Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Ja, wie soll­tet ihr glau­ben kön­nen , ihr Bunt­ge­spren­kel­ten! – die ihr Ge­mäl­de seid von Al­lem, was je ge­glaubt wur­de!

Wan­deln­de Wi­der­le­gun­gen seid ihr des Glau­bens sel­ber, und al­ler Ge­dan­ken Glie­der­bre­chen. Un­glaub­wür­di­ge : also heis­se ich euch, ihr Wirk­li­chen!

Alle Zei­ten schwät­zen wi­der ein­an­der in eu­ren Geis­tern; und al­ler Zei­ten Träu­me und Ge­schwätz wa­ren wirk­li­cher noch als euer Wach­sein ist!

Un­frucht­ba­re seid ihr: da­rum fehlt es euch an Glau­ben. Aber wer schaf­fen muss­te, der hat­te auch im­mer sei­ne Wahr-Träu­me und Stern-Zei­chen – und glaub­te an Glau­ben! –

Halboff­ne Tho­re seid ihr, an de­nen Tod­ten­grä­ber war­ten. Und das ist eu­re Wirk­lich­keit: »Al­les ist werth, dass es zu Grun­de geht.«

Ach, wie ihr mir da­steht, ihr Un­frucht­ba­ren, wie ma­ger in den Rip­pen! Und Man­cher von euch hat­te wohl des­sen sel­ber ein Ein­se­hen.

Und er sprach: »es hat wohl da ein Gott, als ich schlief, mir heim­lich Et­was ent­wen­det? Wahr­lich, ge­nug, sich ein Weib­chen dar­aus zu bil­den!

Wun­der­sam ist die Ar­muth mei­ner Rip­pen!« also sprach schon man­cher Ge­gen­wär­ti­ge.

Ja, zum La­chen seid ihr mir, ihr Ge­gen­wär­ti­gen! Und son­der­lich, wenn ihr euch über euch sel­ber wun­dert!

Und wehe mir, wenn ich nicht la­chen könn­te über eure Ver­wun­de­rung, und al­les Wi­d­ri­ge aus eu­ren Näp­fen hin­un­ter trin­ken müss­te!

So aber will ich’s mit euch leich­ter neh­men, da ich Schwe­res zu tra­gen habe; und was thut’s mir, wenn sich Kä­fer und Flü­gel­wür­mer noch auf mein Bün­del set­zen!

Wahr­lich, es soll mir darob nicht schwe­rer wer­den! Und nicht aus euch, ihr Ge­gen­wär­ti­gen, soll mir die gros­se Mü­dig­keit kom­men. – Ach, wo­hin soll ich nun noch stei­gen mit mei­ner Sehn­sucht! Von al­len Ber­gen schaue ich aus nach Va­ter- und Mut­ter­län­dern.

Aber Hei­mat fand ich nir­gends: un­stät bin ich in al­len Städ­ten und ein Auf­bruch an al­len Tho­ren.

Fremd sind mir und ein Spott die Ge­gen­wär­ti­gen, zu de­nen mich jüngst das Herz trieb; und ver­trie­ben bin ich aus Va­ter- und Mut­ter­län­dern.

So lie­be ich al­lein noch mei­ner Kin­der Lan­d , das un­ent­deck­te, im ferns­ten Mee­re: nach ihm heis­se ich mei­ne Se­gel su­chen und su­chen.

An mei­nen Kin­dern will ich es gut ma­chen, dass ich mei­ner Vä­ter Kind bin: und an al­ler Zu­kunft – die­se Ge­gen­wart!

Also sprach Za­ra­thustra.

Als ges­tern der Mond auf­gieng, wähn­te ich, dass er eine Son­ne ge­bä­ren wol­le: so breit und träch­tig lag er am Ho­ri­zon­te.

Aber ein Lüg­ner war er mir mit sei­ner Schwan­ger­schaft; und eher noch will ich an den Mann im Mon­de glau­ben als an das Weib.

Frei­lich, we­nig Mann ist er auch, die­ser schüch­ter­ne Nacht­schwär­mer. Wahr­lich, mit schlech­tem Ge­wis­sen wan­delt er über die Dä­cher.

Denn er ist lüs­tern und ei­fer­süch­tig, der Mönch im Mon­de, lüs­tern nach der Erde und nach al­len Freu­den der Lie­ben­den.

Nein, ich mag ihn nicht, die­sen Ka­ter auf den Dä­chern! Wi­der­lich sind mir Alle, die um halb­ver­schloss­ne Fens­ter schlei­chen!

Fromm und schweig­sam wan­delt er hin auf Ster­nen-Tep­pi­chen: – aber ich mag alle lei­se­tre­ten­den Manns­füs­se nicht, an de­nen auch nicht ein Spo­ren klirrt.

Je­des Red­li­chen Schritt re­det; die Kat­ze aber stiehlt sich über den Bo­den weg. Sie­he, kat­zen­haft kommt der Mond da­her und un­red­lich. –

Die­ses Gleich­niss gebe ich euch emp­find­sa­men Heuch­lern, euch, den "Rein-Er­ken­nen­den!« Euch heis­se ich – Lüs­ter­ne!

