Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Ei­nen Er­ha­be­nen sah ich heu­te, einen Fei­er­li­chen, einen Büs­ser des Geis­tes: oh wie lach­te mei­ne See­le ob sei­ner Häss­lich­keit!

Mit er­ho­be­ner Brust und De­nen gleich, wel­che den Athem an sich ziehn: also stand er da, der Er­ha­be­ne, und schweig­sam:

Be­hängt mit häss­li­chen Wahr­hei­ten, sei­ner Jagd­beu­te, und reich an zer­ris­se­nen Klei­dern; auch vie­le Dor­nen hien­gen an ihm – aber noch sah ich kei­ne Rose.

Noch lern­te er das La­chen nicht und die Schön­heit. Fins­ter kam die­ser Jä­ger zu­rück aus dem Wal­de der Er­kennt­niss.

Vom Kamp­fe kehr­te er heim mit wil­den Thie­ren: aber aus sei­nem Erns­te blickt auch noch ein wil­des Thier – ein un­über­wun­de­nes!

Wie ein Ti­ger steht er im­mer noch da, der sprin­gen will; aber ich mag die­se ge­spann­ten See­len nicht, un­hold ist mein Ge­schmack al­len die­sen Zu­rück­ge­zo­gnen.

Und ihr sagt mir, Freun­de, dass nicht zu strei­ten sei über Ge­schmack und Schme­cken? Aber al­les Le­ben ist Streit um Ge­schmack und Schme­cken!

Ge­schmack: das ist Ge­wicht zu­gleich und Wag­scha­le und Wä­gen­der; und wehe al­lem Le­ben­di­gen, das ohne Streit um Ge­wicht und Wag­scha­le und Wä­gen­de le­ben woll­te!

Wenn er sei­ner Er­ha­ben­heit müde wür­de, die­ser Er­ha­be­ne: dann erst wür­de sei­ne Schön­heit an­he­ben, – und dann erst will ich ihn schme­cken und schmack­haft fin­den.

Und erst, wenn er sich von sich sel­ber ab­wen­det, wird er über sei­nen eig­nen Schat­ten sprin­gen – und, wahr­lich! hin­ein in sei­ne Son­ne.

All­zu­lan­ge sass er im Schat­ten, die Wan­gen bleich­ten dem Büs­ser des Geis­tes; fast ver­hun­ger­te er an sei­nen Er­war­tun­gen.

Ver­ach­tung ist noch in sei­nem Auge; und Ekel birgt sich an sei­nem Mun­de. Zwar ruht er jetzt, aber sei­ne Ruhe hat sich noch nicht in die Son­ne ge­legt.

Dem Stie­re gleich soll­te er thun; und sein Glück soll­te nach Erde rie­chen und nicht nach Ver­ach­tung der Erde.

Als weis­sen Stier möch­te ich ihn sehn, wie er schnau­bend und brül­lend der Pflug­schar vor­an­geht: und sein Ge­brüll soll­te noch al­les Ir­di­sche prei­sen!

Dun­kel noch ist sein Ant­litz; der Hand Schat­ten spielt auf ihm. Ver­schat­tet ist noch der Sinn sei­nes Au­ges.

Sei­ne That sel­ber ist noch der Schat­ten auf ihm: die Hand ver­dun­kelt den Han­deln­den. Noch hat er sei­ne That nicht über­wun­den.

Wohl lie­be ich an ihm den Na­cken des Stiers: aber nun will ich auch noch das Auge des En­gels sehn.

Auch sei­nen Hel­den-Wil­len muss er noch ver­ler­nen: ein Ge­ho­be­ner soll er mir sein und nicht nur ein Er­ha­be­ner: – der Aether sel­ber soll­te ihn he­ben, den Wil­len­lo­sen!

Er be­zwang Unt­hie­re, er lös­te Räth­sel: aber er­lö­sen soll­te er auch noch sei­ne Unt­hie­re und Räth­sel, zu himm­li­schen Kin­dern soll­te er sie noch ver­wan­deln.

Noch hat sei­ne Er­kennt­niss nicht lä­cheln ge­lernt und ohne Ei­fer­sucht sein; noch ist sei­ne strö­men­de Lei­den­schaft nicht stil­le ge­wor­den in der Schön­heit.

Wahr­lich, nicht in der Satt­heit soll sein Ver­lan­gen schwei­gen und un­ter­tau­chen, son­dern in der Schön­heit! Die An­muth ge­hört zur Gross­muth des Gross­ge­sinn­ten.

Den Arm über das Haupt ge­legt: so soll­te der Held aus­ruhn, so soll­te er auch noch sein Aus­ru­hen über­win­den.

Aber ge­ra­de dem Hel­den ist das Schö­ne al­ler Din­ge Schwers­tes. Un­er­ring­bar ist das Schö­ne al­lem hef­ti­gen Wil­len.

Ein We­nig mehr, ein We­nig we­ni­ger: das ge­ra­de ist hier Viel, das ist hier das Meis­te.

