Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Zap­per kam; ein schma­ler, blei­cher Jun­ge mit her­vor­tre­ten­den blau­en Au­gen und ei­nem stark ent­wi­ckel­ten Kehl­kopf, auf dem sich ein An­satz von Bart be­fand. Das blon­de Haar hing un­ge­ord­net um den Kopf und war vol­ler Fe­dern. Auf sei­nen An­zug hat­te Zap­per gar kei­ne Sorg­falt ver­wandt. Der Rock war nicht ge­bürs­tet, die Ho­sen­trä­ger fehl­ten ganz. Bein­kleid und Wes­te schie­den sich und lie­ßen einen wei­ßen Streif se­hen, der Zap­per Ähn­lich­keit mit je­nen Pup­pen gab, die eine grau­sa­me Kin­der­hand mit­ten durch­ge­bro­chen hat und die nun hilf­los ihr In­ne­res von wei­ßer Wat­te se­hen las­sen. Zap­per ge­fiel sei­nem Prin­zi­pal auch nicht. »Zap­per«, sag­te Klappe­kahl und zog die Nase kraus. »Wie ha­ben Sie vo­ri­ge Nacht wie­der ge­lebt?« Zap­per schwieg und zog sei­ne Bein­klei­der mit bei­den Hän­den em­por. »Jun­ger Mann«, fuhr Herr Klappe­kahl fort, »se­hen Sie sich vor. Ich sage Ih­nen nur die­ses. Sie ken­nen mei­nen Grund­satz: Ein je­des zu sei­ner Zeit. Der Mensch muss in al­les Har­mo­nie zu brin­gen wis­sen. Hier, in mein Haus, passt die Un­so­li­di­tät nicht hin­ein. So­lan­ge Sie bei mir sind, müs­sen Sie sich dem Ton des Hau­ses fü­gen. Die­ser Ton, Sie wis­sen es ja, ist stren­ge Mora­li­tät. Da­für ge­ste­he ich Ih­nen das Recht zu, wenn Sie ein­mal selb­stän­dig sind und in eine grö­ße­re Stadt kom­men, sich das Le­ben von der an­de­ren Sei­te an­zu­se­hen. Har­mo­nie – das ist’s, hat schon ein – ein großer Den­ker ge­sagt.«

Zap­per emp­fand es wohl, wie we­nig er in Har­mo­nie stand mit der rein­li­chen Apo­the­ke und mit sei­nem schnee­wei­ßen Herrn; reu­mü­tig schlug er die Au­gen nie­der. »Fri­sie­ren Sie sich vor al­lem«, ver­setz­te der Apo­the­ker vä­ter­lich. »Dann ge­hen Sie ins Freie; das wird Sie er­mun­tern.«

»Ja – Herr Prin­zi­pal.«

»Ge­hen Sie nur; mer­ken Sie sich mei­ne Wor­te. Der Mensch muss sich erst eine mo­ra­li­sche Ba­sis er­wer­ben, ehe er dar­an­geht, die Tie­fen des Le­bens ken­nen­zu­ler­nen. Üb­ri­gens kön­nen Sie beim Tröd­ler Wulf an­sprin­gen. Die alte Frau soll krank sein. Sie hat ih­ren Hus­ten, sag­te mir der Jude. Ich habe hier einen Rest Brust­pa­stil­len; den kann sie ha­ben, wenn die Ida ihn holt. So, Sie kön­nen ge­hen. – Die Ida soll gleich kom­men«, rief er noch dem hin­aus­schlüp­fen­den Zap­per nach.

Herr Klappe­kahl war wie­der al­lein in sei­ner schö­nen Apo­the­ke. Mit klei­nen Schrit­ten ging er auf und ab, fuhr zu­wei­len mit der Hand über die Mar­mor­plat­te des La­den­ti­sches, er­griff die­sen oder je­nen Ge­gen­stand und ließ ihn in der Son­ne fun­keln, strich mit dem Fuß den grü­nen Lauf­tep­pich glatt – be­däch­tig und zart, jede Be­we­gung eine Lieb­ko­sung.

Plötz­lich ward die Türe auf­ge­sto­ßen, und Fräu­lein Er­nes­ti­ne steck­te einen Kopf mit sehr ho­her Fri­sur ins Zim­mer. »Va­ter –«

»Nun« – Herr Klappe­kahl schau­te nicht auf, son­dern rieb ein Ge­wicht an sei­nem Är­mel blank.

»Der jun­ge Mensch ist um zwei Uhr mor­gens nach Hau­se ge­kom­men; ich hab ihn ge­hört.«

»Ich weiß es, ich habe dar­über mit ihm ge­spro­chen.«

»Es ist ein Skan­dal! In sei­nem Zim­mer habe ich so­eben ein zer­bro­che­nes Glas ge­fun­den.«

»Set­ze es ihm auf die Rech­nung.«

»Es ist schon das drit­te.«

»Sei­ne Sa­che.«

»Va­ter! Was hast du über die Rosa Neu­es er­fah­ren?«

»Nichts.«

»Ach so! Ich dach­te mir’s.«

Bums – Fräu­lein Er­nes­ti­ne warf die Türe ins Schloss und ver­schwand. Der Apo­the­ker rück­te einen Stuhl in den Son­nen­schein, setz­te sich und gab sich dem stil­len Ver­gnü­gen hin, die Son­nen­strah­len bald auf dem rech­ten, bald auf dem lin­ken Stie­fel spie­len zu las­sen. End­lich gab die Tür­glo­cke einen hel­len Ton von sich, und Ida Wulf er­schi­en.

