Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

»Was er­schrak ich doch so in mei­nem Trau­me, dass ich auf­wach­te? Trat nicht ein Kind zu mir, das einen Spie­gel trug?

»Oh Za­ra­thustra – sprach das Kind zu mir – schaue Dich an im Spie­gel!«

Aber als ich in den Spie­gel schau­te, da schrie ich auf, und mein Herz war er­schüt­tert: denn nicht mich sahe ich dar­in, son­dern ei­nes Teu­fels Frat­ze und Hohn­la­chen.

Wahr­lich, all­zu­gut ver­ste­he ich des Trau­mes Zei­chen und Mah­nung: mei­ne Leh­re ist in Ge­fahr, Un­kraut will Wei­zen heis­sen!

Mei­ne Fein­de sind mäch­tig wor­den und ha­ben mei­ner Leh­re Bild­niss ent­stellt, also, dass mei­ne Liebs­ten sich der Ga­ben schä­men müs­sen, die ich ih­nen gab.

Ver­lo­ren gien­gen mir mei­ne Freun­de; die Stun­de kam mir, mei­ne Ver­lor­nen zu su­chen!’ –

Mit die­sen Wor­ten sprang Za­ra­thustra auf, aber nicht wie ein Ge­ängs­tig­ter, der nach Luft sucht, son­dern eher wie ein Se­her und Sän­ger, wel­chen der Geist an­fällt. Ver­wun­dert sa­hen sein Ad­ler und sei­ne Schlan­ge auf ihn hin: denn gleich dem Mor­gen­ro­the lag ein kom­men­des Glück auf sei­nem Ant­lit­ze.

Was ge­sch­ah mir doch, mei­ne Thie­re? – sag­te Za­ra­thustra. Bin ich nicht ver­wan­delt! Kam mir nicht die Se­lig­keit wie ein Sturm­wind?

»Thö­richt ist mein Glück und Thö­rich­tes wird es re­den: zu jung noch ist es – so habt Ge­duld mit ihm!

Ver­wun­det bin ich von mei­nem Glücke: alle Lei­den­den sol­len mir Arz­te sein!

Zu mei­nen Freun­den darf ich wie­der hin­ab und auch zu mei­nen Fein­den! Za­ra­thustra darf wie­der re­den und schen­ken und Lie­ben das Liebs­te thun!

Mei­ne un­ge­dul­di­ge Lie­be fliesst über in Strö­men, ab­wärts, nach Auf­gang und Nie­der­gang. Aus schweig­sa­mem Ge­bir­ge und Ge­wit­tern des Schmer­zes rauscht mei­ne See­le in die Thä­ler.

Zu lan­ge sehn­te ich mich und schau­te in die Fer­ne. Zu lan­ge ge­hör­te ich der Ein­sam­keit: so ver­lern­te ich das Schwei­gen.

Mund bin ich wor­den ganz und gar, und Brau­sen ei­nes Bachs aus ho­hen Fel­sen: hin­ab will ich mei­ne Rede stür­zen in die Thä­ler.

Und mag mein Strom der Lie­be in Un­weg­sa­mes stür­zen! Wie soll­te ein Strom nicht end­lich den Weg zum Mee­re fin­den!

Wohl ist ein See in mir, ein ein­sied­le­ri­scher, selbst­ge­nug­sa­mer; aber mein Strom der Lie­be reisst ihn mit sich hin­ab – zum Mee­re!

Neue Wege gehe ich, eine neue Rede kommt mir; müde wur­de ich, gleich al­len Schaf­fen­den, der al­ten Zun­gen. Nicht will mein Geist mehr auf ab­ge­l­auf­nen Soh­len wan­deln.

Zu lang­sam läuft mir al­les Re­den: – in dei­nen Wa­gen sprin­ge ich, Sturm! Und auch dich will ich noch peit­schen mit mei­ner Bos­heit!

Wie ein Schrei und ein jauch­zen will ich über wei­te Mee­re hin­fah­ren, bis ich die glück­se­li­gen In­seln fin­de, wo mei­ne Freun­de wei­len: –

Und mei­ne Fein­de un­ter ih­nen! Wie lie­be ich nun je­den, zu dem ich nur re­den darf! Auch mei­ne Fein­de ge­hö­ren zu mei­ner Se­lig­keit.

Und wenn ich auf mein wil­des­tes Pferd stei­gen will, so hilft mir mein Speer im­mer am bes­ten hin­auf: der ist mei­nes Fus­ses all­zeit be­rei­ter Die­ner: –

Der Speer, den ich ge­gen mei­ne Fein­de schleu­de­re! Wie dan­ke ich es mei­nen Fein­den, dass ich end­lich ihn schleu­dern darf!

Zu gross war die Span­nung mei­ner Wol­ke: zwi­schen Ge­läch­tern der Blit­ze will ich Ha­gel­schau­er in die Tie­fe wer­fen.

Ge­wal­tig wird sich da mei­ne Brust he­ben, ge­wal­tig wird sie ih­ren Sturm über die Ber­ge hin­bla­sen: so kommt ihr Er­leich­te­rung.

