Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

In dir lebt auch noch das Uner­lös­te mei­ner Ju­gend; und als Le­ben und Ju­gend sit­zest du hof­fend hier auf gel­ben Grab-Trüm­mern.

Ja, noch bist du mir al­ler Grä­ber Zer­trüm­me­rer: Heil dir, mein Wil­le! Und nur wo Grä­ber sind, giebt es Au­fer­ste­hun­gen. –

Also sang Za­ra­thustra. –

»Wil­le zur Wahr­heit« heisst ih­r’s, ihr Wei­ses­ten, was euch treibt und brüns­tig macht?

Wil­le zur Denk­bar­keit al­les Sei­en­den: also heis­se ich eu­ren Wil­len!

Al­les Sei­en­de wollt ihr erst denk­bar ma­chen : denn ihr zwei­felt mit gu­tem Miss­trau­en, ob es schon denk­bar ist.

Aber es soll sich euch fü­gen und bie­gen! So will’s euer Wil­le. Glatt soll es wer­den und dem Geis­te un­terthan, als sein Spie­gel und Wi­der­bild.

Das ist euer gan­zer Wil­le, ihr Wei­ses­ten, als ein Wil­le zur Macht; und auch wenn ihr vom Gu­ten und Bö­sen re­det und von den Wert­h­schät­zun­gen. Schaf­fen wollt ihr noch die Welt, vor der ihr kni­en könnt: so ist es eure letz­te Hoff­nung und Trun­ken­heit.

Die Un­wei­sen frei­lich, das Volk, – die sind gleich dem Flus­se, auf dem ein Na­chen wei­ter schwimmt: und im Na­chen sit­zen fei­er­lich und ver­mummt die Wert­h­schät­zun­gen.

Eu­ren Wil­len und eure Wert­he setz­tet ihr auf den Fluss des Wer­dens; einen al­ten Wil­len zur Macht ver­räth mir, was vom Vol­ke als gut und böse ge­glaubt wird.

Ihr wart es, ihr Wei­ses­ten, die sol­che Gäs­te in die­sen Na­chen setz­ten und ih­nen Prunk und stol­ze Na­men ga­ben, – ihr und euer herr­schen­der Wil­le!

Wei­ter trägt nun der Fluss eu­ren Na­chen: er muss ihn tra­gen. We­nig thut’s, ob die ge­bro­che­ne Wel­le schäumt und zor­nig dem Kie­le wi­der­spricht!

Nicht der Fluss ist eure Ge­fahr und das Ende eu­res Gu­ten und Bö­sen, ihr Wei­ses­ten: son­dern je­ner Wil­le sel­ber, der Wil­le zur Macht, – der un­er­schöpf­te zeu­gen­de Le­bens-Wil­le.

Aber da­mit ihr mein Wort ver­steht vom Gu­ten und Bö­sen: dazu will ich euch noch mein Wort vom Le­ben sa­gen und von der Art al­les Le­ben­di­gen.

Dem Le­ben­di­gen gieng ich nach, ich gieng die gröss­ten und die kleins­ten Wege, dass ich sei­ne Art er­ken­ne.

Mit hun­dert­fa­chem Spie­gel fieng ich noch sei­nen Blick auf, wenn ihm der Mund ge­schlos­sen war: dass sein Auge mir rede. Und sein Auge re­de­te mir.

Aber, wo ich nur Le­ben­di­ges fand, da hör­te ich auch die Rede vom Ge­hor­sa­me. Al­les Le­ben­di­ge ist ein Ge­hor­chen­des.

Und diess ist das Zwei­te: Dem wird be­foh­len, der sich nicht sel­ber ge­hor­chen kann. So ist es des Le­ben­di­gen Art.

Diess aber ist das Drit­te, was ich hör­te: dass Be­feh­len schwe­rer ist, als Ge­hor­chen. Und nicht nur, dass der Be­feh­len­de die Last al­ler Ge­hor­chen­den trägt, und dass leicht ihn die­se Last zer­drückt: –

Ein Ver­such und Wa­g­niss er­schi­en mir in al­lem Be­feh­len; und stets, wenn es be­fiehlt, wagt das Le­ben­di­ge sich sel­ber dran.

Ja noch, wenn es sich sel­ber be­fiehlt: auch da noch muss es sein Be­feh­len büs­sen. Sei­nem eig­nen Ge­set­ze muss es Rich­ter und Rä­cher und Op­fer wer­den.

Wie ge­schieht diess doch! so frag­te ich mich. Was über­re­det das Le­ben­di­ge, dass es ge­horcht und be­fiehlt und be­feh­lend noch Ge­hor­sam übt?

Hört mir nun mein Wort, ihr Wei­ses­ten! Prüft es ernst­lich, ob ich dem Le­ben sel­ber in’s Herz kroch und bis in die Wur­zeln sei­nes Her­zens!

Wo ich Le­ben­di­ges fand, da fand ich Wil­len zur Macht; und noch im Wil­len des Die­nen­den fand ich den Wil­len, Herr zu sein.

