J.M. Darhower - Target on our backs - Im Fadenkreuz

Während ich wie eine Idiotin brabbele, verändert sich seine Miene. Er hebt die Brauen. „Warum bist du so nervös?“

„Bin ich nicht.“

„Du lügst.“

Ich seufze. Das stimmt.

Er kommt auf mich zu. „Was ist los?“

„Nichts.“

„Schon wieder eine Lüge.“

„Äh, okay“, sage ich und wedele mit der Hand. „Es ist nur … du bist so sehr du, und das wirft mich aus der Bahn.“

„Ich bin wie ich“, sagt er, „und das wirft dich aus der Bahn.“

„Ja! Ich habe nicht damit gerechnet, dich hier zu sehen.“

„Du hast nicht erwartet, mich …“

„Oh, und es geht los!“, unterbreche ich ihn. „Du machst es schon wieder.“

„Ich mache es.“

„Du wiederholst alles, was ich sage.“

Das lässt ihn für einen Moment stutzen. Ja, er weiß jetzt, wie nervig das ist.

„Ich versuche nur zu verstehen, was dich so nervös macht“, sagt er. „Abgesehen davon, dass ich wie ich bin, was immer das heißen mag.“

„Ich weiß es nicht.“ Dieses Mal ist es keine Lüge. „Du stehst einfach da, und das hat mich überrascht, denn erst warst du nicht hier und plötzlich hast du dagestanden.“

„Aha.“ Er kommt näher und seine Haltung entspannt sich etwas. „Ich war nur draußen, um das Auto abzustellen. Ich habe dich nicht so früh erwartet. Ich dachte, du hättest noch Kurse.“

„Hatte ich“, sage ich. „Oder besser gesagt habe ich. Ich habe sie geschwänzt.“

Nach Mathe hätte ich noch Englisch gehabt, aber braucht man das nicht ebenso wenig? Ich spreche es schon ziemlich gut. Oder vielleicht auch nicht? Wer weiß.

Er kommt noch näher und bleibt vor mir stehen. Er legt eine Hand unter mein Kinn und hebt meinen Kopf an. „Du schwänzt deine Kurse? Wie kriminell von dir, Knastvogel.“

Nachdem er mich kurz auf die Lippen geküsst hat, tritt er zurück, greift nach der Zeitung, gibt mir damit einen kleinen Klaps und geht Richtung Arbeitszimmer. Ich stehe eine Weile da, folge ihm dann, bleibe im Türrahmen stehen und beobachte, wie er sich an den Schreibtisch setzt und die Zeitung aufschlägt. Er überfliegt schnell die Seiten, hält irgendwo in der Mitte inne und starrt nur noch. Ich weiß nicht, ob er liest, aber etwas schlägt ihn eindeutig in den Bann. Neugier übermannt mich.

Ich gehe vorsichtig zu ihm hinüber und rechne halb damit, dass er die Zeitung zuklappt und beiseite legt. Das hätte jedenfalls der alte Naz getan. Der alte Naz hatte Geheimnisse. Der alte Naz hat mich manchmal ausgeschlossen. Stattdessen schiebt er einfach seinen Stuhl zurück, sodass etwas Platz zwischen ihm und dem Schreibtisch entsteht, und sieht hoch. Sein Blick richtet sich auf mich, und er öffnet die Arme und lädt mich in seinen Raum ein.

Ich weiß nicht, ob ich mich je an diese Offenheit gewöhnen werde. Ich hocke mich auf die Lehne seines Bürostuhls. Mein Blick richtet sich ohne Umschweife auf die Zeitung.

Feuer zerstört historisches West Village Gebäude

Der Brand forderte zwei Tote und sieben Verletzte

Ich weiß nicht, was ich erwartet habe zu sehen, doch das bestimmt nicht. In dem Artikel steht nichts Genaueres, nur dass es gestern passierte und nach der Brandursache noch gesucht wird. Ich drehe den Kopf und sehe Naz an. Er starrt auf einen Punkt auf seinem Bücherregal an der gegenüberliegenden Wand und hat denselben Gesichtsausdruck wie vorhin im Eingangsbereich. Nicht verärgert, nein, eher … besorgt.

„Das warst doch nicht du?“, frage ich leise. Okay, ich sollte keine Fragen stellen, aber ich kann nicht an mich halten. Das scheint ihm Sorgen zu machen.

