Артемий Ульянов - Записки санитара морга

– Ты чего? Нельзя там тебе быть! – вскрикнул он, отволакивая меня к кухне. Странно, но зла в его голосе не чувствовалось.

– Прости, я… да я просто охренел, прям до ступора, прости, – извинялся я, продолжая всматриваться в страшные картины. Они стояли перед глазами, будто отпечатавшись раскаленным клеймом на зрительном нерве.

– Ладно, все нормально. Это ж я виноват. Отвлекся, да и не уследил за тобой. И ты тоже хорош – встал там и стоишь. Пойдем-ка лучше на улицу, покурим.

– Да, пойдем, – виновато и растерянно согласился я.

– Азамат вон молодец. Только их увидел – сразу на двор, – нервно улыбнувшись, сказал Сулейман, когда мы спускались по лестнице.

– То есть… это… – не решался спросить я.

– Да это кошмар, вообще! Я этих баб очень боюсь и ни хрена этого не стесняюсь.

– Это же не родственники, – утвердительно сказал я.

– Ты что? Какие родственники? Упаси Аллах от такой родни!

– Сулейман, неужели это…

– Да плакальщицы, конечно… – отмахнулся он, прикуривая. – Это все баба Зуля, сестра моей родной бабки, по матери. Если похороны, так чтоб как триста лет назад!

– Те самые плакальщицы, которых нанимают? Я только слышал об этом, но чтобы своими глазами…

– Как говорится, лучше один раз увидеть… Да, Артёмка? – спросил он, глянув на меня с прищуром. – Забудь ты про них, еще приснятся, чего доброго. Слушай, скоро уже машина приедет, которая нас в цех повезет. А оттуда в аэропорт. Вот, держи свой гонорар, – протянул он мне деньги. – И я тебя очень прошу, помоги нам с Азаматом. В машине только водила, а грузчиков я не хочу нанимать, чтоб они руками даже гроб отца не трогали. На запайку съезди с нами, а в аэропорт я с другом поеду и с братом его. В долгу не останусь…

– Сулейман, о чем речь… конечно поеду.

– Спасибо, брат. Правда, спасибо…

Минут двадцать спустя я все еще сидел во дворе, на низенькой, покосившейся облупленной лавочке. Изъеденная суровым северным климатом, она была свидетельницей бесчисленного множества людских историй. Глупые, занятные, пустые, горестные, тайные… пропитывали ее, отчего лавка тяжелела, год за годом уходя все глубже и глубже в землю. Но я молчал, от меня она не услышала ни слова.

Тяжелое хрипатое урчание грузовика спугнуло стайку суетливых воробьев, облюбовавших куст рядом с детской площадкой. Это был «ЗИЛ-131», дорожный монстр советской эпохи, выкрашенный в защитный цвет, чтобы не привлекать внимание потенциального противника. Подъехав к краю четырехэтажки, он нерешительно остановился, будто пытался понять, сможет ли тесный двор вместить его тушу. Пару раз угрожающе рыкнув, все же двинулся вперед, подмяв узкое полотно асфальтовой дорожки, тянущейся вдоль дома. И, кашлянув уставшим движком, остановился у дальнего подъезда, в котором еще вчера утром жил Руслан.

«А вот это и есть наш катафалк», – понял я, поднимаясь с лавки. Закинув рюкзак на плечо, двинулся к могучей машине. «Мерседес» Азамата, стоящий невдалеке, на ее фоне походил на легковесного пижона. Дверца «ЗИЛа» открылась, пискляво скрипнув. Из грузовика показалась крепкая мужская фигура, чем-то похожая на сам автомобиль. Их роднила массивность, неторопливость и готовность к тяжелой работе. Риторически постучав по переднему колесу ногой, водитель закурил.

– Привет, – сказал я, подойдя к нему. – Ты, наверное, за покойником приехал?

– Здорово, – отозвался он, выпуская носом сизую табачную пелену. – Наверное… У меня адреса только. А уж вы туда чего угодно кладите. Этот и не такое повидал, – ухмыльнулся он, кивая на 131-й.

– Да, видать, бывалый, – согласился я.

– Эт да… Четыре года в Афгане оттрубил, – с нотками гордости поделился водитель. – Под Кандагаром.

– Радиостанция? – поинтересовался я.

– Да не, санитарка.

– Тогда и впрямь – повидал. Такого ничем не испугаешь.

– Ну, чего… можно грузиться да ехать, – сказал шофер, деликатно поторопив Руслана к далекой могиле, что ждала его на родине. – Где заказчик-то?

– Сейчас будет заказчик. А вот его торопить не советую, – предупредил я. Ничего не ответив, водила равнодушно сплюнул, словно поставив точку в разговоре.

Спустя минуту появился Сулейман. Перекинувшись парой фраз с наездником «ЗИЛа», сунул ему небрежно смятые банковские билеты.

– Пойдем, Артёмка, пора, – обернулся ко мне он. – Втроем-то справимся?

– Да и вдвоем можно. Вот только на лестничных пролетах, где поворот… там поднимать придется. По-другому не пройдет.

– Значит, будем поднимать, – задумчиво вздохнул Сулейман.