Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

So seid mir ge­warnt vor­dem Mit­lei­den: da­her kommt noch den Men­schen eine schwe­re Wol­ke! Wahr­lich, ich ver­ste­he mich auf Wet­ter­zei­chen!

Mer­ket aber auch diess Wort: alle gros­se Lie­be ist noch über all ih­rem Mit­lei­den: denn sie will das Ge­lieb­te noch – schaf­fen!

»Mich sel­ber brin­ge ich mei­ner Lie­be dar, und mei­nen Nächs­ten gleich mir « – so geht die Rede al­len Schaf­fen­den.

Alle Schaf­fen­den aber sind hart. –

Also sprach Za­ra­thustra.

Und einst­mals gab Za­ra­thustra sei­nen Jün­gern ein Zei­chen und sprach die­se Wor­te zu ih­nen:

»Hier sind Pries­ter: und wenn es auch mei­ne Fein­de sind, geht mir still an ih­nen vor­über und mit schla­fen­dem Schwer­te!

Auch un­ter ih­nen sind Hel­den; Vie­le von ih­nen lit­ten zu­viel –: so wol­len sie And­re lei­den ma­chen.

Böse Fein­de sind sie: Nichts ist rach­süch­ti­ger als ihre De­muth. Und leicht be­su­delt sich Der, wel­cher sie an­greift.

Aber mein Blut ist mit dem ih­ren ver­wandt; und ich will mein Blut auch noch in dem ih­ren ge­ehrt wis­sen.« –

Und als sie vor­über ge­gan­gen wa­ren, fiel Za­ra­thustra der Schmerz an; und nicht lan­ge hat­te er mit sei­nem Schmer­ze ge­run­gen, da hub er also an zu re­den:

Es jam­mert mich die­ser Pries­ter. Sie ge­hen mir auch wi­der den Ge­schmack; aber das ist mir das Ge­rings­te, seit ich un­ter Men­schen bin.

Aber ich lei­de und litt mit ih­nen: Ge­fan­ge­ne sind es mir und Ab­ge­zeich­ne­te. Der, wel­chen sie Er­lö­ser nen­nen, schlug sie in Ban­den: –

In Ban­den falscher Wert­he und Wahn-Wor­te! Ach dass Ei­ner sie noch von ih­rem Er­lö­ser er­lös­te!

Auf ei­nem Ei­lan­de glaub­ten sie einst zu lan­den, als das Meer sie her­um­riss; aber sie­he, es war ein schla­fen­des Un­ge­heu­er!

Fal­sche Wert­he und Wahn-Wor­te: das sind die schlimms­ten Un­ge­heu­er für Sterb­li­che, – lan­ge schläft und war­tet in ih­nen das Ver­häng­niss.

Aber end­lich kommt es und wacht und frisst und schlingt, was auf ihm sich Hüt­ten bau­te.

Oh seht mir doch die­se Hüt­ten an, die sich die­se Pries­ter bau­ten! Kir­chen heis­sen sie ihre süss­duf­ten­den Höh­len.

Oh über diess ver­fälsch­te Licht, die­se ver­sumpf­te Luft! Hier, wo die See­le zu ih­rer Höhe hin­auf – nicht flie­gen darf!

Son­dern also ge­bie­tet ihr Glau­be: »auf den Kni­en die Trep­pe hin­an, ihr Sün­der!«

Wahr­lich, lie­ber sehe ich noch den Scham­lo­sen, als die ver­renk­ten Au­gen ih­rer Scham und An­dacht!

Wer schuf sich sol­che Höh­len und Buss-Trep­pen? Wa­ren es nicht Sol­che, die sich ver­ber­gen woll­ten und sich vor dem rei­nen Him­mel schäm­ten?

Und erst wenn der rei­ne Him­mel wie­der durch zer­broch­ne De­cken blickt, und hin­ab auf Gras und ro­then Mohn an zer­broch­nen Mau­ern, – will ich den Stät­ten die­ses Got­tes wie­der mein Herz zu­wen­den.

Sie nann­ten Gott, was ih­nen wi­der­sprach und wehe that: und wahr­lich, es war viel Hel­den-Art in ih­rer An­be­tung!

Und nicht an­ders wuss­ten sie ih­ren Gott zu lie­ben, als in­dem sie den Men­schen an’s Kreuz schlu­gen!

Als Leich­na­me ge­dach­ten sie zu le­ben, schwarz schlu­gen sie ih­ren Leich­nam aus; auch aus ih­ren Re­den rie­che ich noch die üble Wür­ze von Tod­ten­kam­mern.

Und wer ih­nen nahe lebt, der lebt schwar­zen Tei­chen nahe, aus de­nen her­aus die Unke ihr Lied mit süs­sem Tief­sin­ne singt.

Bes­se­re Lie­der müss­ten sie mir sin­gen, dass ich an ih­ren Er­lö­ser glau­ben ler­ne: er­lös­ter müss­ten mir sei­ne jün­ger aus­se­hen!