Auch ihr liebt die Erde und das Ir­di­sche: ich er­rieth euch wohl! – aber Scham ist in eu­rer Lie­be und schlech­tes Ge­wis­sen, – dem Mon­de gleicht ihr!

Zur Ver­ach­tung des Ir­di­schen hat man eu­ren Geist über­re­det, aber nicht eure Ein­ge­wei­de: die aber sind das Stärks­te an euch!

Und nun schämt sich euer Geist, dass er eu­ren Ein­ge­wei­den zu wil­len ist und geht vor sei­ner eig­nen Scham Schleich- und Lü­gen­we­ge.

»Das wäre mir das Höchs­te – also re­det euer ver­lo­gner Geist zu sich – auf das Le­ben ohne Be­gier­de zu schaun und nicht gleich dem Hun­de mit hän­gen­der Zun­ge:

»Glück­lich zu sein im Schau­en, mit er­stor­be­nem Wil­len, ohne Griff und Gier der Selbst­sucht – kalt und asch­grau am gan­zen Lei­be, aber mit trun­ke­nen Mon­desau­gen!«

»Das wäre mir das Liebs­te, – also ver­führt sich sel­ber der Ver­führ­te – die Erde zu lie­ben, wie der Mond sie liebt, und nur mit dem Auge al­lein ihre Schön­heit zu be­tas­ten.

»Und das heis­se mir al­ler Din­ge un­be­fleck­te Er­kennt­niss, dass ich von den Din­gen Nichts will: aus­ser dass ich vor ih­nen da lie­gen darf wie ein Spie­gel mit hun­dert Au­gen.« –

Oh, ihr emp­find­sa­men Heuch­ler, ihr Lüs­ter­nen! Euch fehlt die Un­schuld in der Be­gier­de: und nun ver­leum­det ihr drum das Be­geh­ren!

Wahr­lich, nicht als Schaf­fen­de, Zeu­gen­de, Wer­de­lus­ti­ge liebt ihr die Erde!

Wo ist Un­schuld? Wo der Wil­le zur Zeu­gung ist. Und wer über sich hin­aus schaf­fen will, der hat mir den reins­ten Wil­len.

Wo ist Schön­heit? Wo ich mit al­lem Wil­len wol­len muss ; wo ich lie­ben und un­ter­gehn will, dass ein Bild nicht nur Bild blei­be.

Lie­ben und Un­ter­gehn: das reimt sich seit Ewig­kei­ten. Wil­le zur Lie­be: das ist, wil­lig auch sein zum Tode. Also rede ich zu euch Feig­lin­gen!

Aber nun will euer ent­mann­tes Schie­len »Be­schau­lich­keit« heis­sen! Und was mit fei­gen Au­gen sich tas­ten lässt, soll »schön« ge­tauft wer­den! oh, ihr Be­schmut­zer ed­ler Na­men!

Aber das soll euer Fluch sein, ihr Un­be­fleck­ten, ihr Rein-Er­ken­nen­den, dass ihr nie ge­bä­ren wer­det: und wenn ihr auch breit und träch­tig am Ho­ri­zon­te liegt!

Wahr­lich, ihr nehmt den Mund voll mit ed­len Wor­ten: und wir sol­len glau­ben, dass euch das Herz über­ge­he, ihr Lü­gen­bol­de?

Aber mei­ne Wor­te sind ge­rin­ge, ver­ach­te­te: ger­ne neh­me ich auf, was bei eu­rer Mahl­zeit un­ter den Tisch fällt.

Im­mer noch kann ich mit ih­nen – Heuch­lern die Wahr­heit sa­gen! ja, mei­ne Grä­ten, Mu­scheln und Sta­chel­blät­ter sol­len – Heuch­lern die Na­sen kit­zeln!

Schlech­te Luft ist im­mer um euch und eure Mahl­zei­ten: eure lüs­ter­nen Ge­dan­ken, eure Lü­gen und Heim­lich­kei­ten sind ja in der Luft!

Wagt es doch erst, euch sel­ber zu glau­ben – euch und eu­ren Ein­ge­wei­den! Wer sich sel­ber nicht glaubt, lügt im­mer.

Ei­nes Got­tes Lar­ve häng­tet ihr um vor euch sel­ber, ihr »Rei­nen«: in ei­nes Got­tes Lar­ve ver­kroch sich euer greu­li­cher Rin­gel­wurm.

Wahr­lich, ihr täuscht, ihr »Be­schau­li­chen«! Auch Za­ra­thustra war einst der Narr eu­rer gött­li­chen Häu­te; nicht er­rieth er das Schlan­gen­ge­rin­gel, mit de­nen sie ge­stopft wa­ren.

Ei­nes Got­tes See­le wähn­te ich einst spie­len zu sehn in eu­ren Spie­len, ihr Rein-Er­ken­nen­den! Kei­ne bes­se­re Kunst wähn­te ich einst als eure Küns­te!

Schlan­gen-Un­flath und schlim­men Ge­ruch ver­hehl­te mir die Fer­ne: und dass ei­ner Ei­dech­se List lüs­tern hier her­um­schlich.