Miguel Ángel Martínez López - Tríptico de los siete inviernos

aunque suba el paro y suba el IPC,

aunque la cuesta sea cada vez más terrible

y el crecimiento del PIB insostenible.

Un amor ardiente en tu corazón,

aunque los EBITDAs se vistan de rojo,

aunque el financiero nos mire sediento

y siempre rememos en contra del viento.

Una risa fresca entre tú y yo,

aunque quiebre hasta el apuntador.

Porque la vida es amar yo prefiero

tu risa, los trinos, la luz, tu calor.

Me río de la crisis si tengo tu amor.

CORREOS ENTRE SEMANA

¿Quién puede detener esta diarrea

de nosecuantas mierdas por segundo?

Este mail que tortura mis minutos

llenándolos de espinas.

El barco de mi tiempo se me hunde

achicando basuras.

El peso de los temas escabrosos

me sepulta hasta el cuello,

y nada les detiene,

ahí siguen cayendo,

sobre mis brazos rendidos,

impotentes, como clavos torcidos.

Hasta el cuello me llega la agonía esperando a mañana,

que seguro que será peor y más duro,

y estaré más cansado.

Pero será mañana, al fin y al cabo, con un poco de suerte.

Y mañana: mañana,

en pocos días llegaremos al viernes.

Bendito viernes gozoso que todo lo redime.

LO QUE HAY QUE AGUANTAR

Lo que hay que aguantar,

¡Señor! Todos los días.

Lo que hay que aguantar.

Que te pisen la memoria,

que te hurguen en la herida.

Que te escupan el esfuerzo,

que te compliquen la vida.

Lo que hay que aguantar,

sin derecho a quejarse,

sin poder reprochar.

Porque otros hay peor

que no pueden respirar,

al menos, yo tengo aire

aunque huela un poco mal.

Lo que hay que aguantar,

¡Señor! Y lo que queda,

que no ha hecho más que empezar.

Cuando vienen los bufones

con sonrisas de cartón,

se me revuelven las tripas

y se encrespa el corazón.

Si yo tuviera una espada

afilada, medieval...

... ¡Lo que hay que aguantar, Señor!

Y yo, tan enfurecido,

y con este mal humor:

¡lo que tendrán que aguantar

los que tengo alrededor!

EXCESO DE TRABAJO

Las redes se colmaron de alegría,

las líneas bromeaban,

los routers recitaban poesías.

El firmware se llenó de primavera,

un interfaz cantaba y otro se reía,

el software meneaba las caderas.

Los bits estaban locos,

jugando a los vaqueros,

corrían sin descanso, unos y ceros,

de un lado para otro.

Contando cotilleos

el SNMP parloteaba

hablando sin parar de esto y de aquello.

El sol resplandecía.

Untado bien en crema,

el BGP moreno se ponía.

El ISIS se tomó una Coca-Cola.

La brisa refrescaba.

El firewall me invitó a una gominola.

Y así pase la noche

de picnic y soñando con las redes.

Y estaban todas locas.

LA CUEVA

Si pudiera subirme a una nube

para dar volteretas

y, colgando las piernas,

saludar a los niños que juegan.

Si pudiera nadar por los mares,

bucear el océano,

con delfines saltar entre olas

y cantar con sirenas.

Pero no. Yo trabajo en la cueva

de cristales ahumados,

encerrado entre luces sin sombra

con aire sin viento.

Así me gano el pan,

sin sudor en la frente.

Van mis dedos bailando furiosos

por las teclas crujientes.

Con los nervios tensados, al borde

de saltar en pedazos,

y la copa de las ambiciones

tendiendo su lazo.

En el fondo, hago cosas bonitas

para quien las entienda:

en mis manos sujeto el timón

hacia el sol que despierta,

y disfruto,

pero en el aire hay algo nocivo,

con dolor lo presiento;

no es normal descubrir con sorpresa que

de lunes a viernes

también sale el sol y recorre su trecho,

mientras yo, recluido en mi cueva

me entero de que es primavera

porque viene marcado en mi agenda.

II. Desahogos a la Sombra...

EL BUZO DE LA ISLA

Mi mundo interior, la verdad rocosa,

mi luna, sus estrellas,

mi sol y mis poemas,

la playa de mi cuerpo rodea mi extraña isla.

Los demás, nadan y viven en el mar inhóspito.

¿Y el aire, no necesitan aire?

De vez en cuando asoman y no parecen verme.

Mi trabajo es estar bajo el agua con ellos,

se creen que soy un pez un poco raro.

Pero vuelvo a la orilla y vuelvo solo.

¿No necesitan aire? Me pregunto.

Soy un buzo no un pez,

pero ellos no entienden,

se creen que mis agallas son de aluminio y goma.

Por más que les explico,

ellos no, no me entienden.

Pero ellos no son peces tampoco,

son buzos que olvidaron su regreso.

Pero tampoco entienden,

por más que les explico

no me escuchan,

no me entienden.

EL JARDÍN DE LOS PROYECTOS

Si regreso al jardín de los proyectos

de aquella juventud llena de fuerza,

fractura y soledad llenan mi mundo,

caminando entre ruinas y tristeza.

¿Dónde quedaron tantas ambiciones

de gracia, de heroísmo? ¿Vanidad?

En vez de hacerse humildes e invencibles,

se perdieron en difusa vaguedad.

Vosotros, compañeros de camino,

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