Евгений Лукин - По небу полуночи ангел летел...

Но находятся отдельные смельчаки, которые правдами-неправдами пытаются пролезть, проскользнуть, прошмыгнуть, протиснуться. Одни карабкаются по трубам, другие пробираются под висячими решетками, третьи размахивают фальшивыми корочками, на которых трепещет крылами испуганный двуглавый орел.

«Милочек, — строго отчитывает Киргиз-Кайсацкая живое заграждение, стоящее врастопырку с дубиной. — Милочек, не зевайте — вон террористы так и прут, а тут элита». Если бы не инструкция вежливости, милочек давно бы сказал назойливой старушке по поводу ее короткой черной юбочки, отороченной горностаевым мехом, и длинных черных чулок, отделанных золотистыми нитями: «Дуй, стерва, отсюдова!»

Сквозь заграждения шествует редкая элита — один вальяжный художник, никогда не снимающий кепи и хромовые сапоги, двое потасканных поэтов, никогда не расстающихся с закадычной подружкой 40˚, несколько уважаемых туристов, юристов, журналистов. Среди последних сенаторша внезапно обнаруживает Тройкина.

«Террорист!» — судорожно тычет пальцем Киргиз-Кайсацкая.

«Люсия Султановна, успокойтесь, — улыбается Тройкин. — У меня есть пропуск, подписанный Самим».

Он достает из визитницы свою знаменитую визитку, растрепанную и бледную, где отцветающей вязью церковнославянской было начертано: «Летописецъ». Живое заграждение, стоящее врастопырку с дубиной, жалостливо отказывается брать ее в руки, демонстрируя товарищескую солидарность с убогим Тройкиным: «Проходите!»

Между тем, разражается гремучая музыка — барабаны грохочут, трубы завывают, гитары ревут. Трудовые буксиры, выплясывая на волнах африканский танец, напускают разноцветного дыму на всю округу — образуют искусственные облака. Но сильный ветер разгоняет эти облака быстрее, чем те образуются. Неожиданно в лохмотьях улетающего дыма вспыхивают пронзительные лучи. Они беспорядочно мечутся над акваторией Невы, пронзая пространство зелеными биссектрисами и растворяясь в высоком беспредельном небе. Миллион горожан, толпящихся на дальних подступах к незабываемому торжеству, долго таращится на небеса, пытаясь разглядеть среди летящих отрепьев обещанное лазерное чудо. Увы, никакого чуда не происходит — хаотическое сверкание скорее напоминает петербуржцам тревожные блокадные ночи, когда прожектора расчерчивали темноту лихорадочными лучами, выискивая среди туч стремительных бомбардировщиков Апокалипсиса. В финале серебристая лодочка резво вылетает из-под кружевного моста, а на ней японский волшебник размахивает радостными руками, ожидая благодарных оваций. Но тягостное разочарование царит на мостах и набережных.

«У вас случайно нет винтовочки с оптическим прицелом? — обращается к Тройкину мрачный гражданин в шляпе. — Хочу мошенничка пристрелить».

«Какого мошенничка?»

«Вон того — Япономато».

На Прачечном мосту стоя, наблюдает Фуражкин сверкающую супрематистскую конструкцию в небесах. Видит он, что рушится конструкция на глазах, что терпит японец сокрушительное фиаско, что не получается у него чуда — лазерного Змея Горыныча.

«Как всегда, важна идея! — размышляет Фуражкин. — Японец хотел явить петербуржцам огнедышащего змея, несущегося с высоты. Он думал, что змей — это символ царского величия и всесилия. И мечтал покорить нас ошеломляющим явлением змея народу. Давняя идея великого змея свернулась клубком в его голове, а сегодня проснулась и попыталась вылезти наружу, но причинила японцу только головную боль. Потому что всякая идея должна знать свое место. А Петербург — это такое святое место, которое уже осенено ангелом и никак не подходит для змеиного логова. Там Медный всадник растаптывает змею, а здесь Георгий Победоносец поражает копьем чешуйчатого дракона. Даже ветер сегодня дует под руку — не дает воспрять, возвыситься змеиной идее».

Сегодня и впрямь Георгий Победоносец — старинный флюгер на крыше Царского Дома, стоящего у самого моста — несется по воздуху во всю прыть, стремясь докончить ненавистного змея. И в какую сторону света ни повернет змей, всюду его настигает храбрый каппадокиец.

Уже отблистали в небесах зеленые биссектрисы, уже отгремели в динамиках гремучие звуки, уже зашуршали метлами дворники, сметая мусор незабываемой профанации, и живые заграждения с облегчением покинули свои дальние подступы.

На Прачечном мосту стоя, молится Фуражкин в соборную высоту: «Когда ты взлетишь, ангел, с яблока золотого диаметра? Когда раскинешь в небесах огромные крылья и понесешь юную душу для мира печали и гроз? Когда осенишь крестом невскую низменность и запоешь тихую песнь о блаженстве райских кущ? Когда совершишь величественный полет над городом, притихшим от этого невиданного чуда?»