Коллектив авторов: Поляна №2 (8), май 2014

И снова ночь, и музыка в метро —

Стремительный полёт, смешенье магий,

И отчего-то снова по бумаге

В далёкий путь пускается перо…

Посвящение Жаку Преверу

Брёл я по улице,

Как по кругу,

Лелеял свою печаль,

И вдруг – как будто

Далёкого друга

Я в пути повстречал.

«Прочь, – он шепнул, —

Суетливое утро

И утренний шорох газет.

Что ты глядишь

В пустоту, как будто

Тебя и на свете нет?»

Книгу открыл —

И на каждой странице —

Звонкие голоса,

Шелест дождя,

Непоседы-птицы,

Робкие чудеса.

И снова сердце,

Почуяв лето,

Сладко рванулось вверх,

Ах да,

Чуть не забыл об этом,

Звали друга —

Превер.

Сегодня то же, что и завтра,

И послезавтра будет то ж:

Сон, завтрак, ужин, снова завтрак —

Всё это вспять не повернёшь,

И, не родившись, угасают Слова…

И ты уже не ты…

…И только музыка спасает

От неизбывной суеты.

Снова холодный морок ночей,

Кофия стылый пар,

Снова ты чувствуешь, что ничей,

Сотни и сотни небесных лучей

Прочат тебе удар.

Как ни крутись ты и ни шамань,

Счастья – едва-едва,

Ни Фигаро не спасет, ни «шампань»,

Только словес бестолковых дрянь,

Мутью полна голова….

И вновь четверг, дописанный до точки,

И снова осень, листопады – но

Молчат стихи – за весь сентябрь ни строчки,

И только дождь колотится в окно.

А на земле всё горше, всё грустней

И всё тусклее память год от года —

Мелькнёт звездою пара летних дней,

И снова наступает непогода,

И слушаешь дождя неровный стук,

И снова погружён в воспоминанья,

На избранном отрезке мирозданья

Всё горше мир и всё теснее круг.

Как нудно тянутся часы!

Молчит кукушка в циферблате,

Не знать, на что же день потратить, —

Мученье, как на коже сыпь,

И просишь день идти быстрее,

И вдруг становишься седым:

Ведь что имеем – не храним,

А потерявши – сожалеем….

А завтра будет первый снег,

И воздух вдруг заледенеет,

И реки свой замедлят бег,

Но Новым годом вдруг повеет —

И оживут цветные сны,

И ты взлетишь с ладони Бога,

Как птица… Ну а ждать весны,

Поверь, уже совсем немного.

И проходит глухая пора листопада,

И глядишь в небеса, от волненья дрожа,

Только чувствуешь, как апельсиновым садом

Раскрывается солнцу навстречу душа.

Когда настанут глухие будни

И ночь прильнёт к заоконной раме,

То за суетой, трепотнёй, делами,

За кратким сном и за пищей скудной

Снова увидишь усталого Бога,

В тысячный раз подающего знаки,

И вспомнишь, что где-то шумит дорога,

И Вальс Цветов, и лают собаки.