Олег Фролов: Хроники Тиа-ра: битва за Огненный остров

Падает… Падает! Чуть выше бестолково барахтается в воздухе оторванная часть крыла. Сама же машина со своими двумя туловищами, уцелевшим крылом, турелями, наездниками и солнечным камнем летит вниз чуть более величественно – цепляется за воздух всеми поверхностями, но необратимо заваливается на бок и теряет высоту. Падает!

Может быть… А вдруг… Не зря же остался жив… Тяну за рычаги, кручу головой, зажатый среди ремней.

Нет. Безнадежно. Крыло, которое еще раньше заклинило стрелой, сплющило от удара. И пусть хвост все еще под контролем, а энергия на небесный камень подается исправно, эта птица уже никуда не полетит. Все, что она может, – вонзиться штопором в Ничто и остаться там навсегда. Вместе со мной.

Бороться теперь бесполезно, и, осознав это, я даже испытал облегчение. Это освобождает. Это избавляет от ответственности – той ответственности, которая так долго висела на мне неосязаемым грузом.

Одного только жаль – Тиа-ра. Миа-ку, Тода-ра, нерожденную еще новую жизнь и… себя самого. Того настоящего, единого и самого важного, чем мы были вместе.

Живы ли они? Смогли ли уцелеть? Если бы я мог знать наверняка… Лишаться жизни сложно. И не потому, что эта жизнь подходит к концу. Сделав все, что мог, для защиты самых близких для меня людей и дойдя по этому пути до самого конца, я так и не узнаю об их судьбе. И в этом заключается совершенно особая, жестокая ирония.

Со звоном оторвалось еще одно перо. Этот звон моментально растворился в свисте рассекаемого воздуха, а сама металлическая пластина продолжила свой путь вниз отдельно.

Но это уже неважно. Искореженное и смятое левое крыло безвольно трепетало в потоке встречного воздуха и теперь не удерживало механическую птицу в воздухе. Одним пером больше или меньше – никакой разницы. Машина продолжала падать вниз, возвращая меня к Началу. К началу этой истории и этого мира. К началу всего.

Очередной оборот Ши-те вокруг своей оси – и я последний раз смотрю на Солнце, уже подернутое поволокой облаков. Еще один оборот – и последний раз вижу Огненный остров. Пусть только его подошву. Пусть темным и неясным пятном далеко вверху. Еще виток – и не вижу уже ничего. Густая пелена смыкается, в очередной раз заключая меня в свои холодные и влажные объятия. В последний раз.

Все хуже понимаешь, где верх, а где низ, все более приглушены звуки и чувства. Наверное, это конец.

Пелена вокруг становится прозрачнее, и мне кажется, что почти прозрачным стал я сам. И в то мгновение, когда готов уже навсегда раствориться, слиться, пропасть – увидел что-то плотное, далекое, грязно-бурое. Что-то очень материальное, мрачное и бескрайнее.

Это – земля.