Мартин Хайдеггер - О поэтах и поэзии - Гёльдерлин. Рильке. Тракль

Не узнаёт и не видит он этого без тягот и испытаний,

Лишь с ними он прозревает, что же истинно любит,

Лишь тогда отыщет слова, что взойдут благоуханьем цветов.

И вот он созрел, чтоб всерьез чтить богов, блаженных от века,

Чтоб всё в нем правдиво и живо им пело из сердца хвалу.

Кто не по нраву Высоким, тому свет в глаза не ворвётся,

Праздноискательства искус Эфир никогда не простит.

В присутствии Небожителей будем достойно-почтительны,

Пусть в прекрасных порядках народы свой дух соберут,

Чтоб в наслоениях медленных храмы прекрасные выстроить

И города благородные на побережьях морских…

Но где ж они? где цветенье знакомое, где короны пиров?

Афины померкли и Фивы; стихнул звон оружейный

На Олимпийских дорогах, ветр золотых колесниц,

И никогда уж венки не украсят Коринфа флотилии.

Но почему же умолкли древних святилищ хоры?

Почему вдруг закончилась радость танцев и плясок священных?

Почему чело человека Бог осенять перестал,

Почему он как прежде клейма не ставит на избранниках божьих?

Или ж явился он сам, приняв человеческий образ,

Чтоб в утешении этом празднество Неба свершить?

О друг мой! мы слишком поздно пришли.

И хоть живы бессмертные, но далёко над нами они, в мире другом.

Бесконечно творят они там, но без внимания к нам,

Живы ли мы – им всё равно; этим щадят они нас.

Ибо отнюдь не всегда смог бы вместить их слабый сосуд,

Лишь временами может нести полноту божества человек.

Сон о богах – вот наша жизнь на земле.

Но блуждания странствий – нам в помощь, подобно дремоте,

Крепость нам дарит нужда, ночь же – силою к сердцу,

Покуда в бронзовых зыбках подрастают герои, уподобляясь богам.

Громом приходят они. Мне же мнится всё чаще:

Лучше уйти в сновиденья, чем без товарищей быть,

Чем жить в ожиданье пустом, не зная, что сделать, сказать,

Да и нужны ли поэты в скудную эту эпоху?

Но они, говоришь ты, подобны жрецам винобога,

Из края в край пилигримы в этой священной Ночи.

Были же времена, давними они кажутся,

Ввысь поднявшие всех, кого осчастливила жизнь,

Потом отвернул Отец лик свой от рода людского,

И тень печали нашла на нашу землю сполна,

Тогда напоследок явился тихий, с небесным

Нас утешеньем, провозвестив завершение Дня

И, исчезая, весть нам оставил, что был здесь однажды

И что вернется обратно: хор небесных даров,

Чтобы могли мы возрадоваться попросту по-человечьи,

Ибо для радости-в-духе слишком велик стал Господь

Между людьми, и к тому же силы давно уже нет в нас

Для радостей наивысших, лишь благодарность жива.

Хлеб – плод земли, и все же промыт он сияньем,

А бог-громовержец приносит нам добрую радость вина.

Вот почему в нас живут мысли о жителях Неба,

О бывших некогда с нами и вера в их правый возврат.

Вот почему не смолкают песни поэтов серьезных,

Славящих винобога и не тщетно – Отца.

Верно реченье поэтов: Он с ночью день примиряет,

Извечно Неба чело то ввысь, то долу ведёт,

Неизменно доволен и свеж, как крона ели зеленой,

За это он любит её и плющ, что идет на венки,

Ибо он в пребыванье, следы богов улетевших

Сам он безбожному роду в нашу приносит тьму.

И если Ветхая Песнь о божьих детях пропета,

То это мы, это мы; это плод Гесперид!

В точности и волшебно это с нами свершилось,

Верит, кто испытал! хотя и не легок сей путь,

Творить не способен никто, ибо мы бессердечные тени,

Покуда отец наш Эфир каждого не освятит.

Грядёт между тем сын Вершин, факельщик междумирный,

Сириец, спускается к нам, в нашу долину теней.

Всё это видят волхвы; улыбка бездонно сияет,

Из плененной души, свет заливает взгляд.

Унежен в объятьях Земли, кроток Титан в сновиденьях,

И даже сам Цербер капризный ви́на вкушает и спит.

Середина жизни

Гроздьями диких роз,

Тяжестью желтых груш

Медленно падает в озеро

Деревенская тишь.

Легкие чистые лебеди,

Поцелуями пьяные,

Прячут тонкие головы

В трезвой святости вод.

А теперь – о мой бог! –

Если входит зима,

Где я трону цветы,

Или солнечный блеск,

Или тени земли?

Только стены вокруг,

Немы и холодны,

Да нещадно трещат

Флюгера на ветру.

Патмос

Ландграфу фон Хомбург

Близок,

Но труднопостижим Бог.

Но там, где опасность всё больше,

Там где-то вблизи и спасенье.