Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Also zu ster­ben ist das Bes­te; das Zwei­te aber ist: im Kamp­fe zu ster­ben und eine gros­se See­le zu ver­schwen­den.

Aber dem Kämp­fen­den gleich ver­hasst wie dem Sie­ger ist euer grin­sen­der Tod, der her­an­schleicht wie ein Dieb – und doch als Herr kommt.

Mei­nen Tod lobe ich euch, den frei­en Tod, der mir kommt, weil ich will.

Und wann wer­de ich wol­len? – Wer ein Ziel hat und einen Er­ben, der will den Tod zur rech­ten Zeit für Ziel und Er­ben.

Und aus Ehr­furcht vor Ziel und Er­ben wird er kei­ne dür­ren Krän­ze mehr im Hei­ligt­hum des Le­bens auf­hän­gen.

Wahr­lich, nicht will ich den Seil­dre­hern glei­chen: sie zie­hen ih­ren Fa­den in die Län­ge und ge­hen da­bei sel­ber im­mer rück­wärts.

Man­cher wird auch für sei­ne Wahr­hei­ten und Sie­ge zu alt; ein zahn­lo­ser Mund hat nicht mehr das Recht zu je­der Wahr­heit.

Und Je­der, der Ruhm ha­ben will, muss sich bei Zei­ten von der Ehre ver­ab­schie­den und die schwe­re Kunst üben, zur rech­ten Zeit zu – gehn.

Man muss auf­hö­ren, sich es­sen zu las­sen, wenn man am bes­ten schmeckt: das wis­sen Die, wel­che lan­ge ge­liebt wer­den wol­len.

Sau­re Äp­fel giebt es frei­lich, de­ren Loos will, dass sie bis auf den letz­ten Tag des Herbs­tes war­ten: und zu­gleich wer­den sie reif, gelb und run­ze­lig.

An­dern al­tert das Herz zu­erst und An­dern der Geist. Und Ei­ni­ge sind greis in der Ju­gend: aber spät jung er­hält lang jung.

Man­chem miss­räth das Le­ben: ein Gift­wurm frisst sich ihm an’s Herz. So möge er zu­sehn, dass ihm das Ster­ben um so mehr ge­rat­he.

Man­cher wird nie süss, er fault im Som­mer schon. Feig­heit ist es, die ihn an sei­nem Aste fest­hält.

Viel zu Vie­le le­ben und viel zu lan­ge hän­gen sie an ih­ren Äs­ten. Möch­te ein Sturm kom­men, der all diess Fau­le und Wurm­fress­ne vom Bau­me schüt­telt!

Möch­ten Pre­di­ger kom­men des schnel­len To­des ! Das wä­ren mir die rech­ten Stür­me und Schütt­ler an Le­bens­bäu­men Aber ich höre nur den lang­sa­men Tod pre­di­gen und Ge­duld mit al­lem »Ir­di­schen«.

Ach, ihr pre­digt Ge­duld mit dem Ir­di­schen? Die­ses Ir­di­sche ist es, das zu viel Ge­duld mit euch hat, ihr Läs­ter­mäu­ler!

Wahr­lich, zu früh starb je­ner He­brä­er, den die Pre­di­ger des lang­sa­men To­des eh­ren: und Vie­len ward es seit­dem zum Ver­häng­niss, dass er zu früh starb.

Noch kann­te er nur Thrä­nen und die Schwer­muth des He­brä­ers, sammt dem Has­se der Gu­ten und Ge­rech­ten, – der He­brä­er Je­sus: da über­fiel ihn die Sehn­sucht zum Tode.

Wäre er doch in der Wüs­te ge­blie­ben und fer­ne von den Gu­ten und Ge­rech­ten! Vi­el­leicht hät­te er le­ben ge­lernt und die Erde lie­ben ge­lernt – und das La­chen dazu!

Glaubt es mir, mei­ne Brü­der! Er starb zu früh; er sel­ber hät­te sei­ne Leh­re wi­der­ru­fen, wäre er bis zu mei­nem Al­ter ge­kom­men! Edel ge­nug war er zum Wi­der­ru­fen!

Aber un­ge­reift war er noch. Un­reif liebt der Jüng­ling und un­reif hasst er auch Mensch und Erde. An­ge­bun­den und schwer ist ihm noch Ge­müth und Geis­tes­flü­gel.

Aber im Man­ne ist mehr Kind als im Jüng­lin­ge, und we­ni­ger Schwer­muth: bes­ser ver­steht er sich auf Tod und Le­ben.

Frei zum Tode und frei im Tode, ein hei­li­ger Nein-sa­ger, wenn es nicht Zeit mehr ist zum Ja: also ver­steht er sich auf Tod und Le­ben.

Dass euer Ster­ben kei­ne Läs­te­rung sei auf Mensch und Erde, mei­ne Freun­de: das er­bit­te ich mir von dem Ho­nig eu­rer See­le.

In eu­rem Ster­ben soll noch euer Geist und eure Tu­gend glühn, gleich ei­nem Aben­d­roth um die Erde: oder aber das Ster­ben ist euch schlecht ge­rat­hen.

