Чарлз Буковски - Блюющая Дама

она стояла покачиваясь в лунном свете.

- а чем я его хуже? - спросил Норман.

- не хами!

- подойди-ка сюда, крошка, я тебе что-то покажу, - сказал Болди.

- ну я пошла, - сказала она и двинулась обратно.

Болди вскочил (он был изрядно пьян) и побежал за ней.

- у меня есть кое-что для тебя, крошка!

дама побежала. Болди за ней.

он попытался схватить ее, но промахнулся, она отпихнула его своим большим задом, и он упал на траву.

дама побежала к машине завела мотор и уехала.

Болди не спеша подошел к нам.

- шлюха сраная!

он сел с нами на скамейку взял банку пива и сделал большой глоток

- ей хотелось, ох, как же ей хотелось, - сказал он.

- ты крут, Болди, - сказал я.

- думаешь, она вернется? - спросил Норман.

- конечно, - сказал Болди, - она же хочет отведать моего лохматого.

вряд ли кто-то из нас думал, что она вернется но мы сидели пили пиво и ждали.

мы были девственниками. но чувствовали себя настоящими мужчинами сидели курили, лакали пиво из банок.

потом мы возвращались домой и мастурбировали вспоминая эту женщину в парке целуя эти винные губы длинные ноги в свете луны фонтан в парке извергающий струи когда родители уже спали в соседней комнате, уставшие от всего этого.

старик?

в августе мне будет 73 уже почти пора собирать чемоданы отправляться во тьму но удерживают две вещи: я еще не все стихи написал и этот старикан из соседнего дома. он еще жив и ему девяносто шесть. он стучит тростью в окно и посылает моей жене воздушные поцелуи. очень резвый спина прямая нормально ходит, правда много телевизор смотрит - а кто не смотрит?

я иногда захожу к нему. он болтает без умолку вполне себе неплохо склонен иногда повторяться но, в общем-то его можно послушать и по второму разу.

однажды я сидел с ним и он сказал - знаешь, я скоро копыта откину

- да нет, - говорю, - не знаю.

- откину, - сказал он. - так вот, хочешь купить мой дом?

- ну, давайте, хороший дом

- не знаю, сможешь ли ты дать мне за него то, что я хочу...

- ну, я тоже не знаю, вы скажите.

- так вот, - сказал он, - отдал бы его за новые яйца.

когда приятель умрет откроется пустота которую трудно будет заполнить.

вы понимаете, что я имею в виду?

молодые поэты

благополучные молодые поэты посылают мне свои сочинения, обычно 3-4 коротеньких стихотворения. есть неплохие но в них не хватает фактуры безумия и азарта изобретательности буйнопомешанного или пойманного в западню.

в них благополучие и оно смущает.

есть также стихи Уличных Поэтов. они аутсайдеры, поэтому жизнь должна предоставлять им какие-то преимущества, их не должна иссушать претенциозность. однако они полны ею. их опусы в основном о том, что их не признают что в игре строгие правила что они поистине великие и так далее о том же самом и почти ни слова ни о чем другом.

каждую неделю я получаю одну-две посылки как от Уличных так и от благополучных поэтов.

снисходительность ни тут, ни там не помогает.

в ответ на любой отклик приходят новые стихи да еще гигантские письма с проклятиями в адрес Рока будто никто кроме них не имел с ним дела.

а если не ответишь, то пойдут письма где тебя обвинят в бесчеловечности ты тоже мол, против них, и мать твою, парень ты потерял это, ты никогда не имел этого мать твою!

я не редактор. я никогда не посылал свои сочинения никому кроме редактора. я никогда не читал их ни женам, ни подругам.

эти поэты очевидно думают что тут политика что тут своя игра что несколько твоих слов принесут им признание и известность. вот чего им надо. вот чего. только этого. и ничего больше.

посылки со стихами все приходят. будь я редактор я отверг бы почти все.

но я не редактор.

я тоже пишу стихи.

и когда некоторые возвращаются я их перечитываю и понимаю, что они должны были вернуться.

ведь надо только врубиться колотить по клавишам так чтоб они кричали пели и хохотали так чтобы все узлы развязались, так чтобы явилось это треклятое чудо расцвечивая бумагу а ты вскочил и блуждаешь по комнате голова звенит, сердце вот-вот вылетит сквозь потолок. высшая битва, последняя битва, единственная битва.

отвратительно

вот эта большая пластмассовая штуковина, и голову тут есть куда класть я ложусь на нее и плыву по бассейну созерцая недостижимое величие деревьев в засоренном воздухе Калифорнии я гребу выискивая разные виды несколько моих кошек сидят на краю бассейна и смотрят. они думают я с ума сошел. может и правда. они привыкли видеть меня спящим или за компьютером - тогда не обращают внимания. но это?! может, я в рыбу превратился? или что? я слезаю со своего плавучего ложа и погружаюсь в голубую воду выныриваю плыву к кромке. я вылезаю и иду вытираться. скоро обед и боулинг по телевизору после - бутылка Каберне. как все же она хороша, эта дорога в ад.