Равиль Бикбаев - 56-я ОДШБ уходит в горы. Боевой формуляр в/ч 44585

Покореженная почерневшая машина, распущены гусеницы. Мертвая машина, и духом смертным от нее так и несет. От нее поодаль, метрах в пяти, еще две машины. Тоже побитые все, но хоть живые. Экипажи, как могут, их лечат. Копошатся солдаты в БМД и в нашу сторону поглядывают.

– Экипаж там, – шепотом говорит военврач и кивает в сторону мертвой БМД.

– Люки при взрыве заклинило, вот и сгорели ребята, – устало и без эмоций добавляет стоящий рядом с машиной высокий, весь перемазанный черным машинным маслом механик.

– Ты полезешь? – угрюмо спрашивает подошедший офицер. У него грязная, ободранная полевая форма, обтрепанные ботинки и мрачное, со следами отработанного горючего и масла лицо.

– Их первыми подбили, – отрывочно говорит он, – долбанули из гранатомета – и п…ц, снаряды детонировали, всех в куски. Хорошо еще, десант на броне был, а не в отсеке. Солдат с брони взрывной волной сдуло. Побились и поломались, а так живы. Потом «духи» по концевым машинам долбанули. Подбили. Вот и заперли нас. Ни назад, ни вперед двинуть нельзя. А с гор бьют безостановочно. Из пулеметов садили и из минометов. Хрен прорвешься.

Допиваю оставшуюся во фляге жидкость. Сильнее жжет все внутренности: да, крепок медицинский коньячок. Да, ребята, всем в этом бою досталось. Стараясь не шататься, иду к машине, рядом с размотавшейся гусеницей уже расстелены старые плащ-накидки, за мной военврач семенит.

– Ты подавай, я приму, – говорит он и просит: – Только не спеши.

Оскальзываясь на горячей от солнца броне, лезу к башне, на ней люк уже кувалдами сбит. Только глянул вниз, только вдохнул идущий из внутренности машины смрад, так и вывернуло меня наизнанку, до желчи рвало. Меж рвотными позывами сполз с машины. И опять желчью, до надрыва. Не-е-ет! Больше я туда не полезу. Сгибаюсь у борта сожженной БМД и, закрыв глаза, слышу, как издалека звучат незнакомые голоса:

– Вот и все так…

– Оттащим машину, зальем солярой и выжжем все до пепла, что останется, толом рванем.

– За ребят в гробы мешки с песком положат…

Открываю глаза и вижу на почернелом борту убитой машины № 045. Генкина машина, я его знаю. Он у нее командиром был. Геннадий Мостин, мы с тобой в учебке вместе службу начинали, я на командира отделения учился, а ты в пятой роте на командира БМД. Старший сержант. Весеннего призыва 1980 года. Вот и еще один убит. Из Смоленска он. Туда отправят пустой цинковый гроб с мешком. Даже костьми в родную землю лечь и то тебе, Генка, не судьба. До пепла тебя сожгут, пеплом быть тебе развеянным по чужой земле. Ты прости меня, Гена, но я к тебе больше не полезу. У каждого свой предел есть. И мой предел, разрывая горло мучительным спазмом, из меня рвотной желчью выходит.

– У вас в машинах ОЗК и противогазы есть? – подавив очередной рвотный позыв, давясь хрипом, спрашиваю у собравшихся возле машины экипажей.

Они тоже через свой предел перейти не могут, никто внутрь мертвой машины не полез, никто не хочет по кускам собирать сгоревшую человеческую плоть. Воевать? Ладно, а куда деваться. А туда? Нет, только не я!

– Посмотрим…

Приносят резиновый общевойсковой защитный костюм и противогаз. Все грязное, слежавшееся, провонявшее солярой. На солнцепеке, в сорокаградусную жару, напяливаю на себя резиновый плащ с капюшоном, резиновые сапоги, надеваю перчатки, натягиваю на голову шлем-маску противогаза и…

Сначала один вытаскивал, потом еще один в ОЗК и противогазе помогать спустился, у люка то, что от ребят осталось, их товарищи принимали. По кусочкам экипаж собрали – механик-водитель, оператор-наводчик, командир машины. Кто кем был, уже не разберешь. Но хоть так, все лучше, чем пеплом на чужой земле оставаться. Все собрали.

Еле вылез из машины, срываю противогаз, снимаю и бросаю на землю перчатки, рву застежки ОЗК, сбрасываю плащ, скидываю высокие резиновые сапоги. И все равно остается, как прилип ко мне, запах обугленной человеческой плоти. Нечего на меня так смотреть! Это не слезы, очень сильно вспотело у меня в противогазе лицо, вот и кажется вам, что градом текут по моим щекам слезы, а это всего лишь пот. А хоть бы и слезы! Кому какое дело? Все быстро высохнет на безжалостно-ярком афганском солнце, даже следов не останется.

– Твои фляги, – достает из сумки и протягивает мне «медицинский коньяк» военврач. Он уже не красный, бледен до синевы.

– Не надо, – отталкиваю его руку. Не надо, я уже досыта этой войны нахлебался, до блевотины, и не поможет тут сердечное лекарство, даже если оно настояно на спирту.