Joris-Karl Huysmans - Là-bas

La médecine actuelle lève les épaules lorsqu'on lui parle d'Ambroise Paré; elle a beaucoup fait de gorges chaudes aussi lorsqu'on citait le dogme des alchimistes, affirmant que l'or domptait des maux; ce qui n'empêche que maintenant l'on se sert, à doses altérantes, de la limaille et des sels de ce métal. On use de l'arséniate d'or dynamisé contre les chloroses, du muriate contre la syphilis, du cyanure contre l'aménorrhée et les scrofules, du chlorure de sodium et d'or contre les vieux ulcères!

Non, je t'assure, c'est dégoûtant d'être médecin, car j'ai beau être docteur ès sciences et avoir roulé dans les hôpitaux, je suis très inférieur à d'humbles herboristes de campagne, à des solitaires, qui en connaissent-et cela je le sais-bien plus long que moi!

– et l'homoeopathie?

– oh! Elle a du mauvais et du bon. Elle aussi pallie sans guérir, réprime parfois les maladies, mais pour les cas graves et aigus, elle est débile, – tout autant que la doctrine Matteï qui est radicalement impuissante, alors qu'il s'agit de conjurer d'impérieuses crises!

Mais elle est utile, celle-là, comme moyen dilatoire, comme médication d'attente, comme intermède. Avec ses produits qui purifient le sang et la lymphe, avec son antiscrofoloso, son angiotico, son anticanceroso, elle modifie quelquefois des états morbides sur lesquels les autres méthodes échouent; elle permet, par exemple, à un malade éreinté par l'iodure de potassium de patienter, de gagner du temps, de se reconstituer, pour pouvoir recommencer à boire sans danger l'iodure!

J'ajoute que les douleurs fulgurantes si rebelles même aux chloroformes et aux morphines, cèdent souvent à une application d'électricité verte. Tu me demanderas peut-être avec quels ingrédients cette électricité liquide se fabrique? Je te répondrai que je n'en sais absolument rien. Matteï prétend qu'il a pu fixer dans ses globules et ses eaux les propriétés électriques de certaines plantes; mais il n'a jamais livré sa recette; il peut donc raconter les histoires qui lui conviennent. Ce qui est, en tout cas, curieux, c'est que cette médecine imaginée par un comte, catholique et romain, est surtout suivie et propagée par les pasteurs protestants dont l'originelle niaiserie se solennise dans les incroyables homélies qui accompagnent leurs essais de cure. Au fond, tout bien considéré, ces systèmes-là, c'est de la blague! -la vérité c'est qu'en thérapeutique on marche à l'aventure; néanmoins avec un peu d'expérience et beaucoup de veine, l'on parvient quelquefois à ne pas trop dépeupler les villes.

Voilà, mon bon; et à part cela, qu'est-ce que tu deviens?

– moi, rien; mais c'est à toi qu'il faut le demander; car voici plus de huit jours que je ne t'ai vu.

– oui, pour l'instant, les malades foisonnent et je fais des courses; à propos, je suis allé voir Chantelouve qui est repris par un accès de goutte; il se plaint de ton absence et sa femme dont j'ignorais l'admiration pour tes livres, pour ton dernier roman surtout, n'a cessé de me parler et d'eux et de toi. Pour une personne d'habitude si réservée, elle m'a paru joliment emballée sur ton compte, Mme Chantelouve! -eh bien, quoi? Fit-il, stupéfié, regardant Durtal qui devenait rouge.

– rien, ah voyons, j'ai à faire; il faut que je parte, bonsoir.

– ah çà, tu as quelque chose?

– mais non, rien, je t'assure.

– ah! -regarde, reprit Des Hermies qui ne voulut point insister, et il lui montra en le reconduisant, un superbe gigot, pendu dans la cuisine, près de la fenêtre.

Je le mets dans les courants d'air, pour qu'il soit demain rassis; nous le mangerons, avec l'astrologue Gévingey, chez Carhaix; mais comme il n'y a que moi qui sache la manière de faire bouillir un gigot à l'anglaise, je le préparerai et n'irai par conséquent pas chez toi, pour te prendre. Tu me retrouveras, déguisé en cuisinière, dans la tour.

