Иван Головня - Следы ведут в прошлое

– А вы когда узнали?

– Минут, наверное, тридцать тому… Борька сказал.

– Скажите еще вот что, Вера Владимировна… К Крячко кто-нибудь приходил? Друзья, женщины…

– Я не следила за ним. У меня своих забот полон рот.

– И все же!

– Да я его самого, этого Крячко, не больше десятка раз видела. Хотя… Раза два или три к нему приходил какой-то мужчина. Была еще однажды женщина. А больше… не знаю.

– Как выглядел мужчина?

– Не присматривалась, – пожимает плечами хозяйка. – Роста среднего. Чернявый. И возраста моего. А больше ничего не запомнила.

Марченко, подув на ложку, пробует кашу, добавляет щепотку соли и, сняв кастрюлю с плиты, ставит ее на подоконник. И тут же принимается за чистку картофеля.

– Вы не замечали, Крячко, случаем, не пил?

Галич спрашивает торопливо, словно старается не оставлять хозяйке времени на размышление. На самом деле он хочет поскорее закончить разговор с нею и выйти из этой кухни, где из каждого угла на него смотрит ничем не прикрытая бедность. Его, сытого и здорового, сковывает, стесняет какое-то неосознанное чувство вины перед этой преждевременно увядшей женщиной и ее неухоженными детьми, которые вряд ли когда наедались вволю.

– Откуда мне знать, пил он или не пил? Правда, муж как-то говорил, что вроде как пьет, но я не видела.

– Вчера вечером вы не замечали у вашего дома кого-нибудь из чужих? Может, кто приходил к Крячко? – Галич не теряет надежды узнать что-нибудь, полезное для следствия. И его старания вознаграждаются.

– По-моему, видела того человека, чернявого, – равнодушно роняет хозяйка.

– В котором часу?

– Может, в девять… А может, и в десять… Не помню.

Из комнаты доносится отчаянный детский вопль и следом за ним протяжный крик:

– Мама-а! А он дерется!

– А чтоб вам пусто было! – Марченко отставляет в сторону кастрюльку с недочищенной картошкой и направляется к двери. – Пойду угомоню. Я сейчас.

– А ваш муж ничего такого не замечал вчера? – спрашивает Галич, когда хозяйка возвращается. – Где он, кстати, сейчас?

– А черт его знает! – взрывается вдруг женщина. – Я что, слежу за ним? Со вчерашнего дня не видела – и слава богу!

– Поругались? – осторожно интересуется Галич.

– Выгнала из дома!

– Он что, пьет?

– А то как же! Пьет, да еще как… Все, что было дома, вытащил и пропил! А вчера последнюю пятерку хотел забрать. Вот я и…

– Где он работает?

– Какое там! – на глаза женщины наворачиваются слезы. – Полтора месяца баклуши бьет. Устроится, недельку походит на работу, потом запьет – вот и выгоняют. А ты, как хочешь, изворачивайся! На девяносто рублей попробуй-ка накормить детей, одеть, обуть… Ему-то что, наклепал четверых и всего-то заботы.

– Да-а… – удрученно качает головой капитан. – Дела-а… У кого он может ночевать?

– Откуда я знаю? У такого же, как сам, алкаша! У кого же еще?

– У него есть родственники в городе?

– Брат. Только вряд ли он к нему сунется, – категорически заявляет Вера Владимировна. – Брат давно не признает его за родственника. Совсем другой человек. А вроде от одной матери…

– Вы знаете его адрес, брата-то?

– Циолковского, четырнадцать. Марченко Анатолий Петрович.

– А мужа вашего как зовут? – записав адрес в блокнот, спрашивает капитан.

– Юрий.

– В котором часу он ушел из дому?

– Было это перед двенадцатью… – подумав, не совсем уверенно отвечает Марченко. – Я не смотрела на часы. Не до того было…

– И последний вопрос, Вера Владимировна. В каких отношениях был ваш муж с Крячко?

– Ни в каких, – по лицу хозяйки пробегает тень тревоги. – Я же говорила, что Крячко ни с кем из соседей не общался. Да и кто захотел бы знаться с таким алкашом, как мой?

Теперь, когда Улицкий заходит на кухню вторично, он, прежде всего, окидывает ее беглым взглядом. То, что он видит, лишний раз убеждает его, что в этой квартире обитал одинокий мужчина. Опустившийся, нетребовательный к себе.

Кухня тесная и грязная. Повсюду – на засаленном столе, на газовой плите, на засиженном мухами подоконнике – кастрюли и миски с остатками пищи, куски черствого хлеба, крошки. Под столом и по углам валяются пивные и молочные бутылки.

– Ну, наконец-то! – недовольно ворчит телемастер. У него скрипучий голос и желтые прокуренные зубы. На коленях «дипломат», в котором, надо полагать, он носит свои инструменты. – За то, что я сижу здесь, мне никто и копейки не заплатит!

– Ничем не могу помочь, – разводит руками следователь. – Не моя вина, что вы попали в такую ситуацию. Для начала покажите свое удостоверение.