Вера Кетлинская: Зрелость

Ну ладно, а что же делать теперь?

Тень под кустиком чуть передвинулась, все еще по-полуденному короткая. Ждать темноты?.. Но это по крайней мере восемь-девять часов неподвижного ожидания… И тот гад, конечно, уже отвалился, в это время немцы обедают. Лежать до вечера? Немец жрет колбасу и кофе, а он будет лежать? Нет! К черту! Его ждут. У него в памяти — ценнейшие сведения, которых ждут… Там слышали выстрелы, догадались, что это его выследили. Волнуются. «Эх, бедняга, засыпался!» Майор, по своему обыкновению, морщится, будто у него болит зуб, и никому не скажет, но подумает: «Я же знал, он слишком рисковый парень!» Но разве впервые так думает майор! И всегда майор обманывался, потому что рисковый парень находил выход и появлялся с подтянутым, строгим лицом и с шальными огоньками в глазах, и в молчаливом соревновании двух характеров майору ни разу не удалось взять верх и сказать: «Вот видите, если бы вы были благоразумней и выдержанней…» Нет, не благоразумием, не выдержкой, а отчаянной дерзостью вырывал он успех!

Но сейчас дерзких выходов не было. Куда ни погляди — открытое поле. И неужели проклятый немец отказался от обеда и все еще пялит глаза на то же самое место?!

На миг разумные доводы отступили. Вывози, удача! Он сделал движение вперед. Ничего. Тогда он повторил его, пополз быстрее…

Пуля ввинтилась в землю под локтем, жарко царапнув кожу, вторая обожгла затылок…

Прошло много минут, прежде чем он наново поверил в жизнь, и какой же она показалась ему необыкновенной, свежей, впервые увиденной!

Чистые облачка плыли в голубой вышине. Он знал из учебников, что такие облачка называются перистыми. Как белые перья?.. Они напоминали ему не перья, а неохотно расходящиеся дымки зенитных разрывов. И еще — дымный след самолета, стынущий на холоду. Но сегодня в небе не было никакой войны. Вика сказала: «Посмотреть прежнюю жизнь». Вот это небо совсем прежнее. Почему же прежде он не смотрел в спокойное небо, на плывущие облачка, на голубой блеск?.. Тишина. Вот он слышит сейчас, что в тишине есть легкий звон, в тишине есть свои звуки, еле приметные, — шорох жучка, переползающего через сучок, шепот соприкасающихся травинок, дыхание земли, распаленной зноем. Почему же прежде, когда тишины было так много, он не слушал ее, растянувшись на траве и вольно раскинув руки?.. Мир, широкий мир, где так много всего: душистых полей, прохладных лесов, холодных ключей, нежданно выбегающих из-под замшелых камней, спокойных рек, мягко ласкающих тело своими медленными струями, — почему, почему он был так невнимателен, так небрежно равнодушен к этому изумительному миру, пока можно было пойти в любой лес, напиться из любого ручья — и нигде не подстерегала пуля? Как он ничего не ценил в жизни!.. В последнее воскресенье перед войной они поехали компанией за город, с мандолиной, с бутербродами и пирожными и были недовольны, потому что в станционном киоске не было газированной воды, а всем хотелось пить. Хотелось пить? Господи, разве они знали, что такое жажда, такая, как сейчас, когда во рту сухо и горячо, язык шершав, а затылок жжет, как будто к нему прижата раскаленная игла… И все-таки сейчас он счастлив, потому что жив, потому что настанет вечер, и ожидание кончится, и он доберется до своих… Потому что сейчас он видит небо, и на нем — облачка, похожие на перья, — да, да, на белые перья, а не на след самолета, не на дымки разрывов! Потому что тишина с легким звоном баюкает его и можно сорвать губами и пожевать пахучую травинку, обильно смачивая ее слюной, и жажда уже меньше…

Он был расстроен в последнюю весну перед войной — математик несправедливо поставил ему четверку. А из-за этой четверки надо было держать приемные испытания в институт, и лето казалось испорченным необходимостью готовиться к испытаниям… Вот чудак он был! Позаняться несколько часов в день, на даче, под ясным небом, откуда не может вынырнуть вражеский самолет… Это казалось несчастьем?!

Вика мучила его, он чувствовал себя потерянным, когда она уходила от него, гордо вздернув узенькие плечи. Господи, да разве она мучила его?! Они встречались каждый день, и он рассказывал ей все, что хотелось, — важное и пустяковое. Да, у нее были причуды, она умела все истолковать по-своему, несправедливо и запутанно… Но разве она не давала ему в конце концов выпутаться?.. И разве он понимал тогда, какое это счастье — видеть ее ежедневно, пусть сердитую, пусть капризную, но видеть!..

От иссушающей жары, от жгучей боли в затылке у него темнело в глазах. Если бы дотянуться до пилотки и прикрыть ею голову, если бы двигаться, ползти, что-то делать… А может быть, плюнуть и поползти снова наудачу — была не была?! А сведения?.. Кто принесет сведения, если выйдет — «не была»?