Мара Винтер - Когда сгорают мечты

– Позволь мне уйти. Ты ведь получил, что хотел.

Что-то неуловимо меняется в его взгляде. Глаза – пепелище. Не так давно мне мерещилась в них некая тайна. Оказалось, он служит только себе. Там, внизу.

– Вот ещё! Думаешь, моя цель – просто тебя выебать? Мне нужно, чтобы ты почувствовал, наконец, придурок. Хоть что-то. Пусть злобу. Если так хорошо контролируешь страсти. Каждый день я смотрю на твою смазливую харю. На то, как носишься с ней, с этой… Ты много значишь для меня. Слишком много.

Кожа светлая и ровная, на щеках отсвечивают волоски, лёгкие, как пух. Запоминающиеся черты. Пользуясь формулировкой Кэт: «Рисовал бы». Говорил же, внешность – не сам ты. Его лицо – чудовищный обман.

«Подотрётся и в унитаз смоет», – кажется, так она предсказывала?

Вспыхивает протест, намёк на что-то живое, но я отсекаю его, как удар сабли – равнодушием. Интересуюсь без интереса:

– Много значу. Фаллотренажёр, правильно угадал?

Губы – перевёрнутая дуга, полумесяц вниз рогами.

– И это в том числе. Давай проверим, тот ли ты евнух, каким кажешься.

Позвонки на шее чуть ни прогибаются под его нажимом. Пуговицы выходят из прорезей под шустрыми не по градусу пальцами: выправляет рубашку, оголяя мой торс. Проводит ладонью под тканью, вдоль живота до груди. Нащупывает сосок, очертив его ногтем. Не отзываюсь, хотя внутри поднимается волна. Он подтаскивает меня к складному дивану, утыкает носом в ворсистый плед, не слишком бережно освобождает от одежды. Модные джинсы. Рубашечка. Наряд образцово-показательного сына. Испариться бы, не чувствовать рук и губ на своём теле, не видеть, не слышать. Не быть. Дышу экономными порциями. Легче пережить, чем воспротивиться. Слабохарактерная тряпка. С наспех накаляканным лицом человека.

Он наваливается сверху.

Оттягивает меня назад за волосы, погружает свои пальцы мне в рот, развозит слюну и остатки спермы по нижней губе – к подбородку и шее, ими же, пальцами, напирает на мой сфинктер, использует слюну вместо смазки, сразу двумя (зачем мелочиться) растягивает, разминает, распирает.

Принимаю его безропотно, неподвижный, как труп. Член елозит по стенкам, ввинчивается по яйца, вызывает болезненное ощущение переполненности. Краем мысли радуюсь, что почти не питался. Взбил бы шоколадный мусс в заду. Дерьмо случается. Вот бы я, сверху, над собой и им, снизу, поржал. Я действительно наблюдаю. Крис, заломанный, пульсирует от кольца мышц до макушки и пят. С хуем в очке. К чему украшать. Тони ритмичен, как метроном. Сбивается, вылетает и исправляется. Меняет угол, целясь на простату. Ну и кто здесь педик? Кто знает, что на два-три пальца вглубь по передней стенке – железа с секретом? Я ржу над Крисом. Крис сам её вот, только, обнаружил.

Крис трётся о диван всем передом. Тони, подобрав ему угол, под углом, сам подобранный, поднимает его зад, обхватывает его член, надрачивая в одном темпе со своими толчками. Движения отдаются где-то за гранью физического тела, растекаясь по рукам, ногам, везде, где я бы себя ни чуял. Я? Да ладно? Я смотрю порно с Крисом. Крис кончает ему в руку. Я кончаю ему в руку. Он растекается в Крисе. Он растекается во мне. Разница между мной и Крисом исчезает. До судорог дрожу: лицом вниз, руками за спину.

Начало через жопу. Альфа и омега, блять. Начало и конец похожи, как клоны друг друга. Кто-то, хлюпнув хуем, выходит из чьего-то очка. Поднимается на ноги. Чьи ноги? Звякает ремень. Шуршат застёжки. Сужу по звуку. Брошенная на спину рубашка кажется жёсткой. На чью спину? Рубашка весит минимум тонну.

«Глупый, это Крис валяется, – укоризненно говорю себе, – пускай полежит, как лежал, так и поднимется. Впервой подниматься что ли. Когда в подворотне, за смазливое же личико, прибили, больнее ведь было. Крис – не его личико. Крис встанет».

Сам я в другом месте. Далеко и давно. С кем-то ужасно важным. Наверное, любимым. У неё синие волосы. Она русалка.

Мы на берегу океана.

«У меня не было выбора».

Эта мысль бродит по петле, в которую свернулся мозг, не выдержав испытания огнём. Извилины скорчились в клубок.

«Выбор есть всегда».

Я пытаюсь подняться, хватаясь за грядушку. Я подбираю сложенные в кучу шмотки, перед глазами всё плывет, нет, не так: подскакивает. Пластинка на повторе. Лязг в ушах. Кое-как нацепив трусы и штаны, ползу через пролёт, к себе. Гордо шествовать, как существо прямоходящее, не выходит. Более того, мне думается там, на полу, что пиши, пропал. Кончаю…сь. Смерть – не выход, верь в богов, во вселенную, в глюки мозга, хоть в ничто. Это тупик. Не сегодня.