Une fois dehors, Durtal respira. -ah çà, il rêvait; l'inconnue serait la femme de Chantelouve!

– non, ce n'était pas possible! Jamais elle n'avait fait la moindre attention à lui; elle était très silencieuse et très froide; c'était improbable et pourtant, pourquoi aurait-elle ainsi parlé à Des Hermies?

Mais enfin, si elle avait voulu le voir, elle l'aurait attiré chez elle puisqu'ils se connaissaient; elle n'aurait pas entamé cette correspondance sous le pseudonyme d'H. Maubel.

H, se dit-il, tout à coup; mais Mme Chantelouve a ce nom garçonnier qui lui va bien: Hyacinthe; elle demeure rue de Bagneux, une rue qui n'est pas éloignée de la poste de la rue Littré; elle est blonde, elle a une bonne, elle est très catholique, c'est elle!

Et, coup sur coup, presque en même temps, il éprouva deux sensations absolument distinctes.

D'abord, une désillusion, car son inconnue lui plaisait mieux. Jamais Mme Chantelouve ne réaliserait l'idéal qu'il s'était forgé, les traits gingembrés, bizarres, qu'il s'était peints, la frimousse agile et fauve, le port mélancolique et ardent qu'il avait rêvé!

Au reste, le fait seul de connaître l'inconnue la rendait moins désirable, plus vulgaire; l'accessible entrevu tuait la chimère.

Puis il eut tout de même un moment de joie. Il aurait pu tomber sur une femme vieille et laide et Hyacinthe, comme il l'appelait déjà tout court, était enviable. Trente-trois ans au plus; pas jolie, non, mais singulière; c'était une blonde frêle et souple, à peine hanchée, une fausse maigre, à petits os. La figure était médiocre, gâtée par un trop gros nez, mais les lèvres étaient incandescentes, les dents superbes, le teint, un tantinet rosé dans ce blanc laiteux à peine bleuâtre, un peu trouble, qu'ont les eaux de riz.

Puis son véritable charme, sa décevante énigme, c'étaient ses yeux, des yeux qui semblaient cendrés d'abord, des yeux incertains et trébuchants de myope où passait une expression résignée d'ennui.

A certains moments, ces prunelles se brouillaient telles qu'une eau grise et des étincelles d'argent pétillaient à la surface. Elles étaient, tour à tour, dolentes et désertes, langoureuses et hautaines. Il se souvenait bien d'avoir jadis dérivé devant ces yeux!

Malgré tout, en y réfléchissant, ces lettres passionnées ne répondaient nullement au physique de cette femme, car nulle n'était plus maîtresse des simagrées et plus calme. Il se remémorait des soirées chez elle; elle se montrait attentive, se mêlait peu aux conversations, accueillait, en souriant, mais sans laisser-aller, les visiteurs.

En somme, se dit-il, il faudrait admettre un réel dédoublement. Tout un côté visible de femme du monde, de salonnière prudente et réservée et un autre côté alors inconnu de folle passionnée, de romantique aiguë, d'hystérique de corps, de nymphomane d'âme, c'est bien invraisemblable!

Non, décidément, je suis sur une fausse piste, reprit-il; le hasard a pu faire que Mme Chantelouve ait parlé de mes livres à Des Hermies mais de là à conclure qu'elle s'est toquée de moi et qu'elle écrit de semblables lettres, il y a loin. Non, ce n'est pas elle; mais qui, alors?

Il continuait à tourner sur lui-même, sans avancer d'un pas; il évoqua de nouveau cette femme, s'avoua qu'elle était vraiment pressante, gamine de corps, flexible, sans de répugnants arias de chairs! Mystérieuse avec cela, par son air concentré, ses yeux plaintifs, par sa froideur, réelle ou voulue, même!

Il récapitula les renseignements qu'il possédait sur elle; il savait simplement qu'elle avait épousé Chantelouve en secondes noces, qu'elle n'avait pas d'enfants, que son premier mari, un fabricant de chasubles, avait, pour des causes ignorées, fini par un suicide. Et c'était tout.

Par contre, les potins racontés sur Chantelouve étaient intarissables!