Журнал Поляна - Поляна, 2014 № 02 (8), май

Потом долго-долго не давали багаж. Мой чемодан пришел предпоследним.

У Тимура занято. Снова смска: «Жду».

На выходе я увидела его сразу. Он был точно такой, как из сна. Только куртка была снята и висела на локте. Он кивнул мне и улыбнулся.

Сначала, не зная, что делать, я протянула ему руку. Он пожал ее, а потом мы поцеловались.

— Ну, куда, Дуся, едем? — спросил Тимур.

— Домой.

Мы помолчали.

— Поехали к твоей маме, — сказал он.

— В Кресты?

— В Кресты.

— Прямо сейчас?

— Прямо сейчас. Часа через три мы там. Можем заехать через Курилки. И — обратно в Москву. Можем взять с собой и маму.

Я усмехнулась:

— А в Курилки зачем? Проститься с прошлым?

— Можно сказать и так… В общем, это по пути. Ты знаешь. Возьмешь что-нибудь из вещей, если тебе надо.

Почему-то я вспомнила о Сяве.

— А можно я возьму Сяву?

— Сява — это кто?

— Это кошка. Бездомная, вернее, подъездная.

— Бери.

— Слушай, а как же мы успеем до Крестов за три часа?

— У нас мигалка.

— А-а-а…

Чемодан кто-то взял из моих рук, я обернулась, это был Сергей:

— Привет, Евдокия!

— Привет, Сережа, спасибо.

Мы пошли к выходу. Стоял солнечный морозный день. Запах гари и бензина казался сладким. Я видела, как Тимур выдыхает этот сладкий пар, и мне стало весело и как-то надежно.

На стоянке нас ждали два черных джипа. В один сели мы с Тимуром, в другой — Сергей. Там, в другом джипе, сидели еще двое.

— Охрана?

— Вроде того. Я сяду за руль.

Мы с Тимуром поехали впереди. Охрана — за нами. Долго и бестолково толкались на выезде из аэропорта. Вышли на шоссе. Тимур и Сергей включили мигалки, и наши джипы рванули на сто сорок по левой.

— А это обязательно? — спросила я. — Эти мигалки?

Тимур помолчал. Его пауза.

— Обязательно, потому что мы везем тебя.

— Во как!

— Слушай, Дуся. Сейчас я буду говорить тебе самые разные вещи.

— Совсем разные?

— Совсем. И давай договоримся: все они — правда.

— Давай попробуем. Начинай говорить, Тимур.

— То, что происходило в Италии, называлось спецоперацией «Ида». Спецоперация проведена успешно. Ее участники представлены к правительственным наградам.

— И Илона тоже?

— Нет, Илона находится в психиатрической лечебнице. И это было одной из задач «Иды».

— Ее-то за что? За то, что она меня укусила?

— Нет, Илона была чем-то вроде двойного агента. Карликовая Мата Харри, которая заигралась. От жадности, наверное. Она просто сдавала Анри разным разведкам.

— А кому правительственная награда? Анри?

— Правительственная награда — тебе. А Анри, если бы не ты, через неделю был бы перекуплен британцами. Ну, а потом, года через два, скорее всего, отравлен. А теперь он наш. Вместе со своей… сберкнижкой.

— А что такое «Ида»?

— «Ида» — это «Илона — Дуся — Анри».

— Ух ты! А ты, значит, Штирлиц?

— Нет, я, скорее, Плейшнер… который не ошибся с цветами на окне.

— О господи! А я, значит, Кэт?

— Ты — пастор Шлаг. И давай эту тему закроем. Для тебя все это закончилось.

— А если бы у меня ничего не получилось?

— Тогда вместо тебя явилась бы Алла.

— Алла? И что?

— И были бы лишние жертвы. Она, кстати, все это время была в F.

— Ух ты!

— А так, благодаря тебе, все обошлось мирно. За Илоной пришли наши люди в белых халатах… Их привел Ганеш.

— Тоже наш человек?

— Конечно. А Анри сейчас летит в Москву. И его там встретят как нужно.

— Мне показалось, — сказала я грустно, — что он хороший человек.

— Он неплохой человек. Но НЛП берет и плохих, и неплохих. Его тупо закодировали, так сказать, на любовь к Илоне. Ты сама видела эту… любовь. Его раскодируют и мирно завербуют. Все будет хорошо.

— А если бы она действительно отравилась?

Тимур опять помолчал.

— А за что, думаешь, дают правительственные награды?.. Такого поворота никто не ожидал… Просто ты спасла операцию.

— Нужны мне ваши награды! Повесьте их себе знаете куда!.. Агенты, сберкнижки… Политика какая-то… Я так ждала этой встречи, так ждала, а ты!..

Я заплакала. Тимур с минуту дал мне выплакаться. Потом сказал:

— Не плачь, Дуся. Ты сделала очень важное дело. Деньги здесь на двадцать пятом месте. Пошлости, конечно, хватает… А где ее нет? Даже на кладбище люди умудряются пошлить. Но… Представь себе, что благодаря вот этому твоему перевязанному мизинцу и ушибленному бедру не сядут на иглу полмиллиона Робертов… И здесь нет никакого пафоса, Дуся, поверь. Я понимаю, что похож на положительного генерала из советского фильма. Такой… герой-резонер…