»Du bist’s, Ida? Komm nä­her, mein Kind«, sag­te Herr Klappe­kahl und lä­chel­te er­mu­ti­gend.

»Der Herr Zap­per«, be­rich­te­te Ida mit lau­ter Stim­me, »schickt mich her. Der Herr Apo­the­ker, sagt er, wol­len et­was für die Mut­ter ge­ben.«

»Ja, mein Kind! Hier nimm«, Herr Klappe­kahl hielt dem Mäd­chen eine klei­ne blaue Pa­pier­tü­te hin, »ge­gen den Hus­ten ist das.«

»Ich dan­ke schön, Herr Apo­the­ker«, ver­setz­te Ida und wog die Tüte in der fla­chen Hand. »Ich werd’s der Mut­ter sa­gen.«

»Tu das, mein Kind.« Herr Klappe­kahl setz­te sich wie­der be­quem zu­recht und fuhr fort, sei­ne Stie­fel zu son­nen. »Nichts Neu­es, Ida?« Das Mäd­chen stand breit­bei­nig da und ver­such­te die Na­men auf den Büch­sen zu ent­zif­fern.

»Bei uns? Nein, nichts Neu­es, Herr Apo­the­ker.«

»So – so! Sonst al­les gut? Kommt der jun­ge Herr von Tel­le­r­at noch oft zu euch?«

»Der, ja, zum Va­ter.«

»Er schenkt dir wohl zu­wei­len et­was?«

Hei­ter blin­zel­te Klappe­kahl zum Ju­den­mäd­chen hin­über. Ida aber blieb ernst. »Mir?« sag­te sie. »Nein! Fuß­trit­te gibt er mir.«

»Wa­rum das?«

»Weiß ich’s?«

Herr Klappe­kahl ward un­ru­hig. »Fuß­trit­te also – hm –« wie­der­hol­te er; dann rief er plötz­lich: »Da fällt mir et­was ein! Was war denn ges­tern bei euch los? – Die Rosa Herz… nicht?« Ida nick­te. »Was woll­te sie denn bei euch?«

»Ja, sie war da«, be­stä­tig­te Ida.

»Gut, er­zäh­le!«

Ida dach­te nach. »Der Schus­ter­bub Pe­ter«, be­gann sie lang­sam, »hat sich die Hand zer­schnit­ten. Ich woll­te den Herrn Apo­the­ker um ein Stück von dem gu­ten Pflas­ter für den Pe­ter bit­ten.«

»Ge­wiss, ge­wiss.« Herr Klappe­kahl lä­chel­te, aber nicht mehr so hei­ter wie vor­hin. Wäh­rend er das Pflas­ter zu­recht­schnitt, be­rich­te­te Ida mit ein­tö­ni­ger Stim­me und wieg­te sich auf ih­ren schief­ge­tre­te­nen Ab­sät­zen hin und her.

»Was sie ge­tan hat? Der jun­ge Herr hat vor der Tür auf sie ge­war­tet – sie ist ge­kom­men – dann hat er sie um die Mit­te ge­nom­men, und sie ha­ben mit­ein­an­der ge­spro­chen. Spä­ter sind sie zu uns ins Zim­mer ge­kom­men.« Herr Klappe­kahl hielt im Schnei­den inne und hör­te zu. »Die Vor­hän­ge habe ich zu­ge­zo­gen. Die Mut­ter und ich blie­ben im Zim­mer.« Herr Klappe­kahl schnitt wei­ter. »Ge­spro­chen ha­ben sie, aber ganz lei­se. Jetzt ist das Pflas­ter groß ge­nug, Herr Apo­the­ker.«

»Gut, gut, Ida! Hier hast du es. Sei recht brav. Be­hü­te dich Gott!«

»Dan­ke, Herr Apo­the­ker.« Mit die­sen Wor­ten schob sich Ida zur Tür hin­aus.

Nun ward Herr Klappe­kahl un­ge­dul­dig, und als Zap­per ins Zim­mer trat, rief er ihm är­ger­lich ent­ge­gen: »Wo blei­ben Sie? Sie wis­sen doch, dass ich in den Ma­gis­trat muss. Ich kann die Stadt­an­ge­le­gen­hei­ten nicht ver­säu­men, weil Sie ih­ren Kat­zen­jam­mer spa­zie­ren­füh­ren wol­len.« Ge­läu­fig fort­schel­tend such­te er sei­nen Spa­zier­stock aus der Ecke her­vor, nahm sei­nen Stroh­hut vom Na­gel, stell­te sich vor den Spie­gel, er be­griff wirk­lich nicht, wie ein jun­ger Mensch so we­nig Mora­li­tät ha­ben konn­te! Den Stroh­hut rück­te er keck auf die lin­ke Sei­te, schlug mit dem Stock auf den La­den­tisch, er hoff­te, Zap­per wür­de in sei­ner Ab­we­sen­heit nicht ein­schla­fen. Dann warf er noch einen Blick in den Spie­gel und ver­ließ das Ge­mach.