Wahr­lich, ei­nem Stur­me gleich kommt mein Glück und mei­ne Frei­heit! Aber mei­ne Fein­de sol­len glau­ben, der Bö­se rase über ih­ren Häup­tern.

Ja, auch ihr wer­det er­schreckt sein, mei­ne Freun­de, ob mei­ner wil­den Weis­heit; und viel­leicht flieht ihr da­von sammt mei­nen Fein­den.

Ach, dass ich’s ver­stün­de, euch mit Hir­ten­flö­ten zu­rück zu lo­cken! Ach, dass mei­ne Lö­win Weis­heit zärt­lich brül­len lern­te! Und Vie­les lern­ten wir schon mit ein­an­der!

Mei­ne wil­de Weis­heit wur­de träch­tig auf ein­sa­men Ber­gen; auf rau­hen Stei­nen ge­bar sie ihr Jun­ges, Jüngs­tes.

Nun läuft sie när­risch durch die har­te Wüs­te und sucht und sucht nach sanf­tem Ra­sen – mei­ne alte wil­de Weis­heit!

Auf eu­rer Her­zen sanf­ten Ra­sen, mei­ne Freun­de! – auf eure Lie­be möch­te sie ihr Liebs­tes bet­ten!

Also sprach Za­ra­thustra.

Die Fei­gen fal­len von den Bäu­men, sie sind gut und süss; und in­dem sie fal­len, reisst ih­nen die ro­the Haut. Ein Nord­wind bin ich rei­fen Fei­gen.

Also, gleich Fei­gen, fal­len euch die­se Leh­ren zu, mei­ne Freun­de: nun trinkt ih­ren Saft und ihr süs­ses Fleisch! Herbst ist es um­her und rei­ner Him­mel und Nach­mit­tag.

Seht, wel­che Fül­le ist um uns! Und aus dem Über­flus­se her­aus ist es schön hin­aus zu bli­cken auf fer­ne Mee­re.

Einst sag­te man Gott, wenn man auf fer­ne Mee­re blick­te; nun aber lehr­te ich euch sa­gen: Über­mensch.

Gott ist eine Muth­maas­sung; aber ich will, dass euer Muth­maas­sen nicht wei­ter rei­che, als euer schaf­fen­der Wil­le.

Könn­tet ihr einen Gott schaf­fen ? – So schweigt mir doch von al­len Göt­tern! Wohl aber könn­tet ihr den Über­menschen schaf­fen.

Nicht ihr viel­leicht sel­ber, mei­ne Brü­der! Aber zu Vä­tern und Vor­fah­ren könn­tet ihr euch um­schaf­fen des Über­menschen: und Diess sei euer bes­tes Schaf­fen! –

Gott ist eine Muth­maas­sung: aber ich will, dass euer Muth­maas­sen be­grenzt sei in der Denk­bar­keit.

Könn­tet ihr einen Gott den­ken ? – Aber diess be­deu­te euch Wil­le zur Wahr­heit, dass Al­les ver­wan­delt wer­de in Men­schen – Denk­ba­res, Men­schen – Sicht­ba­res, Men­schen – Fühl­ba­res! Eure eig­nen Sin­ne sollt ihr zu Ende den­ken!

Und was ihr Welt nann­tet, das soll erst von euch ge­schaf­fen wer­den: eure Ver­nunft, euer Bild, euer Wil­le, eure Lie­be soll es sel­ber wer­den! Und wahr­lich, zu eu­rer Se­lig­keit, ihr Er­ken­nen­den!

Und wie woll­tet ihr das Le­ben er­tra­gen ohne die­se Hoff­nung, ihr Er­ken­nen­den? We­der in’s Un­be­greif­li­che dürf­tet ihr ein­ge­bo­ren sein, noch in’s Un­ver­nünf­ti­ge.

Aber dass ich euch ganz mein Herz of­fen­ba­re, ihr Freun­de: wenn es Göt­ter gäbe, wie hiel­te ich’s aus, kein Gott zu sein! Al­so giebt es kei­ne Göt­ter.

Wohl zog ich den Schluss; nun aber zieht er mich. –

Gott ist eine Muth­maas­sung: aber wer trän­ke alle Qual die­ser Muth­maas­sung, ohne zu ster­ben? Soll dem Schaf­fen­den sein Glau­be ge­nom­men sein und dem Ad­ler sein Schwe­ben in Ad­ler-Fer­nen?

Gott ist ein Ge­dan­ke, der macht al­les Gera­de krumm und Al­les, was steht, dre­hend. Wie? Die Zeit wäre hin­weg, und al­les Ver­gäng­li­che nur Lüge?

Diess zu den­ken ist Wir­bel und Schwin­del mensch­li­chen Ge­bei­nen und noch dem Ma­gen ein Er­bre­chen: wahr­lich, die dre­hen­de Krank­heit heis­se ich’s, Sol­ches zu muth­maas­sen.

Böse heis­se ich’s und men­schen­feind­lich: all diess Leh­ren vom Ei­nen und Vol­len und Un­be­weg­ten und Sat­ten und Un­ver­gäng­li­chen!

Al­les Un­ver­gäng­li­che – das ist nur ein Gleich­niss! Und die Dich­ter lü­gen zu­viel. –