Dass dem Stär­ke­ren die­ne das Schwä­che­re, dazu über­re­det es sein Wil­le, der über noch Schwä­che­res Herr sein will: die­ser Lust al­lein mag es nicht ent­rat­hen.

Und wie das Klei­ne­re sich dem Grös­se­ren hin­giebt, dass es Lust und Macht am Kleins­ten habe: also giebt sich auch das Gröss­te noch hin und setzt um der Macht wil­len – das Le­ben dran.

Das ist die Hin­ge­bung des Gröss­ten, dass es Wa­g­niss ist und Ge­fahr und um den Tod ein Wür­fel­spie­len.

Und wo Op­fe­rung und Diens­te und Lie­bes­bli­cke sind: auch da ist Wil­le, Herr zu sein. Auf Schleich­we­gen schleicht sich da der Schwä­che­re in die Burg und bis in’s Herz dem Mäch­ti­ge­ren – und stiehlt da Macht.

Und diess Ge­heim­niss re­de­te das Le­ben sel­ber zu mir. Sie­he, sprach es, ich bin das, was sich im­mer sel­ber über­win­den muss .

»Frei­lich, ihr heisst es Wil­le zur Zeu­gung oder Trieb zum Zwe­cke, zum Hö­he­ren, Fer­ne­ren, Viel­fa­che­ren: aber all diess ist Eins und Ein Ge­heim­niss.

»Lie­ber noch gehe ich un­ter, als dass ich die­sem Ei­nen ab­sag­te; und wahr­lich, wo es Un­ter­gang giebt und Blät­ter­fal­len, sie­he, da op­fert sich Le­ben – um Macht!

»Dass ich Kampf sein muss und Wer­den und Zweck und der Zwe­cke Wi­der­spruch: ach, wer mei­nen Wil­len er­räth, er­räth wohl auch, auf wel­chen krum­men We­gen er ge­hen muss!

»Was ich auch schaf­fe und wie ich’s auch lie­be, – bald muss ich Geg­ner ihm sein und mei­ner Lie­be: so will es mein Wil­le.

»Und auch du, Er­ken­nen­der, bist nur ein Pfad und Fus­stap­fen mei­nes Wil­lens: wahr­lich, mein Wil­le zur Macht wan­delt auch auf den Füs­sen dei­nes Wil­lens zur Wahr­heit!

»Der traf frei­lich die Wahr­heit nicht, der das Wort nach ihr schoss vom »Wil­len zum Da­sein«: die­sen Wil­len – giebt es nicht!

»Denn: was nicht ist, das kann nicht wol­len; was aber im Da­sein ist, wie könn­te das noch zum Da­sein wol­len!

»Nur, wo Le­ben ist, da ist auch Wil­le: aber nicht Wil­le zum Le­ben, son­dern – so leh­re ich’s dich – Wil­le zur Macht!

»Vie­les ist dem Le­ben­den hö­her ge­schätzt, als Le­ben sel­ber; doch aus dem Schät­zen sel­ber her­aus re­det – der Wil­le zur Macht!« –

Also lehr­te mich einst das Le­ben: und dar­aus löse ich euch, ihr Wei­ses­ten, noch das Räth­sel eu­res Her­zens.

Wahr­lich, ich sage euch: Gu­tes und Bö­ses, das un­ver­gäng­lich wäre – das giebt es nicht! Aus sich sel­ber muss es sich im­mer wie­der über­win­den.

Mit eu­ren Wert­hen und Wor­ten von Gut und Böse übt ihr Ge­walt, ihr Wert­h­schät­zen­den: und diess ist eure ver­bor­ge­ne Lie­be und eu­rer See­le Glän­zen, Zit­tern und Über­wal­len.

Aber eine stär­ke­re Ge­walt wächst aus eu­ren Wert­hen und eine neue Über­win­dung: an der zer­bricht Ei und Eier­scha­le.

Und wer ein Schöp­fer sein muss im Gu­ten und Bö­sen: wahr­lich, der muss ein Ver­nich­ter erst sein und Wert­he zer­bre­chen.

Also ge­hört das höchs­te Böse zur höchs­ten Güte: die­se aber ist die schöp­fe­ri­sche. –

Re­den wir nur da­von, ihr Wei­ses­ten, ob es gleich schlimm ist. Schwei­gen ist schlim­mer; alle ver­schwie­ge­ne­re Wahr­hei­ten wer­den gif­tig.

Und mag doch Al­les zer­bre­chen, was an un­se­ren Wahr­hei­ten zer­bre­chen – kann! Man­ches Haus giebt es noch zu bau­en!

Also sprach Za­ra­thustra.

Still ist der Grund mei­nes Mee­res: wer er­rie­the wohl, dass er scherz­haf­te Un­ge­heu­er birgt!

Uner­schüt­ter­lich ist mei­ne Tie­fe: aber sie glänzt von schwim­men­den Räth­seln und Ge­läch­tern.