Артемий Ульянов - Записки санитара морга

– С похорон приеду – найду тебя обязательно, тем же путем, что и сегодня, – сказал он, когда обнимались на прощание, привалившись друг на друга плечами. В другой ситуации из уст чеченца это могло звучать угрожающе. Но тогда был не тот случай.

– Давай, Сулейман, держись. И чтоб все ровно прошло, – напутствовал я его. – Вернешься – увидимся.

– Береги себя, Артёмка. Азамат тебя отвезет, – кивнул он на 124-й кузов.

И пошел к цеху. С тех пор мы не виделись. Но я почему-то верю, что когда-нибудь услышу его пение.

Обратная дорога прошла за плавными, иногда вздыхающими разговорами, напоминавшими увертюру в реминоре. Больше говорил Азамат, я лишь поддерживал беседу, временами теряя ее смысл. Крохотная вселенная, нашедшая меня в кузове «ЗИЛа», все никак не хотела отпускать меня. Тянула вслед за мной руки, в надежде вернуть в свое чрево.

Вскоре 124-й прикатил меня к воротам морга. На прощание Азамат сказал мне много добрых слов, пообещал обязательно найти, как и Сулейман, а потом вдруг порылся во внутреннем кармане, после чего с просветленной физиономией достал из него крупный кусок смятой бумажной салфетки, слегка несвежего вида. Довольно протягивая его мне, сказал:

– Это тебе гостинчик, от нас с Суликом, – и по-ребячески подмигнул.

– Спасибо, парни… только это многовато… – благодарно принимая салфетку, ответил я.

– В Москву вернусь – погуляем, Артемка! Будь в порядке, дорогой…

– И ты тоже себя береги. И Сулеймана…

Хлопнув дверцей «Мерседеса», я пошел к воротам. Стекло с водительской стороны опустилось, еле слышно жужжа. Высунувшись всем плечом из окна, Азамат с хитрым прищуром произнес мне вслед:

– Ты, братишка, это… смотри, осторожнее там с ним…

– Спасибо! Я постараюсь.

Я знал, что Азамат говорит о подаренной траве. Но отвечая ему, думал про Царство мертвых и Харона, с трудовой книжкой и должностью «санитар для работы в дневное время».

Переступив порог Царства мертвых, практично расположившегося в стенах клиники № 4, я попал в конец рабочего дня, с запахом чистых полов, вымытых пенящимся средством, мягким запахом съестного…

– Как прошло?

– Прошло? Да нормально… Прошло, в общем. Вот что главное.

– На «мерина» такого же хватает? – серьезно поинтересовался Борян.

– Велосипед неплохой можно купить, – предельно прямо ответил я. – Плакальщиц видел, за работой, так сказать… Настоящих, Борь… Прям из шестнадцатого века…

– Че, правда? Как впечатление?

– Как? Да я внезапно на них нарвался, не знал ничего… Сразу скажу – можно обделаться. Жуть, честно.

Мы зашли в кладовку, где я стал разбирать рюкзак с инструментом.

– Прям в истерике и головой об пол? – требовал подробностей Плохиш.

– Круче, Боря. Прям лицо ногтями в кровь, волосы кусками рвут…

– Д-а-а, серьезно… Вижу, Тёмыч, тебе понравилось.

И, приняв водевильную позу, Боря добавил, стараясь походить на нечто «гоголевское»:

– Ты ж адреналинчик-то уважаешь, признайся, брат! Есть страстишка?!

– Знаешь, поостыл что-то в последнее время, – думая о своем, ответил я.

– Да брось, дружище! Ты, кстати, падал в этом сезоне? Что-то не слышно от тебя ни хрена…

– Не, Плохиш, ни разу пока. Я ж говорю – не тот стал, не тот… – усмехнулся я, картинно прихватив себя за бок.

– Да-а-а, стал я уже не тот, – глубоким басом выразительно вывел Плохотнюк. Опустив подбородок и нахмурив брови, он изображал заслуженного театрального актера в летах.

– Годы берут свое, – наскоро прошептал я за суфлера, притаившегося в будке.

– Годы берут свое, – эхом повторил он в той же манере.

– Медленно встает, – вновь прошипел суфлер.

Боря вопросительно округлил глаза, недоверчиво вглядываясь в суфлерскую будку.

– Медленно встает, – недовольным шепотом настойчиво повторил я.

– Г-хм… – важно кашлянул Боря, одернув воображаемый сюртук. И задумчиво произнес: – И встает что-то медленно…

Разыграв один из наших любимых анекдотов, мы гоготнули. Плохиш – искренне, а я – скорее за компанию.

Переодевшись, зашел в «двенашку».

Вовка Бумажкин, сидящий с газетой в руках и чашкой кофе, стоящей на столе, сказал, оторвавшись от прессы:

– Пока ты трусы менял, Борька сказал, что ты молодец. Как отработал?

– Гладко, – соврал я.

– Заслужил чаю с пряниками, – одобрительно сказал Вовка, опуская лицо в газетные столбцы. – Только вскипел… Тебя, поди, ждал.

– Да не, лучше минералочки, – открыл я дверь холодильника, где пряталась прохладная бутылка.