„Nein.“

„Das habe ich auch nicht geglaubt, aber … du weißt schon.“

„Ich war nicht zu Hause, als es passierte.“ Das war, als er ging und mir sagte, dass ich nicht aufbleiben und auf ihn warten solle, weil er etwas zu erledigen habe. „Ich war zu dem Zeitpunkt anderswo.“

Ich wende mich wieder der Zeitung zu. Wenn er das sagt, glaube ich ihm. „Hast du die Leute gekannt?“

„Ja.“

„Waren sie Freunde von dir?“

Ein lautes, humorloses Lachen. „Ich würde nicht sagen, dass ich überhaupt irgendwelche Freunde habe, Karissa.“

„Dann musst du vielleicht ein paar Freundschaften schließen.“

Ich meine es ernst, aber er lacht wieder, dieses Mal, als wäre das das Komischste, was er je gehört hat. „Ich fürchte, dass die Tage, wo ich Freunde auf dem Spielplatz hätte finden können, für mich längst vorbei sind.“

„Was ist denn mit den Nachbarn?“, frage ich. „Wir haben hier eine nette Nachbarschaft. Sie wirken, als wären sie die Typen für Wochenendpartys. Ich könnte mit den Stepford Ehefrauen abhängen, während du – ich weiß nicht – golfen gehst oder so.“

„Golfen.“

„Ja, ich wette, du hättest einen Mörder-Schwung.“

Er schüttelt den Kopf. „So oft, wie die Polizei vor unserem Haus vorgefahren ist, Karissa, glaube ich nicht, dass das funktioniert. Wenn ich nur einen Fuß auf ihr Grundstück setze, rufen sie unter Garantie sofort die Polizei.“

„Gut, dann gehe ich eben mit dir golfen.“

Er hebt die Brauen und mustert mich. „Du willst golfen gehen?“

„Nein.“

„Ich auch nicht.“

Gott sei Dank .

„Wir könnten irgendwann mit Melody und ihrem neuen Freund ein Doppeldate ausmachen.“

Naz reagiert darauf genauso wie ich es erwartet habe, seit Melody das erste Mal diesen Vorschlag machte. Er steht auf, lacht erneut, schließt die Zeitung, knüllt sie zusammen und wirft sie in den Papierkorb. „Ich kenne ihren Geschmack bei Männern und weiß daher, dass ich mich mit niemandem anfreunden kann, mit dem sie zusammen ist.“

„Ich weiß nicht. Ihr Neuer könnte anders sein.“

„Hast du ihn kennengelernt?“

„Ja“, sage ich und korrigiere mich schnell. „Nicht wirklich, aber ich habe ihn gesehen.“

„Du hast ihn gesehen.“

„Ja.“

„Das Äußere kann täuschen.“

„Das weiß ich“, sage ich abwehrend. „Ich habe bei diesem Mann einfach ein gutes Gefühl.“

„Hast du bei mir ein gutes Gefühl gehabt, als wir uns kennengelernt haben?“

„Nein.“ Ich zögere. „Ich weiß nicht, vielleicht. Du warst irgendwie einschüchternd, aber ich hatte kein schlechtes Gefühl bei dir, wenn du das meinst.“

Naz schlendert durchs Zimmer zu seinem Bücherregal. Seine Finger gleiten über die Rücken einiger Bücher, dann zieht er eins heraus. Mit dem Buch in der Hand wendet er sich zu mir um, und ich erhasche einen Blick auf das Cover. Krieg und Frieden . Er bleibt vor mir stehen, neigt ein wenig den Kopf und mustert mich. „Dieser neue Typ, wie alt ist er? Neunzehn, zwanzig? Wahrscheinlich nicht mal alt genug, um legal trinken zu dürfen.“

„Wahrscheinlich.“

„Und du denkst, dass ich Gemeinsamkeiten mit ihm habe?“

Er meint die Frage ernst. Er denkt, dass ich mich lächerlich mache. Zur Hölle, vielleicht ist es so. Aber nicht aus den Gründen, die er unterstellt.

„Ich bin auch erst zwanzig, weißt du“, erinnere ich ihn. „Mein Alter hat dich nicht davon abgehalten, mich kennenzulernen.“

Ich persönlich denke, dass das ein verdammt gutes Argument ist, aber ich sehe, dass er der Ansicht ist, dass ich mich lächerlich mache.

„Karissa, Baby, ich liebe dich. Das weißt du. Aber glaubst du wirklich, ich hätte dich ein zweites Mal angesehen, wenn ich nicht andere Gründe gehabt hätte?“

Ich werde blass. „Autsch.“

Ich stehe von der Stuhllehne auf und will weggehen – denn autsch – doch er greift nach meinem Arm. „Miss dem nicht so viel Bedeutung bei. Du bist schöner und klüger, als man bei deinem Alter vermuten würde. Aber ich gehe auf die vierzig zu, Süße. Es wäre mir daher nie in den Sinn gekommen, mich um dich zu bemühen. Du bist alles, was ich nicht bin. Alles, was ich wahrscheinlich nie sein werde. Und allein die Tatsache, dass du ernsthaft glaubst, dass es für mich möglich wäre, in dieser Stadt Freunde zu finden – nach allem, was ich getan habe – zeigt mir, dass ich recht habe.“