, он в больницу попал. Инфаркт? И вот я зашел справиться, как ему лучше?

— Да! Да! — растеряно ответил Вилор. — Да вы походите, садитесь! — Щукин кивнул на кресло. — Может, раздеться хотите? Жарко, наверное, летом-то в таком плаще?

— Да нет, все нормально!

— Хм, вообще-то мне дед, строго настрого приказал не общаться с вами. И вообще в дом не пускать. Он очень злой был, что вы к нему приходили. Он испугался, когда я про вас рассказал. Вы что с ним в молодости поссорились? — виновато спросил Вилор.

— Нет. Он просто злится на себя. А на мне, отыгрывается. Вот и все.

— Хм, странно как-то! Как там вас? Я уже забыл?

— Иоиль.

— Ах, да Иоиль. Вы странно как-то говорите.

— Да я вообще не говорю. Молчу, вот вас слушаю.

— Меня? Вы же зашли, ко мне в квартиру. Без спроса! Чтобы меня послушать?

— Ну да. А что тут такого? Ведь человеку надо, что бы его выслушали. Может вот вам сейчас как никогда надо, что бы вас кто-то выслушал. И может, посочувствовал или совет дал! Вы ведь хотите, что бы вас выслушали? — Иоиль улыбнулся.

— Да… — растерянно ответил Вилор.

— Ну вот. Кстати я вас хотел бы спросить, как пьеса-то?

— Какая еще пьеса?

— Ну, вот вы прошлый раз говорили, что пьесу пишите. Что, мол, убить там героя хотите, чтобы третий какой-то герой стал счастлив. Или как там героиня? Вы дописали пьесу-то?

— А? Нет, не дописал.

— Почему? — расстроился Иоиль.

Щукин махнул рукой и тяжело вздохнув, плюхнулся в кресло. Он достал сигарету и закурил. Внимательно посмотрел на богослова. Прищурившись, спросил:

— Скажите мне честно, вы откуда моего деда знаете? Почему он вас так боится?

— Я знаю его случайно. Мы просто спорщики. Собеседники так сказать. Временами собираемся, что бы поспорить. Вот спор длится несколько десятков лет. А злиться он, дед ваш, потому что постоянно проигрывает.

— Странно как-то? — не поверил собеседнику Вилор. — Спор какой-то дурацкий!

— Почему же дурацкий?

— Ну, так, мой дед обычно ни с кем не спорит.

— Ну почему вы так считаете. Спорит. Вы просто не знаете. Вот, например, вы же не знали, что ваш дед работал журналистом в газете в тридцать седьмом году?

— Хм, не знал.

— Ну, вот видите. Значит, вы и деда своего не знаете до конца.

— А вы знаете?

— Ну, более-менее. Вот поэтому и спорим с ним.

— Хм, и о чем же этот столь длинный спор? О любви? О политике?

— Нет о вере.

— О вере?!

— Да, он говорит, что Бога нет. Не верит в него. А я противоположное. Вот и спорим.

— Хм, не правда.

— Что неправда?

— Что дед так говорит. Вы лжете.

— Это почему же? — удивился богослов.

— Он верит. Он не может не верить. Да и он каждый вечер молится. Я сам слышал. У него в тумбочке икона есть. Он от меня, ее прячет и убирает. Но я видел! Повисла пауза. Иоиль улыбнулся. Он, закрыл глаза и, словно медитируя, что-то бормотал про себя. Вилор с удивлением смотрел на этого человека. Наконец не выдержав, грубо спросил:

— Вы, что тут делаете? А?

— Извините. У меня просто радость. Я сделал свое главное дело.

— Какое еще дело?

— Хм. Да так. Вы не обращайте внимание.

— Странный вы какой-то? — фыркнул Вилор и глубоко затянулся сигаретой. — Ну, а ко мне, зачем пришли?