Мара Винтер - Когда сгорают мечты

Смотрю ему в глаза, ровно полсекунды. И отступаю. Оставляю их в центре, под взорами собравшихся. Фигурки на торте. Куклы на крыше лимузина. Подарочные статуэтки.

Кольца запаивают нерушимый, если верить клятвам, союз. Тони (чуть ни позёвывая) разглядывает задние ряды.

Кэт улыбается. Не Кэтрин, Кэт. Среди сотен лиц – мне одному.

Вот и всё. Назад пути нет. Поворачиваюсь к Тони. Он глядит на меня. Уже глядел, когда я повернулся. Глядит, ожидая чего-то. С каким- то подвохом глядит. Чёрт знает, что там, за размытыми кляксами в кайме.

Нас только что обвенчали. Их – в любви, нас – в похоти.

Официальная часть сливается в пятно, вереницей поздравлений мелькают гости. Шуршат речи, как подарочные упаковки, в саду расставлены столики, затейливы закуски. Среди зелени и благоухания – ледяные статуи.

Под парусиновым тентом возле бассейна импровизирован банкетный зал. Тёмные люди в смокингах радуют слух акустическим оркестром. Погода в южных штатах непредсказуема: тепло, как летом.

Цивильно и… скучно. Хрусталятся бокалы. Жмутся друг к другу белые розы в букетах. Элитное общество? Если это – элита, мне в другую сторону. Бордель или клуб, похожий на те, где играл отец. Его поднимали сотни рук. Он говорил со сцены, с гитарой и косяком: «Я люблю вас». И вправду же, любил. И его любили. Прошлое – прошло. Тьма отступила. Настал час высшего света.

Выше всего этого, надо всем – глаза Тони. Там пары воскурений. Героиновый ком в горле, отсутствие мысли. Священные фимиамы перед алтарём Дракона. Выше – надломанное три четверти. Выше – приоткрытые в улыбку губы.

Дышать нечем, хоть я не пригубливал спиртное, в отличие от некоторых. Он заливает в себя всё больше и больше. Утраивает пылкость взглядов в моём направлении. Уже ничем не прикрытых.

– Давай выйдем. – Девочка-солнце обеспокоенно дотрагивается до моего локтя.

Несколькими часами раньше мама заметила её и воскликнула: «Наконец-то! Я так рада с тобой познакомиться! А то от Криса ведь не дождёшься, так и будет прятаться». Кэт покосилась на меня, моментально уловила шевеление бровей (призыв подыграть) и подыграла.

Она догадывается, что мне нужно, раньше, чем я озвучу это. Как-то… мысленно.

Не то, чтобы я скрывал от мамы свою ориентацию, вовсе нет. Она сама любит повторять, что примет любой мой выбор. Пусть лучше думает, что кручу роман с неординарной, но относительно адекватной девушкой, чем вдаётся в подробности этого… узла, между мной и Тони. Мне самому-то страшно.

Гомером повеяло: «Приносили дорийцы тогда для великих богов гекатомбу *, тучные бёдра бычачьи в кострах, веселясь, возжигали…»

{ * Гекатомба – жертва; слово восходит к жертвоприношениям Гекате, богине смерти. }

Смеркается. Воздух подёрнут синевой. Кое-где прогуливаются такие же, как мы – беглецы от принудительного веселья.

Через джазовую партию до нас доходит стрёкот цикад, долетают всплески хохота и ресторанные звуки: вилкой о тарелку, ложкой о рюмку, ножом под дых… шучу.

Лжегёрлфренд, не таясь, достаёт из крокодильчатого клатча пачку, из той – две сигареты. Для неё и для меня.

– Первая затяжка – это откровение. – Мечтательно говорит Кэт. – Можешь ощутить любой вкус и ни за что не угадаешь, что будет в следующий раз. – Закуривает от своей готической горелки, обхватывает фильтр губами. Там отпечатывается вишнёвая помада. Втягивает щеки, шебарша бумагой, задумчиво направляет вверх мягкое седое облако. – Творожная запеканка. Румяная, с хрустящей корочкой. Чуток подгорелая, поэтому – горчит. Но так даже вкуснее. Держи. – Отдаёт зажигалку. – Наверняка, свою посеял. Опять.

Не стоит на месте, переминается с ноги на ногу – отпечаток радуги посреди глухого вечера. Ковыряет мыском опрятный газон, распахивает утопленные в черноту глаза, по-детски задрав лицо к туманностям прокуренного неба.

Кости обтянуты кожей, мышц практически не осталось. По сравнению с ней я, учитывая природную сухопарость – пышущий здоровьем турникмэн.

– Не переживай. Скоро всё прекратится. – Обещает. – Тридцать один. Очень неплохая цифра. Кстати, – невпопад, – в прошлый раз был клубничный джем.

Её разболтанность мне не нравится. Нюхнула в толчке, небось. Такой табун, что если кто-нибудь заметит? Хотя… им до фонаря. Сами нюхачи те ещё. У богатеньких искусственные радости – дело рядовое.

Шаг вперёд. Прикладываю ладонь к её шее, щупая пульс: колотит сотни на полторы. В минуту. Кэт сглатывает, глядит на меня снизу вверх. У скул – желваки, щёлкают стиснутые зубы. Не отступает. Только на секунду, на одну, двойным ресничным слоем отделяется. Чем-то ещё вкинулась? Поди пойми.