Paul Holboll - Suficientemente vivo

la voluntad la abandona.

Su alma observa ese cuerpo lejano

como exiliada del mundo

como si no fuera ella

la mujer que fue hasta hace poco

sensible, transparente, bella.

El dolor de su esencia se opaca

la carne languidece.

Su hijo no sabe ni imagina

no supone siquiera

que con amor y dolor ella escucha.

Cristina aún quiere

ya no puede, no la dejan.

Lentamente Cristina muere

¿es que todavía vive?

ya conviene que parta

este mundo ya no es su patria

nadie gusta de la decadencia

y ella tampoco...

es orgullosa.

Sí, Cristina…

todos preferimos tu muerte

tu hijo la anhela,

tu esposo, aunque todavía te desea,

también “la” espera…

La moribunda grita ahogada

¡estoy sola! ¡estoy viva!

Todavía…

Llora sin llorar

en el silencio mismo de un ascético lugar.

Un íntimo (último) suspiro,

el sueño de una caricia que ya no llega

Un estertor

Cristina ya se ha ido.

Ahora, por fin, continúa la vida.

NO ME QUERÍAS

(SUEÑO)

Anoche soñé que no me querías

fue raro,

no sé si era yo

ni sé si vos era vos.

Tu mirada era distante

fría y apática,

tu voz ya no era dulce

ni cálida,

sino retirada

gris, pálida

no recuerdo mucho de imágenes

solo de sensaciones.

Ya no me querías,

como cuando de veras no quieres a alguien

sin odio ni amor

sin rencor ni pasión

con indiferencia

como la del soldado,

el que clava el puñal al enemigo

tan cercano

tan lejano

tan desconocido.

¿Cómo pudo haber sido?

tal como si nunca me hubieses querido…

Quizás fue esa la realidad

y el sentir que me querías una ficción.

No sé… los sueños tienen esas cosas

te hablan y te confunden

a veces paralizan y desconciertan

rompen mundos construidos

edifican otros, nuevos, efímeros

porque al despertar se han evaporado.

Mientras el recuerdo se diluye en mi mente,

sigo con la sensación de que ya nada es igual

se apagó la luz

tu mirada se ha retirado

la oscuridad presente

se aparece como una verdad

una fuerza que corre un velo

a modo de sueño

ya no sé qué es lo real,

si existo o no,

tal vez todavía no he vivido.

¿Seré el del sueño que sueño?

todo se mezcla

se confunde en un profundo sentimiento

el de no ser querido

morir en el corazón de alguien,

cuando tal vez nunca he nacido.

No sé si soy aquel o este,

el que sueña o el que escribe,

el confundido o el que no lo está.

Anoche soñé que ya no me querías

tu rostro se diluía

quedaba solo una voz

que encuadraba un pedido

un clamor de lejanía

una necesidad doliente;

el decir adiós

te ahogaba e invadía

marcabas la distancia con una llamada

yo siendo muy joven

volví a ser el que soy.

Así fue como desperté

sudando

dudando

si ya no me querías.

MUJER DAÑADA

Demasiado dañada se encuentra;

la flor de la vida se desmantela

ella abriga apetitos de muerte

instalados densamente;

su naturaleza se marchita

de a poco, lentamente;

aun así, con amargura,

el corazón gimiente

palpita angustia.

Su refugio es el dolor;

el de las torturas cotidianas.

Confusos e inciertos recuerdos

brotan al despertar,

semejantes a las sombras del alba;

aquellas que arrancan lágrimas al alma…

por ese saber acuciante

de estar irremediablemente perdida,

siempre sin encontrarse,

como un lamento póstumo,

la del suspiro que se extingue

que cierra oportunidades.

Ya nada ambiciona,

ha expirado el deseo y su vetusto sabor.

La remota calma

se diluye en ominosa esencia

vagando por el incontinente y turbio sendero,

cediendo dócilmente su vigor.

Extinto el fuego de su pulsión,

el mundo ya no le pertenece

solo algunos recuerdos grises.

Aquella difusa y distante canción

emerge en el aire, hasta que perece.

Inmaculada y encarnada melodía,

alimento desquiciado en su melancolía;

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