Nackt möch­te ich sie sehn: denn al­lein die Schön­heit soll­te Bus­se pre­di­gen. Aber wen über­re­det wohl die­se ver­mumm­te Trüb­sal!

Wahr­lich, ihre Er­lö­ser sel­ber ka­men nicht aus der Frei­heit und der Frei­heit sie­ben­tem Him­mel! Wahr­lich, sie sel­ber wan­del­ten nie­mals auf den Tep­pi­chen der Er­kennt­niss!

Aus Lücken be­stand der Geist die­ser Er­lö­ser; aber in jede Lücke hat­ten sie ih­ren Wahn ge­stellt, ih­ren Lücken­büs­ser, den sie Gott nann­ten.

In ih­rem Mit­lei­den war ihr Geist er­trun­ken, und wenn sie schwol­len und über­schwol­len von Mit­lei­den, schwamm im­mer oben­auf eine gros­se Thor­heit.

Eif­rig trie­ben sie und mit Ge­schrei ihre He­er­de über ih­ren Steg: wie als ob es zur Zu­kunft nur Ei­nen Steg gäbe! Wahr­lich, auch die­se Hir­ten ge­hör­ten noch zu den Scha­fen!

Klei­ne Geis­ter und um­fäng­li­che See­len hat­ten die­se Hir­ten: aber, mei­ne Brü­der, was für klei­ne Län­der wa­ren bis­her auch die um­fäng­lichs­ten See­len!

Blut­zei­chen schrie­ben sie auf den Weg, den sie gien­gen, und ihre Thor­heit lehr­te, dass man mit Blut die Wahr­heit be­wei­se.

Aber Blut ist der schlech­tes­te Zeu­ge der Wahr­heit; Blut ver­gif­tet die reins­te Leh­re noch zu Wahn und Hass der Her­zen.

Und wenn Ei­ner durch­’s Feu­er geht für sei­ne Leh­re, – was be­weist diess! Mehr ist’s wahr­lich, dass aus eig­nem Bran­de die eig­ne Leh­re kommt!

Schwü­les Herz und kal­ter Kopf: wo diess zu­sam­men­trifft, da ent­steht der Brau­se­wind, der »Er­lö­ser«.

Grös­se­re gab es wahr­lich und Hö­her-Ge­bo­re­ne, als Die, wel­che das Volk Er­lö­ser nennt, die­se hin­reis­sen­den Brau­se­win­de!

Und noch von Grös­se­ren, als alle Er­lö­ser wa­ren, müsst ihr, mei­ne Brü­der, er­löst wer­den, wollt ihr zur Frei­heit den Weg fin­den!

Nie­mals noch gab es einen Über­menschen. Nackt sah ich Bei­de, den gröss­ten und den kleins­ten Men­schen: –

All­zu­ähn­lich sind sie noch ein­an­der. Wahr­lich, auch den Gröss­ten fand ich – all­zu­mensch­lich!

Also sprach Za­ra­thustra.

Mit Don­nern und himm­li­schen Feu­er­wer­ken muss man zu schlaf­fen und schla­fen­den Sin­nen re­den.

Aber der Schön­heit Stim­me re­det lei­se: sie schleicht sich nur in die auf­ge­weck­tes­ten See­len.

Lei­se er­beb­te und lach­te mir heut mein Schild; das ist der Schön­heit hei­li­ges La­chen und Be­ben.

Über euch, ihr Tu­gend­haf­ten, lach­te heut mei­ne Schön­heit. Und also kam ihre Stim­me zu mir: »sie wol­len noch – be­zahlt sein!«

Ihr wollt noch be­zahlt sein, ihr Tu­gend­haf­ten! Wollt Lohn für Tu­gend und Him­mel für Er­den und Ewi­ges für euer Heu­te ha­ben?

Und nun zürnt ihr mir, dass ich leh­re, es giebt kei­nen Lohn- und Zahl­meis­ter? Und wahr­lich, ich leh­re nicht ein­mal, dass Tu­gend ihr ei­ge­ner Lohn ist.

Ach, das ist mei­ne Trau­er: in den Grund der Din­ge hat man Lohn und Stra­fe hin­ein­ge­lo­gen – und nun auch noch in den Grund eu­rer See­len, ihr Tu­gend­haf­ten!

Aber dem Rüs­sel des Ebers gleich soll mein Wort den Grund eu­rer See­len auf­reis­sen; Pflug­schar will ich euch heis­sen.

Alle Heim­lich­kei­ten eu­res Grun­des sol­len an’s Licht; und wenn ihr auf­ge­wühlt und zer­bro­chen in der Son­ne liegt, wird auch eure Lüge von eu­rer Wahr­heit aus­ge­schie­den sein.

Denn diess ist eure Wahr­heit: ihr seid zu rein­lich für den Schmutz der Wor­te: Ra­che, Stra­fe, Lohn, Ver­gel­tung.

Ihr liebt eure Tu­gend, wie die Mut­ter ihr Kind; aber wann hör­te man, dass eine Mut­ter be­zahlt sein woll­te für ihre Lie­be?