Журнал Поляна - Поляна, 2014 № 02 (8), май

И снова ночь, и музыка в метро —
Стремительный полёт, смешенье магий,
И отчего-то снова по бумаге
В далёкий путь пускается перо…

Брёл я по улице,
Как по кругу,
Лелеял свою печаль,
И вдруг — как будто
Далёкого друга
Я в пути повстречал.
«Прочь, — он шепнул, —
Суетливое утро
И утренний шорох газет.
Что ты глядишь
В пустоту, как будто
Тебя и на свете нет?»
Книгу открыл —
И на каждой странице —
Звонкие голоса,
Шелест дождя,
Непоседы-птицы,
Робкие чудеса.
И снова сердце,
Почуяв лето,
Сладко рванулось вверх,
Ах да,
Чуть не забыл об этом,
Звали друга —
Превер.

Сегодня то же, что и завтра,
И послезавтра будет то ж:
Сон, завтрак, ужин, снова завтрак —
Всё это вспять не повернёшь,
И, не родившись, угасают Слова…
И ты уже не ты…
…И только музыка спасает
От неизбывной суеты.

Снова холодный морок ночей,
Кофия стылый пар,
Снова ты чувствуешь, что ничей,
Сотни и сотни небесных лучей
Прочат тебе удар.
Как ни крутись ты и ни шамань,
Счастья — едва-едва,
Ни Фигаро не спасет, ни «шампань»,
Только словес бестолковых дрянь,
Мутью полна голова….

И вновь четверг, дописанный до точки,
И снова осень, листопады — но
Молчат стихи — за весь сентябрь ни строчки,
И только дождь колотится в окно.

А на земле всё горше, всё грустней
И всё тусклее память год от года —
Мелькнёт звездою пара летних дней,
И снова наступает непогода,
И слушаешь дождя неровный стук,
И снова погружён в воспоминанья,
На избранном отрезке мирозданья
Всё горше мир и всё теснее круг.

Как нудно тянутся часы!
Молчит кукушка в циферблате,
Не знать, на что же день потратить, —
Мученье, как на коже сыпь,
И просишь день идти быстрее,
И вдруг становишься седым:
Ведь что имеем — не храним,
А потерявши — сожалеем….

А завтра будет первый снег,
И воздух вдруг заледенеет,
И реки свой замедлят бег,
Но Новым годом вдруг повеет —
И оживут цветные сны,
И ты взлетишь с ладони Бога,
Как птица… Ну а ждать весны,
Поверь, уже совсем немного.

И проходит глухая пора листопада,
И глядишь в небеса, от волненья дрожа,
Только чувствуешь, как апельсиновым садом
Раскрывается солнцу навстречу душа.

Когда настанут глухие будни
И ночь прильнёт к заоконной раме,
То за суетой, трепотнёй, делами,
За кратким сном и за пищей скудной
Снова увидишь усталого Бога,
В тысячный раз подающего знаки,
И вспомнишь, что где-то шумит дорога,
И Вальс Цветов, и лают собаки.