Also will ich sel­ber ster­ben, dass ihr Freun­de um mei­net­wil­len die Erde mehr liebt; und zur Erde will ich wie­der wer­den, dass ich in Der Ruhe habe, die mich ge­bar.

Wahr­lich, ein Ziel hat­te Za­ra­thustra, er warf sei­nen Ball: nun seid ihr Freun­de mei­nes Zie­les Erbe, euch wer­fe ich den gol­de­nen Ball zu.

Lie­ber als Al­les sehe ich euch, mei­ne Freun­de, den gol­de­nen Ball wer­fen! Und so ver­zie­he ich noch ein We­nig auf Er­den: ver­zeiht es mir!

Also sprach Za­ra­thustra.

Als Za­ra­thustra von der Stadt Ab­schied ge­nom­men hat­te, wel­cher sein Herz zu­gethan war und de­ren Name lau­tet: »die bun­te Kuh« – folg­ten ihm Vie­le, die sich sei­ne Jün­ger nann­ten und ga­ben ihm das Ge­leit. Also ka­men sie an einen Kreuz­weg: da sag­te ih­nen Za­ra­thustra, dass er nun­mehr al­lein ge­hen wol­le; denn er war ein Freund des Al­lein­ge­hens. Sei­ne Jün­ger aber reich­ten ihm zum Ab­schie­de einen Stab, an des­sen gold­nem Grif­fe sich eine Schlan­ge um die Son­ne rin­gel­te. Za­ra­thustra freu­te sich des Sta­bes und stütz­te sich dar­auf; dann sprach er also zu sei­nen Jün­gern.

Sagt mir doch: wie kam Gold zum höchs­ten Wert­he? Da­rum, dass es un­ge­mein ist und un­nütz­lich und leuch­tend und mild im Glan­ze; es schenkt sich im­mer.

Nur als Ab­bild der höchs­ten Tu­gend kam Gold zum höchs­ten Wert­he. Gold­gleich leuch­tet der Blick dem Schen­ken­den. Gol­des-Glanz schliesst Frie­de zwi­schen Mond und Son­ne.

Un­ge­mein ist die höchs­te Tu­gend und un­nütz­lich, leuch­tend ist sie und mild im Glan­ze: eine schen­ken­de Tu­gend ist die höchs­te Tu­gend.

Wahr­lich, ich er­rat­he euch wohl, mei­ne Jün­ger: ihr trach­tet, gleich mir, nach der schen­ken­den Tu­gend. Was hät­tet ihr mit Kat­zen und Wöl­fen ge­mein­sam?

Das ist euer Durst, sel­ber zu Op­fern und Ge­schen­ken zu wer­den: und dar­um habt ihr den Durst, alle Reicht­hü­mer in eu­ren See­le zu häu­fen.

Uner­sätt­lich trach­tet eure See­le nach Schät­zen und Klein­odi­en, weil eure Tu­gend un­er­sätt­lich ist im Ver­schen­ken-Wol­len.

Ihr zwingt alle Din­ge zu euch und in euch, dass sie aus eu­rem Bor­ne zu­rück­strö­men sol­len als die Ga­ben eu­rer Lie­be.

Wahr­lich, zum Räu­ber an al­len Wert­hen muss sol­che schen­ken­de Lie­be wer­den; aber heil und hei­lig heis­se ich die­se Selbst­sucht.

Eine and­re Selbst­sucht giebt es, eine all­zuar­me, eine hun­gern­de, die im­mer steh­len will, jene Selbst­sucht der Kran­ken, die kran­ke Selbst­sucht.

Mit dem Auge des Die­bes blickt sie auf al­les Glän­zen­de; mit der Gier des Hun­gers misst sie Den, der reich zu es­sen hat; und im­mer schleicht sie um den Tisch der Schen­ken­den.

Krank­heit re­det aus sol­cher Be­gier­de und un­sicht­ba­re Ent­ar­tung; von sie­chem Lei­be re­det die die­bi­sche Gier die­ser Selbst­sucht.

Sagt mir, mei­ne Brü­der: was gilt uns als Schlech­tes und Schlech­tes­tes? Ist es nicht Ent­ar­tung ? – Und auf Ent­ar­tung rat­hen wir im­mer, wo die schen­ken­de See­le fehlt.

Auf­wärts geht un­ser Weg, von der Art hin­über zur Über-Art. Aber ein Grau­en ist uns der ent­ar­ten­de Sinn, wel­cher spricht: »Al­les für mich.«

Auf­wärts fliegt un­ser Sinn: so ist er ein Gleich­niss uns­res Lei­bes, ei­ner Er­hö­hung Gleich­niss. Sol­cher Er­hö­hun­gen Gleich­nis­se sind die Na­men der Tu­gen­den.

Also geht der Leib durch die Ge­schich­te, ein Wer­den­der und ein Kämp­fen­der. Und der Geist – was ist er ihm? Sei­ner Kämp­fe und Sie­ge He­rold, Ge­noss und Wie­der­hall.