Mit läs­si­gen Mus­keln stehn und mit ab­ge­schirr­tem Wil­len: das ist das Schwers­te euch Al­len, ihr Er­ha­be­nen!

Wenn die Macht gnä­dig wird und her­ab­kommt in’s Sicht­ba­re: Schön­heit heis­se ich sol­ches Her­ab­kom­men.

Und von Nie­man­dem will ich so als von dir ge­ra­de Schön­heit, du Ge­wal­ti­ger: dei­ne Güte sei dei­ne letz­te Selbst- Über­wäl­ti­gung.

Al­les Böse traue ich dir zu: dar­um will ich von dir das Gute.

Wahr­lich, ich lach­te oft der Schwäch­lin­ge, wel­che sich gut glau­ben, weil sie lah­me Tat­zen ha­ben!

Der Säu­le Tu­gend sollst du nach­stre­ben: schö­ner wird sie im­mer und zar­ter, aber in­wen­dig här­ter und trag­sa­mer, je mehr sie auf­steigt.

Ja, du Er­ha­be­ner, einst sollst du noch schön sein und dei­ner eig­nen Schön­heit den Spie­gel vor­hal­ten.

Dann wird dei­ne See­le vor gött­li­chen Be­gier­den schau­dern; und An­be­tung wird noch in dei­ner Ei­tel­keit sein!

Diess näm­lich ist das Ge­heim­niss der See­le: erst, wenn sie der Held ver­las­sen hat, naht ihr, im Trau­me, – der Über-Held.

Also sprach Za­ra­thustra.

Zu weit hin­ein flog ich in die Zu­kunft: ein Grau­en über­fiel mich.

Und als ich um mich sah, sie­he! da war die Zeit mein ein­zi­ger Zeit­ge­nos­se.

Da floh ich rück­wärts, heim­wärts – und im­mer ei­len­der: so kam ich zu euch, ihr Ge­gen­wär­ti­gen, und in’s Land der Bil­dung.

Zum ers­ten Male brach­te ich ein Auge mit für euch, und gute Be­gier­de: wahr­lich, mit Sehn­sucht im Her­zen kam ich.

Aber wie ge­sch­ah mir? So angst mir auch war, – ich muss­te la­chen! Nie sah mein Auge et­was so Bunt­ge­spren­kel­tes!

Ich lach­te und lach­te, wäh­rend der Fuss mir noch zit­ter­te und das Herz dazu: »hier ist ja die Hei­mat al­ler Far­ben­töp­fe!« – sag­te ich.

Mit fünf­zig Kle­xen be­malt an Ge­sicht und Glie­dern: so sas­set ihr da zu mei­nem Stau­nen, ihr Ge­gen­wär­ti­gen!

Und mit fünf­zig Spie­geln um euch, die eu­rem Far­ben­spie­le schmei­chel­ten und nach­re­de­ten!

Wahr­lich, ihr könn­tet gar kei­ne bes­se­re Mas­ke tra­gen, ihr Ge­gen­wär­ti­gen, als euer eig­nes Ge­sicht ist! Wer könn­te euch – er­ken­nen !

Voll­ge­schrie­ben mit den Zei­chen der Ver­gan­gen­heit, und auch die­se Zei­chen über­pin­selt mit neu­en Zei­chen: also habt ihr euch gut ver­steckt vor al­len Zei­chen­deu­tern!

Und wenn man auch Nie­ren­prü­fer ist: wer glaubt wohl noch, dass ihr Nie­ren habt! Aus Far­ben scheint ihr ge­ba­cken und aus ge­leim­ten Zet­teln.

Alle Zei­ten und Völ­ker bli­cken bunt aus eu­ren Schlei­ern; alle Sit­ten und Glau­ben re­den bunt aus eu­ren Ge­bär­den.

Wer von euch Schlei­er und Über­wür­fe und Far­ben und Ge­bär­den ab­zö­ge: ge­ra­de ge­nug wür­de er üb­rig be­hal­ten, um die Vö­gel da­mit zu er­schre­cken.

Wahr­lich, ich sel­ber bin der er­schreck­te Vo­gel, der euch ein­mal nackt sah und ohne Far­be; und ich flog da­von, als das Ge­rip­pe mir Lie­be zu­wink­te.

Lie­ber woll­te ich doch noch Ta­ge­löh­ner sein in der Un­ter­welt und bei den Schat­ten des Ehe­mals! – feis­ter und vol­ler als ihr sind ja noch die Un­ter­welt­li­chen!

Diess, ja diess ist Bit­ter­niss mei­nen Ge­där­men, dass ich euch we­der nackt, noch be­klei­det aus­hal­te, ihr Ge­gen­wär­ti­gen!

Al­les Un­heim­li­che der Zu­kunft, und was je ver­flo­ge­nen Vö­geln Schau­der mach­te, ist wahr­lich heim­li­cher noch und trau­li­cher als eure »Wirk­lich­keit«.

Denn so sprecht ihr: »Wirk­li­che sind wir ganz, und ohne Glau­ben und Aber­glau­ben«: also brüs­tet ihr euch – ach, auch noch ohne Brüs­te!